Живому, ему всё хорошо.
А это, будем считать, что рождественская открытка. Красного колпака для мерзавца-степана не нашлось, так что пусть будет такой как есть. Не в бескозырку же его, право слово, наряжать по случаю Рождества Христова.
Долго искал по всему дому налобный фонарик для похода на колонку за водой.
Нашёл много интересного. Ну и фонарик в конце концов нашёлся на лбу. Задумался: неужто я в нём спал?
Про смерть я задумался однажды при очень неподходящих обстоятельствах.
Было мне лет девять и проводил я летние каникулы у тётки в деревне. И вот как-то вечером я сидел и читал книжку Тура Хейердала, не то Аку-Аку, не то Кон-Тики, а тётка сидела на койке напротив и стригла ногти на ногах.
Я оторвался на минуту от книжки и неожиданно подумал: «А ведь она когда-нибудь умрёт» (тётке сейчас, кстати, сильно за девяносто и она по сей день жива, чего и далее ей желаю). Нет, я конечно, знал и раньше, что люди умирают, но знал как-то теоретически. Ну, помирают где-то там, а может и не помирают. Взрослые эти вообще чего только не напридумают.
А тут вдруг я понял, что это правда: вот сидит, допустим, тётка, сидит — и вдруг хлоп! и померла.
Мысль меня эта почему-то так поразила, что я дня два ходил такой потрясённый, что у меня даже разболелся зуб. И болел он целую неделю непрерывно. Мне время от времени засовывали в рот таблетку анальгина и тогда зуб болел слабее, но боль всё равно никуда не уходила, а просто пряталась за соседним зубом и я уже не мог ничего разобрать — где боль, а где смерть.
А ещё некоторые говорят, что будто бы детство — счастливая пора. Память у них хуёвая, потому что.
А потом я однажды проснулся днём: а зуб не болит! То есть вообще нигде не болит. Умер наверное.
Я шатаясь выполз в огуречник, выдернул морковку, вытер об штаны и съел. Потом съел очень твёрдое и кислое яблоко — нет, всё равно ничего не болит.
И солнце эдак светит, как светило потом всего ещё в один счастливый день, когда я уволился с должности школьного учителя. И какая, скажите, смерть, когда такое солнце?
Я лёг на траву под яблоню и впервые в жизни увидел богомола. Был он смешной, зелёный и было совершенно непонятно, почему это существо не разваливается и на чём вообще эти спички держатся.
Богомол посмотрел на меня мрачно, тяжело вздохнул и убрёл куда-то: видимо размножаться.
Что-то совсем я зажрался — на снаружи минус восемнадцать, внутри плюс они же, а мне, видите ли, холодно.
Надо, значит, надевать кошкин махровый халат. Он не из кошек пошит, нет — мне его просто подарил человек Кошкин из города Ростов-на-Дону.
Раньше, кстати, я полагал, что фамилия Кошкин — очень редкая, а оказалось, что вполне распространённая. Что вообще-то странно: обычно фамилии давались по мужским названиям домашних животных. Например, Быковых хоть жопой жри, а из Коровиных я знаю только живописца начала прошлого века (Коровьева не считаем — это юмористическая фамилия, типа как Шариков). Барановых много, а Овечкиных мало, Кобелевы попадаются, а вот Сукиных вообще ни одного.
Или вот Селёзнёвых тоже много, а Уткин только один — тот самый, из-за которого по народным поверьям Сборная Команда Жадных и Ленивых Идиотов иной раз не может выиграть у орбъединённой команды грузчиков и уборщиков из единственно магазина дьюти-фри при княжестве Лихтенштейн.
Был ещё, правда, авиатор Уточкин, но он, кажется, давным-давно убился на своём фанерном аероплане как раз где-то по дороге из Петербурга в мою деревню.
А может и не убился, а был счастливо похоронен на кладбище Сен-Женевьев-де-Буа, не помню.
До википедии всё равно не добраться, а всё из-за моей любви к животному миру — вешал синицам корку хлеба за окном да и сдвинул модем. А он только в одной позиции работает, а что это была за позиция — хуй его помнит.
Или может он просто замёрз? Ишь, какой нежный — степан вон сидит в будке и не гавкает — дожидается утренней каши. Ну и эта скотина поболтается тоже на морозе, ничего ей не сделается.
Очень удобно в деревне зимой с продуктами.