Дорога. Выход. Мое сердце сходит с ума, ударяется о ребра и побуждает меня бежать. Мне повезло. Это, вероятно, больше не повторится.
Сандалии натирают мне ноги, пока я мчусь по дороге. Габриэль, должно быть, уже понял, что я промахнулась. Он худой и выглядит быстрым. Он, вероятно, может бежать вдвое быстрее меня. Я проклинаю все те разы, когда я переворачивалась в постели со стоном и отгоняю Билли, когда она пыталась заставить меня присоединиться к ней на пробежках в 6:00 утра.
Если бы я пошла с ней, возможно, мои легкие не взывали бы о помощи. Возможно, мои ноги не становились бы тяжелее с каждой секундой.
Я вдыхаю воздух, который, кажется, не приносит особой пользы, приближаясь к повороту дороги. Насколько я далеко от цивилизации? Сколько мне еще бежать? Потому что, судя по моим текущим результатам, я не уйду далеко. Может, мне свернуть с дороги в деревья? Если я останусь на этой открытой дороге, Габриэль обязательно меня найдет.
Я сворачиваю в сторону, замедляясь до шага, когда проталкиваюсь сквозь колючие деревья. Кажется, их ветви ведут против меня личную вендетту, царапая мои руки и цепляясь за юбку сарафана. Куски лесного хлама вонзаются в мою обувь. Этот наряд не подходит для побега.
— Ева! — раздается голос Габриэля, и я подпрыгиваю, хотя я достаточно далеко в деревьях, чтобы он не мог увидеть меня с дороги. Но я вижу, как он поворачивает голову туда-сюда. — Ева, если ты там, выходи. Тебе не понравится то, что за поворотом. Просто выходи сейчас, и я отведу тебя домой.
На один безумный момент я представляю, что он имеет в виду мой дом. Мой маленький домик. Но он, конечно, не думает так. Он имеет в виду комнату, где он, вероятно, навсегда прикует меня цепью. Я продолжаю двигаться, стараясь не издавать ни звука, следуя по линии дороги.
Птица издает резкий тревожный крик. Затем еще один и еще, эхом разносясь громким, паническим облаком звука. Голова Габриэля резко поворачивается ко мне. Черт. Они выдали меня. Скрытность больше не вариант, поэтому я бегу.
Если деревья ненавидели меня раньше, то теперь они меня презирают. Ветки, кажется, появляются из ниоткуда, разрывая меня. Позади меня, топот бегущих ног, быстро сменяющийся хрустом ботинок по лесной земле.
Пот прилипает к моей коже, и паника затуманивает мое зрение, когда я продвигаюсь вперед. Впереди дорога изгибается, и я следую по ней, придерживаясь линии деревьев, пока Габриэль продирается через кустарник, приближаясь.
Я так сосредоточена на том, чтобы не быть убитой ветвями, что не замечаю свет перед собой, пока почти не прорываюсь сквозь деревья. Свет, прямо впереди, там, где должно быть больше леса. Но я не осмеливаюсь замедлиться, поэтому выбегаю через линию деревьев. Я останавливаюсь как вкопанная, когда вижу, что впереди.
Прочная металлическая стена. Она разрезает деревья, гладкая и непреодолимая, даже если я проигнорирую огромные знаки «Опасно! Смертельное напряжение», наклеенные вдоль нее. Верхушку украшает колючая проволока. Там, где дорога подходит к ней, стоит сторожевая вышка, на которой стоят двое мужчин с устрашающими пушками. Тончайшая трещина на гладком пространстве намекает на ворота.
Он тянется во все стороны, насколько я могу видеть. Вся надежда улетучивается из меня, когда Габриэль подходит сзади и обнимает меня за талию. — Я же говорил, что тебе это не понравится. Но, полагаю, ты можешь его увидеть. Он охватывает весь комплекс, и у нас каждые тридцать футов стоят люди. Никто не входит и не выходит.
Я снова представляю себе бегунью, но на этот раз в другом свете. Она сама бежала к воротам? Может, пыталась сбежать снова и снова, пока наконец не сдалась и не решила извлечь максимум пользы из того, что здесь есть?
В ловушке.
Мир сжимается, когда что-то туго обхватывает мое сердце. Вот оно. Это странное, ухоженное место — то, где он хочет держать меня вечно. Роскошная тюрьма. Но маленькая. Такая, такая маленькая. И защищенная чертовой армией.
Мое горло сжимается, дыхание хрипло вдыхается и выдыхается от усилий. Такое ощущение, будто вся кровь в моем теле устремилась к голове, стуча в висках.
В ловушке.
Если я не соберусь, то рухну на землю и закричу. Я не могу. Если я начну, то, возможно, никогда не остановлюсь. Мои руки сжимаются в кулаки, когда я отталкиваю руку Габриэля от себя и разворачиваюсь к нему. — Как ты можешь это делать? Жить здесь, как какой-то чертов картельный лорд с кучей придурков и их пленными рабами?
Он вздрагивает. Даже в моем гневе я замечаю это. Как бы он ни пытался вести себя так, будто его все это устраивает, есть часть его, которая видит неправильность этого. Он не чувствует себя психопатом. Может, ему тоже промыли мозги.