Знакомство
Знакомство
1.Падение
Днем я на работе. Пялюсь в монитор ноутбука, подыскивая недорогой тур в Паттайю для пожилой супружеской пары. Они хотят отметить счастливые тридцать лет брака во влажно жарком месте с пальмами и океаном. В таком месте, которое условно походит на рай. Ей, наверное, чуть за шестьдесят, густые рыжие волосы, белый жакет, браслеты из самоцветов, белозубая улыбка Мишель Пфайфер и огромное обручальное кольцо с бриллиантом. Ему под семьдесят, подтянутый, седоусый, ни дать ни взять Джордж Клуни перед выходом на пенсию. Они пронзают меня двойной улыбкой, за которой тридцать лет счастливой совместной жизни. Когда люди счастливы по-настоящему от них исходит такое огромное облако с тонким запахом мятного будущего. За свои десять лет в турфирме я научился отличать счастливых людей от фальшивых. У этих старперов все отлично и я улыбаюсь им дежурной улыбкой, за которой нет тридцати лет счастливого брака. Нет даже десяти лет. Даже трех дней нет, ведь иначе бы я не развелся.
Они рассказывают мне о своих детях, которые уютно устроились в Америке и Австралии, и тут я начинаю ловить себя на мысли, что достиг точки усталости. Мы обмениваемся пожеланиями удачи и хорошего дня, а после они, наконец, уходят. Я смотрю им вслед, пока они в обнимку шагают к выходу из нашего огромного офиса на двадцатом этаже. Я пытаюсь представить свое будущее. Буду ли праздновать свои тридцать лет счастливого брака? Это вряд ли. Ведь мне уже 32, а я чувствую себя на все семьдесят.
Днем я пялюсь в мерцающий монитор ноутбка за столом, к которому приставлены пустые клиентские кресла. От нечего делать я взломал вконтактик Ирки- своей коллеги, которая сидит за таким же компом со столом через пять метров напротив меня. Ну, как взломал, просто она не очень любит придумывать сложные пароли, а её день рождения мы праздновали на прошлой неделе. Между рабочими переписками она обильно чатится с каким-то озабоченным мужланом со взглядом сатира. Я смотрю на Иркины откровенные фотки, по-мужски оценивая её ноги, попу и голую грудь, которые она шлет капитану полиции из Воронежа. Хотя не факт, конечно, что он капитан. Может и не из Воронежа вовсе. В этих бурных откровенностях много пошлости и подробностей, которые не предназначены для постороннего, но есть в этом нечто живое. Ирку явно искрит от её нового знакомства. Даже отсюда, с пяти метров от неё я слышу, как клацают по клаве её длинные лаково-красные ногти, когда она с трепетом признается, что любит трахаться в лифтах. Я снова чувствую укол усталости и выхожу из её аккаунта, чтобы налить воды из кулера.
За пять лет в этом офисе я ни разу не пытался подкатить к своим коллегам, а ведь рядом со мной работают отборные красотки Москвы. Чтобы продавать заокеанские туры фирма проводит жесткий фейс-контроль при приеме на открытые вакансии. Я мог бы без особого труда затащить Ирку в свою холостяцкую квартиру с шикарным видом на столицу. И будь я чуть моложе и взбалмошнее, то давно бы уже оказался на месте призрачного капитана полиции. Только теперь, когда я знаю о ней практически все, Ирка стала для меня чем-то вроде мультиков в перерывах между клиентами. Я знаю, что мультики быстро кончатся, когда мы начнем встречаться и спать вместе. Через пару месяцев мультики исчезнут и начнется заунывный сериал, в котором мы будем врать друг другу, как врут еще миллионы пар, чтобы подстроиться под систему. Жена в мегаполисе перестает быть спутницей жизнью и все чаще становится предметом декора. Предметом статуса благополучного гражданина.
Я наливаю воду из кулера в длинный бумажный стакан, возвышаясь над Иркиным столом подтянутым, прилизанным и привлекательным брюнетом в безупречном сером костюме с белой рубашкой и голубым галстуком. Разведенным мужчиной в расцвете лет, который внешне держится молодцом, но внутри чувствует пульсирующую панику. Нет ничего страшнее разочарования жизнью. Ирка на миг перестает клацать и в порыве порнушного вдохновения улыбается мне исподлобья заговорщицкой улыбкой. На мгновение я представляю себя в её голове, в тесном лифте с исписанными стенами. Я улыбаюсь ей в ответ и едва не проливаю воду себе на брюки.
- Эй, осторожней, – ласково вмешивается Ирка в мои мысли. – Ты чего-то неважно выглядишь. Бессонная ночь?
Её последний вопрос явно выбрался из эротической переписки.
- У тебя все мысли о сексе, – я отпиваю маленький глоток, пытаясь представить Ирку в роли жены. Молодая, красивая, в меру глупенькая блондинка с ногами от ушей – отличный аксессуар успешного москвича. Но нет, я устал от фальши.