Das bedeutete nicht, dass sie schlief, jedenfalls nicht genau. Ihr Körper schlief, atmete langsam und tief, aber sie ließ sich nur tief genug hineinsinken, damit die Träume kommen konnten. Sie hätte auch bis zum Aufwachen warten und sich die Träume dann in Erinnerung rufen können, um sie in das kleine, mit Leder eingebundene Buch zu schreiben, das sie auf dem Grund einer ihrer Kleidertruhen aufbewahrte, unter den dünnen Leinenunterhemden, die man vor der Mitte des Frühlings nicht herausholen würde. Aber die Träume zu beobachten, wie sie kamen, sparte Zeit. Sie glaubte, dass ihr das bei ihrem Enträtseln helfen würde. Jedenfalls bei jenen Träumen, die mehr als die gewöhnlichen nächtlichen Phantasien waren.
Davon gab es eine Menge, oft stellten sie Gawyn in den Vordergrund, einen großen, attraktiven Mann, der sie in die Arme nahm und mit ihr tanzte und sie liebte. Einst war sie vor dem Gedanken zurückgeschreckt, mit ihm zu schlafen, selbst in ihren Träumen. Wenn sie nach dem Aufwachen darüber nachgedacht hatte, war sie immer knallrot geworden. Aber das erschien jetzt so albern, so kindisch. Sie würde eines Tages den Behüterbund mit ihm eingehen, irgendwie, und sie würde ihn heiraten und lieben, bis er um Gnade bettelte. Selbst im Schlaf ließ sie das kichern. Andere Träume waren nicht so angenehm. Durch hüfthohen Schnee zu waten, umgeben von stämmigen Bäumen, von dem Wissen erfüllt, dass sie den Waldrand erreichen musste. Aber wenn sie das Ende der Bäume sah, genügte ein Blinzeln, und es verschwand in der Ferne und ließ sie weiterlaufen. Oder sie rollte einen großen Mühlstein einen steilen Hügel hinauf, aber jedes Mal, wenn sie die Hügelkuppe fast erreicht hatte, stolperte sie und fiel und musste zusehen, wie der große Stein bis zum Fuß des Hügels zurückrollte, also musste sie wieder heruntergehen und von vorn anfangen, aber jedes Mal war der Hügel höher als zuvor. Sie wusste genug über Träume, um zu wissen, wo diese Träume herkamen und dass sie keine spezielle Bedeutung hatten. Abgesehen von der Tatsache, dass sie müde war und eine scheinbar endlose Aufgabe vor ihr lag. Aber daran war nichts zu ändern. Sie fühlte, wie ihr Körper bei den mühsamen Träumen zuckte, und versuchte, ihre Muskeln zu entspannen. Diese Art Halbschlaf war kaum besser als gar keiner, und völlig sinnlos, wenn sie sich die ganze Nacht auf ihrer Pritsche herumwälzte. Ihre Bemühungen waren erfolgreich, jedenfalls teilweise. Wenigstens zuckte sie nur selten während eines Traums, in dem sie gezwungen wurde, einen Karren voller Aes Sedai eine schlammige Straße entlangzuziehen.
Andere Träume kamen.
Mat stand auf einer Dorfwiese und spielte Kegeln. Die mit Stroh gedeckten Häuser blieben vage, wie es in Träumen üblich war — manchmal waren die Dächer aus Schiefer; manchmal schienen die Häuser aus Stein erbaut zu sein, dann wiederum aus Holz —, aber er war scharf und klar, mit einem prächtigen grünen Mantel bekleidet und diesem schwarzen Hut mit der breiten Krempe, genau wie an dem Tag, an dem er nach Salidar geritten kam. Es war kein anderes menschliches Wesen in Sicht. Er rieb die Kugel zwischen den Händen, nahm kurz Anlauf und rollte sie lässig über das niedrige Gras. Alle neun Kegel fielen, stoben auseinander, als hätte man ihnen einen Tritt verpasst. Mat drehte sich um und ergriff die nächste Kugel, und die Kegel standen wieder aufrecht. Nein, es war ein neuer Satz Kegel. Die alten lagen immer noch da, wie sie umgestürzt waren. Er warf die Kugel erneut, ein gemächlicher Unterhandwurf. Und Egwene wollte schreien. Die Kegel bestanden nicht aus Holz. Sie waren Männer, die dort standen und die Kugel auf sich zukommen sahen. Keiner bewegte sich, bis die Kugel sie in alle Richtungen schleuderte. Mat drehte sich um, um noch eine Kugel zu nehmen, und da waren mehr Kegel, neue Männer, die in ordentlicher Formation zwischen den Männern standen, die wie tot am Boden lagen. Nein, sie waren tot. Ungerührt kegelte Mat weiter.
Es war ein Wahrtraum; Egwene wusste das, lange bevor er verblich. Der kurze Blick in eine Zukunft, die möglicherweise eintraf, eine Warnung, worauf man aufpassen sollte. Wahrträume waren immer Möglichkeiten, keine Gewissheiten — das musste sie sich oft ins Gedächtnis zurückrufen; Träumen war nicht das Gleiche wie Vorhersehen —, aber das hier war eine schreckliche Möglichkeit. Jeder der menschlichen Kegel hatte für Tausende von Männern gestanden. Das wusste sie mit Sicherheit. Und ein Feuerwerker war ein Teil davon. Mat war einmal einem Feuerwerker begegnet, aber das war vor langer Zeit gewesen. Das hier hatte mit etwas zu tun, das kürzlich geschehen war. Die Feuerwerker waren in alle Winde verstreut, ihre Gildenhäuser gab es nicht mehr. Einige von ihnen übten ihr Handwerk bei einem Wanderzirkus aus, wie jenem, mit dem Elayne und Nynaeve einige Zeit lang gereist waren. Mat konnte überall einem Feuerwerker begegnen. Aber es war nur eine mögliche Zukunft. Düster und blutig, aber nur eine Möglichkeit von vielen. Doch sie hatte mindestens zweimal davon geträumt. Nicht genau denselben Traum, aber er hatte immer die gleiche Bedeutung gehabt. Machte es das wahrscheinlicher, dass es Realität wurde? Sie würde eine Weise Frau fragen müssen, um das herauszufinden, und sie war zunehmend zurückhaltender, was das anging. Jede Frage, die sie stellte, enthüllte ihnen etwas, und ihre Ziele waren nicht die Egwenes. Um von den Aiel zu retten, was sie konnten, würden sie die Weiße Burg zu Staub zermalmen lassen. Egwene musste an mehr als an eine Person, eine Nation denken.
Mehr Träume.
Sie kämpfte sich einen schmalen, steinigen Pfad an einer Klippe hinauf. Sie war von Wolken umgeben, die den Boden unten und den Kamm in der Höhe verbargen, aber Egwene wusste, dass beide sehr weit weg waren. Sie musste ihre Schritte sorgfältig setzen. Der Pfad war ein bröckeliger Sims, kaum breit genug, damit sie dort mit einer an die Klippe gepressten Schulter stehen konnte, ein Sims, der mit faustgroßem Geröll übersät war, das sich unter einem falschen Schritt drehen und sie über den Rand schicken konnte. Es hatte fast den Anschein, als wäre das wie die Träume, einen Mühlstein zu schieben und Karren zu ziehen, aber sie wusste, dass es sich um einen Wahrtraum handelte.
Plötzlich gab der Sims mit dem Knirschen berstenden Steins unter ihr nach, und sie griff wild nach der Klippe, ihre Finger suchten hektisch einen Halt. Ihre Fingerspitzen glitten in einen winzigen Spalt, und ihr Sturz endete mit einem Ruck, der ihr beinahe die Arme ausriss. Ihre Füße baumelten in den Wolken, und sie hörte, wie die fallenden Steine gegen die Klippe krachten, bis das Geräusch verblich, ohne dass die Brocken den Boden erreichten. Undeutlich konnte sie zu ihrer Linken die Bruchkante des Pfads sehen. Zehn Fuß entfernt hätte der Pfad genauso gut eine Meile weit weg sein können, so groß war ihre Chance, ihn zu erreichen. In der anderen Richtung verbarg der Nebel, was von dem Pfad übrig geblieben war, aber sie glaubte, dass er noch weiter entfernt sein musste. In ihren Armen war keine Kraft. Sie konnte sich nicht hochziehen, sich nur mit den Fingerspitzen festkrallen, bis sie stürzte. Der Rand der Spalte schien messerscharf zu sein.
Plötzlich tauchte eine Frau auf, kletterte aus den Wolken heraus die Klippe hinab und suchte sich ihren Weg so zielsicher, als würde sie Stufen hinunterschreiten. Ein Schwert war auf ihren Rücken geschnallt. Ihr Gesicht flimmerte, es war nie deutlich zu sehen, aber das Schwert erschien so fest wie der Felsen. Die Frau erreichte Egwenes Höhe und streckte eine Hand aus. »Zusammen können wir den Rand der Klippe erreichen«, sagte sie in einem vertrauten, lang gezogenen Akzent.
Egwene stieß den Traum von sich, wie sie eine Viper von sich gestoßen hätte. Sie fühlte, wie sich ihr Körper wand, hörte sich selbst im Schlaf stöhnen, aber einen Moment lang konnte sie nichts tun. Sie hatte schon zuvor von der Seanchanerin geträumt, von einer seanchanischen Frau, die irgendwie mit ihr verbunden war, aber das hier war eine Seanchanerin, die sie retten würde! Nein! Sie hatten sie an die Leine gelegt, sie zur Damane gemacht. Sie würde eher sterben, als von einer Seanchanerin gerettet zu werden! Eine lange Zeit verging, bevor sie sich darum kümmern konnte, ihren schlafenden Körper zu beruhigen. Vielleicht kam es ihr auch nur lange vor. Keine Seanchanerin; niemals!