- Вряд ли. Я же не слесарь-сантехник.
- Ничего, обойдемся, - следователь вынул финку и стал отковыривать крышку процессора. - Сейчас достанем из компьютера жесткий диск, оформим протокол изъятия, распишетесь и…
- … И перейдем этажом выше, - продолжил за него подполковник Немцов.
Этажом выше - кабинет криминального отдела. Здесь уже сидели взаперти, ожидая обыска, авторы заметки "Похождения суперагента" Рома Осетров и Рома Бухавец.
30 января (ночь).
Все, кажется, засыпаю. Мелькают в полудреме лица. Ухмыляется полупьяно Рома Бухавец, тих и серьезен поблескивающий очками Рома Осетров. Мелькнул конопатый. Задергался, запрыгал глаз контуженого - сейчас он у него почему-то один-одинешенек, посреди лба, как у циклопа.
А вот и мама. Склонилась надо мной, как в детстве: "Спи, Сергуня, утром проснешься, и все будет хорошо".
Сплю, мама, сплю. Только вот до звонка будильника остается три часа.
30 января.
Прибыв на работу, первым делом позвонил в областную больницу. Главврач, слава Богу, оказался на месте. "Поможем, - успокоил он, - везите быстрей свою маму. И не забудьте направление взять". Напоследок доктор поинтересовался, не закончилось ли у нас бодание с дубом.
Не закончилось, доктор, боремся. И все еще, похоже, впереди. А за поддержку спасибо, не каждый на нее решится. Не тридцать седьмой на дворе, слава Богу, год, но гены работают, страх сидит в каждом из нас - никуда не делся. А вот что делать с ним, как с ним жить - решает каждый сам за себя. Выбор, конечно же, ограничен у тех, кому есть что терять - карьеру, бизнес, погоны, корпоративные обязательства, благополучие, наконец, успехи детей своих и любовниц.
Попрощавшись с доктором, я связался с братьями. Договорились, что один, взяв отпуск, останется с отцом, а другой сегодня же привезет в город мать.
Хорошо, когда есть братья…
* * *
На утренней планерке все, почти что хором, заговорили о вчерашних событиях. Огорошили. Оказывается, вчера в редакции были автоматчики, увезли Рому Бухавца в наручниках.
- Как появятся криминальщики, ко мне. Обоих, - распорядился я. Через полчасика явились. У Бухавца лицо помятое, дыхнул перегаром.
- Ну, рассказывай, герой.
- А чего рассказывать-то? Я же сказал, что не буду к ним добровольно на допросы являться, вот и привели в принудительном порядке.
- Нарочно злишь?
- Не без этого. Пусть сначала работать научатся, салаги!
- Что-то еще учудил?
- Было дело. Я же опер, знаю, чем их достать. Так вот, завалялась у меня в портфеле банка "Старого мельника". Разрешите, говорю "следаку", пивка выпить. Конопатый смотрит на меня ошарашенно, слова в горле застряли. Молчание - знак согласия, достаю банку, пью.
- А чего это они тебя с портфелем пустили?
- Говорю, работать не умеют, салаги. Действительно - почему? А вдруг у меня в нем пушка? Ну, ладно, их проблемы. Пью, значит, я пиво, и тут врывается в кабинет Немцов. "Кто позволил?", - кричит. "Он и позволил", - киваю на конопатого. "Сгною!" - орет контуженый. Вот только непонятно мне - кого? Меня или своего недотепу? Тот вытянулся во фрунт, бледный, как чума.
- О чем хоть спрашивали? Чего хотят?
- Чего-чего? Все того же - источник информации требуют сдать.
- Не сдашь?
- Нет, конечно. Что я - сука? Нет, не суки мы с тобой, Ромка! Так ведь?
Рома Осетров в знак согласия молча кивнул. Попросил разрешения закурить.
- Курите, - толкнул я им пепельницу, - вот только с этим делом притормозите. Не время.
- А мы не пьем, мы стресс лечим, - хохотнул Рома Бухавец.
Ну что с них взять? Сам когда-то таким был, пока здоровье позволяло.
- Все, ребята, - сказал я, - завязывайте. И на допросы теперь ходим только с адвокатами.
- С чего это вдруг? - взбрыкнулся Бухавец. - У меня юридическое образование - зачем мне адвокат?
- С того, Роман Константинович, что запахло керосином. Все понял?
- Есть, товарищ редактор! - скорчил недовольную рожу бывший мент, а теперь репортер криминального отдела областной независимой газеты.
- Думаю, так будет лучше. Есть у меня знакомые адвокаты, - согласился Рома Осетров.
- Договаривайся, оплатим. А теперь идите, работайте.
Они ушли. Собирать и сдавать в номер криминальную хронику. А может, пиво сначала пить. Боюсь, испортит мне Осетрова этот волчара. Привел ко мне его Ромка месяцев восемь назад:
- Вот майор, о котором я вам говорил. Он уже уволился. К нам просится.
- Сумеет ли?
- Говорит, что когда-то что-то пописывал.
- Писают, Рома, писатели, а у нас пишут.
- Он очень хочет.
- Одного хотенья, Рома, мало. Мы ведь, сам знаешь, кого попало не берем, пусть даже ментов в майорском звании - у нас же не кулаками надо работать.