Значит, я дома ничего не учу! Я недостаточно усердно работаю и плохо готовлюсь к урокам истории! Да я со стыда была готова сгореть, когда он меня перед всем классом отчитывал. Мало того, он еще и умудрился откопать в классном журнале телефон родителей и донести до их сведения сии лестные факты о моих успехах в изучении истории. Дьявол. Мне потом здорово досталось от матери, и преграда в несколько тысяч километров эту женщину не остановила, в трубку она орала так, что мне казалось, еще немного, и телефон загорится. А когда еще отец подключился…
В общем, не знаю, как так получилось, но мой классный руководитель оказался моим же репетитором по истории. Я даже не знала, радоваться мне или рыдать в три ручья. Первое занятие сегодня, там и посмотрим…
Сжимая в кулаке листочек с адресом, я поспешно поднялась на нужный этаж и замерла перед дверью. И что мне делать? Звонить или стучать? И с каких это пор Дьявол обитает в человеческой квартире? Или он специально обзавелся, чтоб меня не пугать? Что ж, вполне вероятно…
Собравшись с духом, я таки постучала, стараясь, чтобы это прозвучало как можно громче. В голове мелькнула коварная мысль, молотить, пока он не откроет, но дверь тут же отворились и я чуть было не свалилась на историка, чудом удержавшись на ногах.
– Звонок есть, – спокойно заметил он, пропуская меня в квартиру.
– Извините, не заметила, – ядовито проговорила я, снимая обувь и чувствуя, как краснеют щеки. Позорище…
Я выпрямилась, глядя на учителя. Опять эти свои очки надел, в черной оправе, я-то думала они разбились. Но черт возьми, как же ему идут…
– Начнем с того, помнишь ли ты, каким было домашнее задание? – устало вздохнул историк, пропуская меня в комнату.
– Постойте-ка… Мы что, в спальне заниматься будем? – я недоверчиво оглянулась на учителя. Как-то нехорошо это все. Его спальня совсем не те эмоции вызывает…
– Может, ты предложишь что-нибудь более перспективное? Коридор или туалет? Хочешь, в Преисподнюю отправимся, у меня там кабинет есть, – иронично проговорил учитель.
– Ладно, проехали, спальня, так спальня, – тяжело вздохнула я, проходя вглубь комнаты и опускаясь на кровать. – Вы двадцать седьмой параграф задавали? Про Сталинградскую битву?
– О-о, какой прогресс, может, ты его еще и учить начала?
– Даже не открывала, – фыркнула я, – вы ведь на четверг задавали.
– Тебе на сегодня, вообще-то, – хмыкнул историк, опускаясь в кресло. – О чем я и говорю, Макарова. Полная безответственность.
– Извините, – я виновато опустила голову.
– Прочитай его хотя бы, это немного времени займет, – устало вздохнул учитель, укоризненно глядя на меня.
Вдруг стало очень стыдно и я, молча достав учебник, уткнулась туда носом. Но строчки почему-то упорно не хотели запоминаться. А если он потом вопросы задавать начнет? Скажет снова, что я бездельница…
Я осторожно посмотрела на историка, и тут же поймав на себе заинтересованный взгляд зеленых глаз, вновь уткнулась в учебник. Черт, вообще в голову не идет… Может, потребовать, чтобы он быстренько объяснил? Все-таки репетитор, как-никак… Я собралась было его об этом попросить, как вновь поймала на себе внимательный взгляд. Чего это он так смотрит? Мне даже страшно стало…
– Что-то долго ты на одной странице зависаешь. Непонятно что-то? – историк вопросительно изогнул бровь.
– Ну да, есть такое, – с умным видом покивала я.
– Давай объясню, – вздохнул он, перебираясь ко мне на кровать. – Что не ясно?
– Ну… – и что мне ответить? Все неясно? Я, можно сказать, и читать-то не начинала… – Про десять сталинских ударов…
– Опять прикидываешься, Макарова? – спросил учитель где-то над самым моим ухом, из-за чего я тут же забыла, что хотела соврать.
– Я… н-не прикидываюсь… И вообще, кто прикидывается, так это вы. Прекрасно же знаете, что я всегда готовлюсь к урокам, зачем-то родителям позвонили… А то, что я ночи над этим проклятым учебником провожу, это не в счет?! Да мне уже кошмары снятся про него! Да вы… ты…
– Что я? – спокойно выдохнул историк мне на ухо, из-за чего я разом забыла и про Сталина, и про десять его ударов, и Курскую дугу, и даже Прохоровку. И вообще все забыла. Осталась только дрожь в коленях…
– Н-ничего… – тихо проговорила я, сжимая дрожащими пальцами учебник, чтоб не выпал.
– Уверена? – мягкие губы настойчиво скользнули по шее, учебник таки выпал на пол.
– Что в-вы дел-лаете? – заикаясь, пробормотала я.
– А что, незаметно? – наиграно искренне поинтересовался историк, медленно спускаясь к ключицам.
Издевается? Н-незаметно?
Теплые пальцы осторожно скользнули по шее, вниз к пуговицам легкой рубашки. Черт, почему они так легко поддаются?
– У нас ведь… урок, между прочим… – задыхаясь, проговорила я, попутно силясь поймать его руки. В результате-таки осталась без рубашки.