-Я же говорю, просто знакомые.
-Знакомые? Как зовут?
-Старика вроде Дитрихом величают.
-А тот, худой, с усами?
-Того я впервые вижу.
-Не ври мне.
-Я не вру. Честно.
-Зачем они приходили?
-Просто так.
-Просто так, паскуда, к тебе никто не ходит. Ты гробовщик, а не продавец карамели чтобы к тебе просто так ходить! Говори правду!
-Да, я…
-Видишь скальпель? Я тебе глаза вырежу. Я тебя на ремни располосую, я тебя…
-Фотографировать приходили!
-Фотографировать?
-Да. Это как картину нарисовать, только быстрее и натуральнее.
-Знаю я что это такое. Что они фотографировали?
-Как что? Трупы.
-Трупы?! Я тебя, паскуда, сейчас четвертую!
-За что?! Не надо! Ой-ёй!
-Зачем им эти фотографии?
-Не знаю! Дитрих не говорил. Может, этот, - как его? – пост мортем?
-У этих трупов, паскуда, родственников нет! На кой дьявол ему этот пост мортем? Тут что-то другое. Не спроста всё это. Ты разговаривал с ними обо мне?
-Нет! Конечно нет! Как я мог?
-Смотри у меня! Если кто-нибудь узнает об этом, я тебя живьём закопаю! Ты меня понял?
-Конечно понял, отчего не понять?
-Вот тебе скальпель, иди к старику и убей его.
-Но…
-А потом убей того, усатого. И смотри, аккуратнее, чтобы тебя никто не увидел.
-Они же не виноваты! Они ничего не знают!
-Виноват ты! Позволить запустить их сюда да еще – подумать только! – разрешить фотографировать трупы! Ты болван! Денег хотел подзаработать? Я тебе мало плачу?
-Хорошо платите.
-Ты совершил ошибку. Я этого не люблю. Но время ещё есть всё исправить. Иди и убей их. Обоих…
Это был обычный дом, ничем не примечательный, может, чуточку больше и с медными начищенными до блеска дверными ручками, не в сравнение с другими домами, где дверные ручки сделаны были из дерева, ржавых гвоздей, а то и вовсе отсутствовали. А тут круглый полированный набалдашник, в руке сидит как влитой, так и охота рвануть на себя.
На стук долго не открывали, Дитрих хотел было уходить, как раздались торопливые шаги и дверь распахнулась.
–Добрый день, - растеряно сказал Дитрих, сняв шляпу. – Я деньги принёс.
Корб, взмыленный, с растрёпанными волосами и глазами, не по обыкновению своему округленными, не взглянув на деньги, схватил Дитриха за шиворот, и молча втащил в дом, с грохотом закрыв за собой дверь.
«Будет бить», - подумал Дитрих, примеривая взглядом чугунную статуэтку голой бабы – в случае чего такой и отбиться можно.
-Дитрих! Дитрих! – Корб будто сошёл с ума. Не в силах сказать что-либо ещё, он вцепился ему в локоть и стал трясти, постоянно оглядываясь на дверь.
-Что случилось?
-Я видел, Дитрих! Видел своими глазами!
-Что видели?
Корба этот вопрос словно поставил в тупик. Он задумался, что-то пробубнил себе под нос, потом растеряно поглядел на Дитриха и, не зная с чего начать, спросил:
-Вы пьете?
-Бывает, - смущенно ответил тот.
-Да, надо выпить. Мысли придут в порядок. Боже, я ведь действительно это видел, своими глазами!
Корб наполнил стакан прозрачной жидкостью, протянул Дитриху. Дитрих отхлебнул и с удивлением понял, что это крепчайший шотландский самогон, какой пьют только самые отъявленные моряки. Таким напитком согреться можно даже в самый холодный шторм. А как уж он бьет в голову, о том легенды ходят.
Свой стакан Корб осушил в два глотка, скривился, не удержавшись, закашлялся. По глазам потекли слёзы.
«Силён!», - с почтением подумал Дитрих, глядя на раскрасневшееся лицо Корба. Потом, перекрестившись, последовал его примеру. Словно и не жидкость вовсе, а смесь из стекла и расплавленного металла прожгла горло, желудок, растеклась теплом по животу.
Они молча сели в кресла у камина, Корб плюхнулся глубоко, небрежно, закатив глаза, Дитрих присел на самый краешек.
-Я деньги принёс, - повторил Дитрих не громко. Протянул мешочек.
-Нет, деньги оставьте себе. Вы меня не обманывали.
Корб посмотрел на Дитриха.
-Я видел того мертвеца!
Словно обожгло уши. Дитрих скривился.
-Какого мертвеца? Вам почудилось!
-Нет, не почудилось! Я вправду видел! У меня очень хорошая память на лица. Я не мог ошибиться.
-Бросьте, Корб. Это от усталости. Мне вот иногда тоже кажется, что по улице гуляют люди, которые мертвые уже как вроде. Но мы-то с вами понимаем, что такого не может быть. Это от усталости, точно говорю, - Дитрих нервно рассмеялся.
-Тот морг, вы помните? Зачем я только согласился на ваши уговоры идти туда? Я видел всех мертвецов, которых вы фотографировали. Будь я проклят, если в тот момент они не были мертвы! А потом… я возвращался домой. И он навстречу! Вот его фотография, на столе.