Я захожу в бунгало, запираю дверь, падаю на кровать.
Глаза сами закрываются. Усталость накрывает с головой. Я поворачиваюсь на бок, чтобы устроиться поудобнее и вижу, что у кровати стоит он.
Глаза - серые, как гроза. Волосы растрепаны. Футболка мокрая от океана. Я вздрагиваю, а он… он наклоняется и целует меня. Жадно. Отчаянно. Как будто это последний раз.
- Ты моя, - шепчет он, прижимая меня к себе. - Ты всегда была моей.
- Ты предал меня!
- Нет. И ты это знаешь.
Я пытаюсь его оттолкнуть, но он прижимает меня к себе. Крепче, крепче, крепче. И я понимаю, что не в силах сопротивляться. Я подаюсь ему навстречу и мы сплетаемся в единый клубок. Все теснее и теснее и теснее.Тело горит. Дышать нечем. Но я не хочу, чтобы это кончалось.
- Ты мой… - шепчу я.
- Да, - отвечает он.
И в этом «да» - все, что он боится произнести вслух.
Я чувствую, как что-то внутри рвется.
Как океан поднимается в груди.
Как волна накрывает с головой.
Я кричу. И…
И просыпаюсь…
Сердце все еще стучит.
Губы помнят его поцелуй.
Тело - его прикосновения.
Сон, сон, сон…
Я поворачиваюсь на другой бок и смотрю в зеркало. Глаза - большие, влажные, потрясенные. На губах - соленый привкус слез. Я вытираю их тыльной стороной ладони.
«Это был только сон, - говорю себе. - Только сон. Я не хочу его. Не хочу! Да, я сегодня психанула. И наворотила дел. Назло ему. Назло себе. Но я все сделала правильно! Потому что он - он это просто блажь. Глупой девчонки, которая впервые по-настоящему поцеловалась с парнем. А Олег - Олег… он сделает мою жизнь такой, о какой мечтают миллионы. И это будет правильно».
Я еще раз внимательно смотрю на свое отражение.
- И я не позволю никому - даже своим собственным снам - разрушить мои планы на жизнь, - произношу я вслух. Громко и четко...
Часть 3. Глава 6. Он
Яхта - как картинка из глянца. Белоснежная, с хромированными перилами, палубой, усыпанной свежими лепестками роз, и барной стойкой, где бутылки шампанского стоят плотнее, чем пассажиры в набитом под завязку автобусе. На корме - стол, накрытый льняной скатертью, с закусками, от которых слюнки текут даже у меня, привыкшего ко всему «премиум».
Все в сборе. Отец - в центре внимания, как всегда. Стас - рядом, как верный пес, подливающий вино и смеющийся над каждой шуткой. Ланка - чуть поодаль, в том самом синем сарафане, что подчеркивает белизну ее кожи и блеск волос. Она улыбается, кивает, вежливо отвечает на вопросы… Но глаза - пустые.
Я вижу это.
И не хочу видеть.
Решил: хватит. Достаточно игр, масок, погонь и дурацких сантиментов. Она сделала выбор. Я - нет. Но не потому что не хочу, а потому что не имею права.
Она - моя мачеха.
А я - сын того, кто ее «купил».
Так что пускай сидит рядом с ним. Пускай улыбается. Пускай выходит замуж.
Мне - нечего терять, но и нечего брать.Я отхожу к борту, наливаю себе виски - без льда, без содовой, просто чистый, резкий, чтобы жег горло. Стою спиной к компании, смотрю на океан. Волны - черные, как мои мысли.
- Ты чего такой мрачный? - раздается голос за спиной.
Настя. В своем любимом хлопковом халате, с растрепанными кудрями и глазами, полными слишком многого: сочувствия, любопытства, надежды.
- Ничего, - отвечаю, не оборачиваясь. - Просто любуюсь видом.
- Вид-то хороший, - она подходит ближе, - А вот ты - кажется, не очень.
- В смысле?
- Ты грустишь…
- Вот еще.
- Может я конечно и ошибаюсь… Ланка мне ничего впрямую не сказала… Но кажется я кое-что поняла.
- Что именно?
- Что между вами точно что-то было. И это «что-то» не просто флирт, про который я думала. Флирт двух незнакомых, но понравившихся друг-другу людей. Дело все в том… В том что вы уже знакомы! Ты был знаком с нею до это поездки, да? И, наверное, не просто знаком? А… Где же вы пересеклись… В клубе каком-нибудь? Или универе? И она тебя отшила, да? Потому что ты вел себя, наверное, как обычно, как мудак. А ты… А ты не стерпел. И начал за нею ухаживать. И вы друг другу реально понравились… И…
- Ты такая выдумщица, сеструха, - перебиваю поток мыслей. - Тебе бы книжки писать!
- Охренеть! - Настька зажимает рот ладошкой.
- Чего?
- Я угадала! По глазам вижу, что угадала… Но… но как так получилось, что отец на ней жениться-то собрался?!
- Понятия не имею.
- И ты… ты не будешь сопротивляться?
- Неа, - я пожимаю плечами. - Пусть. Мне плевать.
- Не правда, - она смотрит прямо в глаза.
- Ну и что? - резко отрезаю. - Ты хочешь, чтобы я встал между отцом и его невестой? Чтобы он меня вычеркнул из завещания? Чтобы она потом ненавидела меня за то, что я разрушил ее «будущее»?
- А есть оно - ее будущее? - тихо спрашивает Настя.