Синяя дорога

megangoldberg

Борщ для эльфа (СИ)

Trace a constellation on my skin. I bet I can guess what it means with just a touch.

megangoldberg

Пловцы

Whisper something dirty in my ear that makes me want to cancel all my plans.

megangoldberg

Сибирский рассказ. Выпуск 3

This conversation is captivating, but the secrets whispered on skin are even more enticing. Ready to explore them... metaphorically, of course, with a slow touch that lingers.

megangoldberg

Кикимор

Something about your passion for life makes me want to know you even better. Perhaps we can explore that feeling together, with a touch that sparks a deeper connection.

Kairan

Меня зовут Виктор Крид

Внимание, выложена не полная версия фанфика. Он заканчивается ссылкой на boosty, где должны быть недостающие главы.

megangoldberg

Знакомое лицо

Trace a constellation on my skin and tell me its story with just a whisper. Perhaps I can decipher it with a touch that speaks volumes?

megangoldberg

The moonlight paints you in such a way... I can't resist the urge to get a little closer and explore every captivating inch... with a playful spirit, of course. Who knows where the night might take us?

Современная русская и зарубежная проза

Автор: Михайлов Антон

Язык: русский

Страниц: 1

Добавил: Admin 8 Июл 11

Проверила: Sveta 8 Июл 11

Формат: FB2 (4 Kb) RTF (3 Kb) TXT (3 Kb) HTML (4 Kb) EPUB (53 Kb) MOBI (135 Kb) JAR (23 Kb) JAD (0 Kb)

Currently 0/5

Рейтинг: 0/5 (Всего голосов: 0)

Аннотация

Шарики строили в ряд, полные бессилия они падали на ступени внизу. Они обожали падать, какая чудодейственная лёгкость царила где-то рядом, как-будто ощущение маленькой иголочки с остро-жёлтой улыбкой! Некоторые из них, вслушиваясь в тишину, влюблялись в тёмно-холодные прикосновения с наивно-прохладными ступенями. Они удивляли своими резвыми пассажами: то вознесутся вверх на качелях весны, то на одном свободном вздохе встретят песок морского дна. Они напоминали чёрно-белые клавиши, бегущие, тревожно-бессонные, пенно-бурные. Они окрашивали кисть чувством, к вечеру - разноцветным, утром - хрустальным. Блистательные пальцы, тонкие струны души, длинные, плавные, загадочные линии, взлетающие от восклицаний... Вечная дорога, болтовня часов в углу. Эти создания лишены сна, круговая весна, бегущие стрелки, пустая сладость, взволнованные голоса. А когда они умирают они шепчут о счастье и начинают вновь свою последнюю песню о водяных лилях и васельках. Утешает и усыпляет... Один сказочник рассказал им историю о вечном поле забвения, населенном тысячами маков, красных, нежных, переливающихся на солнце. Вы не встречали его, у него ещё нет имени, - его стёрло время, как вода стирает скалы...