Голоса
Лана Синявская
ПРЕДИСЛОВИЕ
Скажите, Лана, вы поэт?Отвечу так: и да, и нет.Стихов я не пишу, поверьте.Мне посылают их «в конверте».
С печатью важной и большойОт высших сил, с чужой душой.Такой… «привет из Банка Данных»,Порой смешных, но чаще – странных.
Чужих историй и проказНе про меня и не о вас.О ком, о чем стихи шальные?Того не знаю и поныне.
Их зачастую не понять.Их можно только записать.Они приходят днем и ночью,То счастье, то беду пророчат.
То сказку детскую расскажут,То на ошибку мне укажут,Заставят в бездну заглянутьИли покажут чей-то путь.
Я не обычный сочинитель.Я – лишь покорный исполнитель.Мне неспроста стихи даются —То Боги плачут и смеются.
ПОЗЗИЯ
РУСАЛКА
Она подобна белой лилии,Лишь призрак старого пруда.Ее груди прозрачны линии,Глаза – зеркальная вода.
Волос копна смешалась с тиною,Как воск – лицо. Губ синева.Грустит под ивой ночью длинною,Шепча невнятные слова.
Что в них? Проклятье? Или жалоба?Воспоминанья? Песнь? Мечта?Не слышно. Только лодку старуюКачает черная вода.
Плеснет волна, скрипят уключины —Русалка бровью не ведет.Лишь луч зари душисто-утреннейМолитву странную прервет.
Танцует королева на балконеСреди холодных мраморных колоннВесь день сидела, бедная, на тронеИ подданные шли к ней на поклон.
Как мотыльки ночные – вьются юбки,Лаская ножки в шелковых чулках.Ее глаза нежны, как незабудкиА туфельки – на тонких каблучках.
На голове сияет диадемаЗапутавшись в небрежных завиткахИ томно-нежные, как узницы гарема,Две ручки в невесомых кружевах.
Звенят цикады, слух ее лаская,Магнолий светятся витые лепесткиОна танцует на исходе мая,Чтоб сбросить с сердца тяжкий гнет тоски.
Как птица райская, она попала в клеткуДворец роскошный стал ее тюрьмойКак будто хрупкую сломали ветку,Цвести заставив в вазочке с водой.
Она прелестна, как бутончик розы,Ей минуло всего пятнадцать лет,Сердечко юное предчувствует угрозу,Предупреждает, что спасенья нет…
Вокруг плетутся злобные интригиВраги хотят девчонку растоптать.Но гордость королеву заставляет:Пока стучит сердечко – танцевать!
Скрываться от убийц она не станет,Бежать от пули, или от ножаКровь королевская струится в хрупком станеСпасенья в танце ищет гордая душа.
Изящный стан склоняется в поклоне,На шее – змейкой – золотой кулон.И ей любуется луна, застыв на склоне,И благородный кипарис ей шлет поклон.
Ей жить осталось, может быть, неделю,Возможно, две – различья, в целом, нет.Когда душа ее покинет землю,Засохнет кипарис, померкнет лунный свет.
Пройдут века, дворец падет в руинах.За власть другие будут глотки рвать.Но будет девочка, танцующая ныне,С сияющей звезды за ними наблюдать.
* * *
Вскоре после появления этого стихотворения я из газетной заметки узнала о находке археологов. Это была мумия молодой девушки в царских одеждах, погибшей не своей смертью…
* * *
Ты оглянешься вокруг. Вдруг.И увидишь, что кругом – мракИ предаст тебя опять другИ поможет тебе твой враг.
Перепуталась твоя жизнь,Сердце вылететь грозит в ночь.Хочешь ты порвать судьбы нить,Чтоб отсюда унестись прочь.
* * *
День сегодня дождливый и пасмурный.Пахнет листьями, пахнет водой,Серой ватою тучи распластаныМеж землей и небес синевой.
* * *
Только этого мне не хватало!Стали мысли слагаться в стихи!Я, сдается мне, сильно попала,Крыша съехала напрочь. Хи-хи.
Стихи текут, текут рекою.Откуда, Господи прости?Я говорю сама с собою…Зачем? А вот пойди-пойми.
* * *
Дело в чем? А дело в том,Что стихи рождаются.Черт-те что и черт-те с чемСловом, получается.
* * *
Спокойно, родная, спокойно, спокойно.Все будет, осталось чуть-чуть подождать.Сейчас тебе страшно, сейчас тебе больно.Что делать? Господь завещал нам страдать.
~ 1 ~