— Что это значит? — спросил я.
Он повторил, но я никогда прежде не слышал такого английского слова. Это была какая-то "ing''-овая форма:
— Вы просто надо мной издеваетесь! Я ничего не понимаю!
— А ты не волнуйся так, — сладким голосом успокоил меня полисмен. — Мы с "тобой скоро опять увидимся, и ты все-все поймешь…
— Где это мы «увидимся»?
— В одном приятном учреждении. Ручаюсь: больше ты никогда так делать не будешь…
— Не делать чего?
— Не прикидывайся! — рявкнул полицейский. — И учти: еще одно слово, и ты получишь третий талон…
— За что?
— За сигнал «НЕ РАБОТАЮ»…
Теперь, наконец, у меня хватило ума заткнуться. Это мне было известно: кэбби, взявшему пассажира при включенном сигнале «НЕ РАБОТАЮ», полагается сто долларов…
Уничтоженный, опустошенный, я осмотрелся и — о боже — что творилось вокруг!.. Одно за другим подкатывали к бровке такси, и кэбби, озираясь на полицейского, который был занят мной, кидались к людям у стены, хватали багаж и чуть ли не силой тащили клиентов в свои машины… Желтые осы расклевывали мой батальон… Однако же, едва на Парк-авеню показался автобус, как явно в связи с его появлением пассажиры стали выскакивать из желтых машин. Теперь они силой вырывали у таксистов свои пожитки и штурмовали автобус!..
На опустевшем перекрестке мы остались с полицейским вдвоем. Да, я нашел золотоносную жилу, но разрабатывать ее запрещал какой-то непонятный, не известный мне закон. Сукин сын кончил писать.
— Объяснить тебе, что надо делать с этими бумагами?
— Нет! — сквозь боль сказал я своему палачу. — Все, что только можно было, ты уже сделал.
— Не все, — уточнил полицейский, имея в виду, что штраф за сигнал «НЕ РАБОТАЮ» он все же не выписал. Он ведь, свой в доску парень, вручил мне всего-навсего продолговатую повестку — с красными, набранными, как заголовок, жирным шрифтом словами: «УГОЛОВНЫЙ СУД РАЙОНА МАНХЕТТЕН…»
Глава десятая. ДО ПОЗДНЕГО ВЕЧЕРА. 17:00 — 24:00
1.
Обо всем на свете может забыть дурноватый, затурканный кэбби. В кои веки попросит его жена привезти из Манхеттена «что-нибудь вкусненькое», ну, к примеру, — пирожное из немецкой кондитерской, жизнь тоскливую подсластить, а кэбби возьмет и забудет… Да что там — капризы, лакомства! Не упомнит иной раз таксист и кой-чего поважнее: вовремя тормозные колодки заменить или добавить воды в радиатор. И знает же, какие могут быть последствия, а поди ж ты-ни черта не держит дырявая память… На кнопку замка нажмет, дверцу захлопнет и кудахчет потом, как курица, — ох! ах! — бегает вокруг своего кэба, в который попасть не может: ключи-то внутри остались. И разве только ключи? Ногу свою в этой желтой тачке забудет «шеф» после двадцати посадок!
Сколько раз, например, бывало: проторчишь час в очереди в ту же «Ла-Гвардию»; два-три водителя, которые перед тобой стояли, уже загрузились, уехали, и надо бы подвинуть машину вперед, но в голове такая звенящая пустота, что ничего ты не видишь, не слышишь…
Таксисты сзади покрикивают: «Эй, чекер!», уже разными там эпитетами меня награждают, диспетчер горластый из себя выходит: «Эй, 2V26, ты оглох?!». А я — хоть бы хны. Ко мне это. вроде бы, не относится. Пока не подойдет кто-нибудь, не грохнет кулаком по крыше над самой головой — тогда лишь я вспоминаю, что есть в Нью-Йорке только один желтый кэб с медальоном 2V26, тот самый, который я арендую. Что 2V26 — это я…