Где-то, на углу улицы Мартинс и шоссе 28 я начинаю плакать. Я включаю радио, кричу и пою так сильно, насколько могу, снова и снова. Я бью руками о руль до тех пор, пока на них не проявляются синяки. С каждой милей я плачу все сильнее. Дождь потоками вырывается из моих глаз.
…тело было найдено в комнате мотеля…
Что она делала там? Чем она думала? Ей было больно?
В выяснении этого нет никакого смысла, не смотря на то, что каждый попытается выяснить. Я знаю, почему. Самый сложный вопрос это «А почему бы нет?»
Я не думаю, что она ответила на них до того, как это сделаю я.
Я хочу бежать, лететь, разбивая крылья в кровь, я не могу различить даже собственного сердцебиения. Дождь, дождь, утопи меня.
Было ли это легко?
Я не срезаю, не забываю включить поворотники, сворачивая на углу, не теряюсь и не потерялась бы, даже имея такую цель. Я добираюсь до школы на автопилоте; поздно по их стандартам,
рано по моим. Последние автобусы только что подтянулись к парадной двери. Я выхожу и блокирую автомобиль.