Как отец, как сын
Аарон
Мой ублюдок-отец умирает. Мне должно быть всё равно. Чёрт, мне вообще не следовало здесь появляться. Он жесток и заслуживает смерти в одиночестве.
Но Элли убедила меня полететь во Францию, чтобы встретиться с ним. Она сказала, что это поможет мне поставить точку в том, что мне нужно. Узнать, почему он ненавидел свою родную кровь. Узнать, почему он не мог быть моим отцом. Одно можно сказать наверняка: если он надеется на прощение, то ещё может надеяться. Я никогда не доставлю ему такого удовольствия. Но Элли права. Я должен увидеть, как он мучается. Я должен увидеть, как он превращается в пепел, и посмеяться над его смертью. Я должен быть последним человеком, которого он увидит перед тем, как покинет этот мир. Он узнает, как сильно я его презираю и как сильно я никогда его не прощу. Я не предложу ему искупление.
Это моя месть.
— Ты в порядке? – спрашивает Элли, переплетая свои пальцы с моими, когда мы стоим посреди больничного коридора. Я всю жизнь хотел, чтобы он умер, конечно, я в порядке. — Я здесь, если понадоблюсь.
Я смотрю на нее; она сама доброта. Я планировал для нас идеальную романтическую ночь. Обещал ей экзотические каникулы, а вместо этого затащил в больницу, заставил лететь двадцать часов.
— Со мной все будет в порядке. Я ненадолго.
Я целую её в лоб, прежде чем пройти по белому коридору в его палату.
Месть. Это всё, о чём я думаю. От больниц у меня мурашки по коже. Я ненавижу эти места. Люди умирают. Люди болеют. Они зависимы, а быть запертым в собственном теле – худшее человеческое проклятие. Я никогда не боялся смерти, но от пребывания здесь у меня по спине бегут мурашки. Смотрю на номер его палаты и на долю секунды сомневаюсь, стоит ли входить. Наконец, открываю дверь, готовый взглянуть ему в лицо.
Но когда я вижу, что у Андре отвисла челюсть, глаза устремлены в стену, а лицо белое, как у призрака, не улыбаюсь. Андре, обычно такой сильный и пугающий, теперь лежит в постели, не в силах встать, с трубкой для кормления в желудке. Писает в собственную одежду. Ему нужен кто-то, кто вытрет ему задницу.
Зависимый.
Уязвимый.
Слабый.
Мужчина, который терроризировал меня, теперь превратился в ничтожество. Я должен смотреть на него с отвращением, но я никому не пожелаю такого конца. Стою перед ним с холодным и бесстрастным лицом. Ему требуется целая минута, чтобы перевести на меня взгляд.
— Ты пришёл. – Он пытается что-то сказать, его рука тянется к моей, но падает обратно на кровать.
— Только чтобы посмотреть, как ты умрёшь, – резко говорю я, когда его губы пытаются изогнуться в медленной смертельной улыбке, но с треском проваливаются.
— Не радуйся, ты тоже умрёшь в одиночестве.
— Нет, Андре. – Я наклоняюсь к нему, глядя в упор. — У меня есть кое-кто. Элли всё знает, и она любит меня. Ты потерпел неудачу, отец.
— Компания твоя, – шепчет он, его голос звучит невнятно из-за низкой громкости.
Я ухмыляюсь, радуясь тому, что уничтожу его драгоценный бизнес. Его гостиничные сети были его жизнью. Я знаю, что он отдал их мне, потому что у него просто не было никого, кроме меня. Он думает, что я настолько глуп, чтобы сохранить его наследие.
— Мне плевать на твоё завещание. Скажи мне кое-что, Андре. – Я беру стул, стоящий рядом с его кроватью, и ставлю его рядом с ним, чтобы сесть. — Зачем ты это сделал? Почему ты так сильно ненавидел собственного сына?
Он смотрит на меня, вероятно, думает о том, чтобы умереть, не дав мне ответа. Ему бы это очень понравилось. Но я не буду умолять его сказать правду. Его лицевые мышцы пытаются напрячься, но он остаётся похожим на маску.
— Твоя мать изменила.
— И что? Какое это имеет отношение ко мне? – Я повышаю голос, не в силах скрыть всю ненависть, которую испытываю к этому человеку.
— Ты так похож на неё. – Он сглатывает, его лёгкие хватают воздух. Не умирай пока. — Любовь – это слабость. – Пауза. — Я хотел сломить тебя.
— Зачем? Зачем ты причинил мне боль? Ради собственного удовольствия? Или потому что ненавидел мою мать?
— Я хотел твоей преданности. – Ему почти удаётся выдавить из себя болезненную, искажённую улыбку. — Моя собственность. – Он с трудом дышит, и я понимаю, что его смертный час близок. — В день смерти Генриха… – Он замолкает.
Я сжимаю кулаки. В тот же день он ударил меня на трассе и заставил бросить гонки. В тот день вся моя карьера чуть не сгорела дотла.
— Что случилось? Говори сейчас же!
— Правду. – Какую правду? Неужели этот человек не может произнести хотя бы одно предложение? Я устал от его игр разума.
— Какую правду?
— Она изменяла тебе с твоим гребаным тренером. – Томас? Моя мать изменила мне с Томасом? Как такое вообще возможно? — Двадцать семь лет назад, – бесстрастно добавляет он.
— Томас? Это невозможно, я ещё не родился. — Даже в свой последний час он находит время, чтобы лгать.
— Ты родился через десять месяцев после этого. – Пауза. — Он твой биологический отец.
У меня стынет кровь, сердце бешено колотится. Он пытается запудрить мне мозги.
— Я тебе не верю.
— На столе лежат оба теста на отцовство. Если не веришь мне, сделай один из них сам. – Он пытается заговорить, а я смотрю в пустоту. — Ты был моей местью. Моя группа крови АВ. Твоя О. Проверь себя.
Я не хочу в это верить. Качаю головой, в глазах темнеет, пока я, как тигр в клетке, прохаживаюсь по комнате. В конце концов, беру оба теста на отцовство, и правда переворачивает мой мир с ног на голову. Может быть, он мог их подделать? Но зачем Андре идти на все эти неприятности из-за лжи? Лжи, которая не пошла бы ему на пользу. Всю мою жизнь он хотел обладать мной, нас связывала только кровь. Единственной целью огорошить меня этой новостью была бы его надежда на искупление или его садистский способ наблюдать, как я разваливаюсь на части.
— Она скрывала это от меня годами. Эта шлюха не хотела говорить мне, кто это был, когда я выгнал её. Почти три года назад я нашёл письмо. Она оставила его специально. Чтобы наказать меня. Там было написано всего два слова: «Пошёл ты на хрен», а рядом фотография этого ублюдка. В тот день я сделал второй тест на отцовство.
Первый тест на отцовство был сделан в тот день, когда он заставил мою мать уйти, восемнадцать лет назад, когда мне было всего восемь. Ноль процентов. Андре – не мой отец. Второй отчёт датирован днём, предшествующим несчастному случаю с Генри, почти тремя годами ранее, — датой, когда он нашёл письмо. Томас показывает совместимость на девяносто девять процентов.
Чёрт.
Я яростно бросаю бумаги на пол, пытаясь сдержать гнев. Моя жизнь — ложь. Я знаю, что, теряя самообладание, я даю Андре то, что он хотел увидеть. Меня, разрываемого на части. Я понял, почему он никогда не мог относиться ко мне как к сыну. Потому что он никогда не был моим отцом.
Для него я был ублюдком, рождённым в результате измены женщины, которую он когда-то любил. Женщины, которую он ненавидел всей душой из-за её предательства. Он хотел использовать меня, чтобы облегчить свою боль. Я должен был помочь ему отомстить. Владея мной, он владел ею. Отдав меня, он привлёк бы к себе внимание СМИ, поскольку он влиятельная фигура. У него не было другого выбора, кроме как сохранить меня для своего имиджа. Я был невиннен. И, что самое важное, в моих жилах не течет кровь Андре. Я не стану таким, как он. Я не чудовище.
Но, Томас? Жизнь сложна. Что-то не сходится. Если бы Андре знал все эти годы, зачем бы ему это скрывать? Он верит в боль и наказание, он бы никогда не смог сохранять спокойствие так долго. Нет. Это не имеет смысла.
— Тогда почему ты не причинил вреда Томасу? Если ты все это время знал, почему позволил мне участвовать в гонке?
— Он должен был умереть, – холодно говорит он. — Грузовик должен был сбить Томаса.
Грузовик.
Светофор.
Авария.
Я продолжаю молчать. Шокирован. Сломанный. Пустой.