Мать
Я миг рожденья своего припомнить не могу, Но эту первую зарю всегда благодарю!
Ещё, спелёнатый, лежу на новом берегу
И с удивлением на мир открывшийся смотрю.
Сжимая крепко кулачки, гляжу на море дня, Ещё сознание моё как тёмная руда...
Забыл я бабушку мою, принявшую меня,
Ведь вскоре умерла она – в те дальние года.
Благодарю тебя, о мать, о мой родник святой, Поныне сладость молока в моей крови течёт.
Как юный тополь на груди долины золотой,
В твоих объятьях я мужал, не ведая забот.
Я стал поэтом, стал борцом, кругом росла семья, И оглянуться не успел – полвека пронеслось...
Зачем так рано ты ушла, родимая моя, -
Увидеть сил моих расцвет тебе не довелось.
Не довелось тебе войти в мой новый, светлый дом, На новый труд, заветный труд благословить меня, Увидеть, как цветёт страна весенним ярким днём
И как зажиточно теперь живёт твоя родня.
О, если б хоть ещё разок взглянуть тебе в лицо, Тебя с поклоном пригласить к накрытому столу...
Я с пальца снял подарок твой – старинное кольцо
И, с грустью глядя на него, пою тебе хвалу: Сиял, как небо, надо мной
Твой улыбающийся взор,
Прикосновенья тёплых рук
В душе хранятся до сих пор.
И даже если сотни лет
Прожил бы я в земном раю,
И то не смог бы позабыть
Песнь колыбельную твою.
Так с чем же мне тебя сравнить?
С прозрачной утренней зарёй?
С высокой, светлою горой?
С цветущим садом над рекой?
Одно я знаю: для меня
Ты всей вселенною была,
Когда склонялась надо мной
И тихо на руки брала.
Ты – книга счастья и добра,
Прекрасней всех премудрых книг.
Моих раздумий и трудов
Неиссякаемый родник.
Ты не померкнешь никогда,
И даже столько лет спустя
Мне кажется, что солнце ты,
А я – твой луч, твоё дитя.
Ташкент
Ташкент – алмаз бесценный в перстне мира; Здесь кровлю угнетённые найдут.
Здесь люди Азии, чьё сердце сиро,
Свой свет, свою надежду обретут.
Тоскует солнце над землёю чуждой
И отдыхает сердцем, медля здесь,
И забывает горести и нужды,
Расцвет наш видя – о грядущем весть.
Ташкент, ты – сердце Азии Срединной,
Ты – наша жизнь, ты – будущего свет!
Ты – равноправный брат в семье единой,
И здесь национальной розни нет.
Не будь художником, не будь поэтом, -
За Родину, за жизнь, за честь её
Борись, трудись! И будет вечным светом,
Как луч, блистать достоинство твоё!
Всё твоё!
Страна родная, как ты хороша!
Цветёт миндаль, и ветерок, шурша,
Взлетел над пестроцветною долиной.
Биенье сердца, мысли и душа
С тобой, Отчизна, слиты воедино.
Уходят ввысь ступени снежных гор.
Мечтательной арчи сквозной шатёр
Тебя укроет в знойный полдень тенью.
Родимый край, я славлю твой простор,
Как ты прекрасен в каждое мгновенье!
Созреет хлопок, солнцем обогрет,
Жемчужной тучки в небе тает след,
И дождь прольётся, землю освежая.
Мы выйдем в поле, чуть блеснёт рассвет,-
Настало время сбора урожая.
Здесь и мечты и юности исток,
Здесь взор любимой нежен и глубок,
И в золотой пыльце её ресницы,
Когда повеет лёгкий ветерок,
Волнуя поле зреющей пшеницы.
О партия, душа страны моей!
Ты вдохновляешь верных сыновей!
В победу коммунизма верю свято,
Стоят на страже наших светлых дней
Непобедимой армии солдаты.
Сентябрь
Как невеста, приданым своим
Караван поутру нагрузив,
К жениху отправляется в дом,
Где богатое пиршество ждёт,-
Так по хлопковым пышным полям,
По просторам взволнованных нив
Урожайная осень идёт,
Благодатная осень идёт.
На уборку выходит народ,
И шаги по-хозяйски крепки,
Он идёт, добродушный силач,
Подоткнув полосатый халат.
То не пыль на одежде его —
Это пятна пшеничной муки,
То не проседь в его бороде —
Это хлопка волокна блестят.
Закипела работа с утра,
Заблестели от пота виски,
Зазвенели просторы полей
От весёлых людских голосов.
Заскрипели большие арбы —
За мешками подвозят мешки,
И как будто под тяжестью их
Накренилось созвездье Весов.
Из огромных кипящих котлов
Опьяняющий запах течёт —
Это патоку парят в саду
И готовят душистый шербет
Кто попробовал наше вино,
Всем напиткам его предпочтёт,
Долголетие дарит оно
Девяносто и более лет.
Вон свисают с упругих жердей
Грозди яхонтов и янтарей —
Состязаются между собой
Сорок пять урожайных сортов!
Славен будь, виноградарь седой,
Ты, я вижу, и впрямь чудодей,
Но на лаврах нельзя почивать —
Будь к осенним работам готов.
Если Ветхий завет развернёшь,
Удивляешься с первых страниц:
За одно только яблоко был
Богом изгнан из рая Адам.
Мы сегодня в эдеме живём,
Нам не надо святых небылиц.
Эй, смелей собирайтесь, друзья,
К ароматным, румяным плодам!
Ну-ка, яблоко с ветки сорви
И любимой своей протяни —
Пусть она разгадает намёк
И потупит застенчиво взор...
Сколько нежных созрело плодов
В этой тёплой, зелёной тени!
Сколько разных чудесных сортов:
Розмарин, и кандиль, и бельфлёр!..
Разоделась в узорную сеть
Скороспелая дыня «кыркма»,
Как царица, на грядке лежит,
Золотиста, душиста, как мёд.
Посмотри, как умильно глядит —
Словно просится в гости сама...
Это щедрая осень идёт,
Изобильная осень идёт!
Перепёлки, роса на траве,
Свежий ветер в лугах пробежал.
Хорошо бы пожить на бахче,
До утра ночевать в шалаше...
Ты остался дехканином, друг,
Я ж давно горожанином стал,
Но скажу по секрету, что мне
Ваша жизнь и сейчас по душе.
Я не раз через ваши поля
Проезжал, торопясь выступать,
Вам «салам!» из окошка кричал,
И машина несла меня прочь...
А сегодня, мой друг бригадир,
Не стихи я приехал читать:
Принимай-ка в бригаду меня,
Каждый должен уборке помочь!
О друзья! Труд любого из нас —
Это капелька в море труда,
Но из капель сольются ручьи,
А ручьи превратятся в поток!
О полей рядовые бойцы,
Потрудились вы, как никогда,
А теперь собирать урожай
Наступает решающий срок.
В изумрудные пальцы-листки
Золотистое донышко взяв,
Нам подносит хлопчатник, склонясь,
Переполненный пеной бокал.
Верен слову узбекский народ —
Уж таков наш обычай и нрав.
Будет с хлопком родная страна,
Если он обещание дал.
Мы не тот ротозей ювелир,
Что беспечно уснул под кустом,
А жемчужины сыплются в грязь
Сквозь широкий, дырявый карман —
До последней пушинки с полей
Мы сокровища все соберём
Обещанье мы дали весной
И должны перевыполнить план.
Это щедрая осень идёт,
Благодатная осень идёт
Даже звёздного неба чело
Будто каплями пота блестит.
Каждый взмах наших рук трудовых
Словно крыльев упругий полёт,
Сто девятый процент мы даём —
Так вчерашняя сводка гласит.
Слаще мёда победная весть,
Что разносится по кишлакам,—
Будет вдоволь красивых одежд,
Будет вдоволь плодов на столе.
Слава наших полей мастерам,
Слава их загрубелым рукам,
Что творят и творят чудеса
На весёлой, цветущей земле!
То не важный, степенный верблюд,
Бубенцами на шее звеня
И тяжёлой поклажей гордясь,
Караван за собою ведёт —
Это с грузом обильных плодов
В золотистом сиянии дня
Урожайная осень идёт,