Не смотри с укором, будто не родная
Не смотри с укором, будто не родная,Как не стараюсь нормально жить,Голова моя молодая, дурная,Способна лишь есть и пить.
Я стихов не писал лет восемь,А теперь уж не знаю смогу ль?Это раньше влюблен я был в осень,А теперь мне ближе июль.
Дорогая, а помнишь те строки,Где к природе как к невесте пишу?Как изъездил родные дороги,И в новый путь поехать спешу.
На листах, пожелтевших от пыли,Я узнать не могу в них себя,Буквы в почерке ровном застыли:Осень в сердце моем навсегда.
Моя голова – словно фабрика пыли
Моя голова – словно фабрика пыли,Все мысли в ней подобны песку,И дела не стоящие и дурные,И злые и те что нагоняют тоску.
Но пыль – это лучше чем ветер,Хоть в молодости мы были знакомы,И с ним в голове я был весел,Да и жил я тогда по другому.
Я то ли старею с пылью в уме,То ли сам ею все покрываю,Поэтому горе не только в вине,Но и в том, что в голове скрываю.
Не свернуть мне с пути двухколейного
Не свернуть мне с пути двухколейного,Что предназначен мне был судьбой,Что до дня моего, юбилейного,Не дожил я связавшись с тоской.
Завязал узелок, в путь отправился,И у церкви до земли поклонюсь,По местам пройдусь, где прославился,Да в последний раз в жизни напьюсь.
Стану стихи читать быстро и громко,Как не читал никогда и нигде,И слова мои звучать будут звонко,Растворяясь в вечерней мгле.
Дайте стул, чтоб меня все увидели,Да запомнили таким, какой есть,Знайте – вы на веки мои ценители,И я рад, что сейчас я здесь.
После, снова на двухколейную,По пути, что зовет судьба,Дату эту, мою юбилейную,Смерть с тоской у меня забрала.
По вечерним улицам зимним
По вечерним улицам зимним,Я пройдусь одиноко в тиши,И снежинки на пальто прилипли,Будто их кто-то пришил.
Воздух вечером свежий и чистый,Одиноко, но в то же время легко,Загребать снег ногами, пушистый —И подкидывать его высоко.
Мне бы с Вами пройтись переулками,Зимним вечером, таким как сейчас,Удаляюсь по дороге фигурками,Чтоб влюбленными не увидели нас.
Разудалая душа моя буйная
Разудалая душа моя буйная,Разгоряченная в моем сердце кровь,Да голова моя, когда-то разумная,Подводить стали вновь и вновь.
Все за что не возьмусь из рук валится,Рвется, ломается и летит к чертям,А после, тихонько в углу валяется,Напоминая собою хлам.
Не мастер я работать руками,Мне лучше стихи писать,Ничего не испортив словами,Ими же я могу что-то создать.
Я открыл в себе дар поэта
Я открыл в себе дар поэта,За бумагой и гусиным пером,А потом колесил по свету,Но богатства не знал притом.
Все что в руки мне давалось я тратил,И друзей у меня было не счесть,И они всегда знали кто платит,А я знал, что бы им прочесть.
Так тянулись года молодецкие,Жил в достатке, без конца кутил,И забыл далекие годы простецкие,И забыл кем тогда я был.
Все закончилось в одно мгновение,Сначала талант, затем деньги, друзья,Я пытался найти вдохновение,Только старания мои были зря.
Обнищавший вернулся в края свои,В дом родной где не был тысячу лет,Посмотрел я на стол на свои же стихи,И забыл на всегда что поэт.
Ничего не оставлю себе – кроме Родины
Ничего не оставлю себе – кроме Родины,На мне одежда старая рвань,Да солома, в волосах цвета смородины,А из уст моих сыпется брань.
При встрече со мной псы ругаются,Я в ответ покажу грозный оскал,А если мне встретиться пьяница,Мы за Родину выпьем бокал.
Так мне жить, да краев не знать,И ногами сто дорог будут пройдены,Я не буду своих слез проливать,Буду пить, за просторы Родины.
Грудь вдыхает просторы полей
Грудь вдыхает просторы полей,Где крестьянская колосится рожь,Где в лесу поет трель соловей,И в груди веселая дрожь.
Я люблю просторы Руси,Буйство красок осенней порой,Замирает от ее красы,Сердца стук, обретает покой.
Моя Родина, душа моя светлая,Уезжаю я в край чужой,Моя песнь о тебе недопетая,Колыбелью там станет родной.