- А какие твои самые-самые любимые? - хитро спросил Денис.
- Самые-самые? - также хитро переспросила Рон.
- Самые-самые.
- Одна где картины. Они красивые такие, у меня так бы никогда не получилось... и большущий сборник стихов самых разных авторов. Я очень стихи люблю.
- И они у тебя все здесь?
- Все. В подвале. Они в металлическом ящике лежат, от крыс.
- А можно посмотреть?
- Конечно можно, - обрадовалась Рон. - На посиди... побудь алхимиком...
С этими словами она вручила Денису стакан и проволочку и побежала в подвал, стуча ботинками по ступенькам... кто-то чужой злобно подначивал закрыть крышку, потом взять ружье и разобраться с Ивом, который возится где-то на чердаке... что за чушь... не мое... кыш... страшно. Денис усилием воли задавил голос этого невесть откуда взявшегося второго "я" и полностью сосредоточился на "алхимии"... но чье-то неприятное присутствие чувствовалось все равно, нервы натянулись, как струны... нейлон, металл... вот-вот лопнут...
Ждал чего-то страшного? Может быть потому Денис так вздрогнул, чуть не разлив весь стакан, когда Рон неслышно подошла сзади и положила руку ему на плечо.
- Ты меня напугала, - признался Денис.
- Ты меня тоже, - отозвалась Рон. - Не нервничай, здесь мы как в сейфе. Полная безопасность.
- Л-ладно, не буду... уф-ф...
Рон подбросила в камин еще топлива. Какое-то серое тряпье. Толстое и тяжелое, долго будет гореть. Затем забрала у Дениса стакан и поглядев на мутноватую, с крупинками сажи жидкость, решила, что хватит, и слила уксус в специальную фляжку, которая была со всех сторон изрисована черепами с костями и значками радиации... для более эрудированных сбоку было написано: "Яд"...
Любимые книги Рон были зачитаны до дыр. Особенно сборник стихов с невероятным количеством длинных закладок. Он был толщиной в целую ладонь, со страницами разного размера, наверняка сшитый из нескольких разных сборников. Обложки давно не было, а соответственно, названия и автора - тоже. На первом листе явно рукой Рон было написано: "Мои любимые стихи"... коряво, но без ошибок.
- Ты читать умеешь, Денис? - поинтересовалась Рон через некоторое время, просто потому что ей скучно было сидеть без дела.
- Умею. Не зря же пять лет в школе учился... - ответил Денис, медленно и осторожно перелистывая страницу.
- В школе? - глаза Рон загорелись любопытством. - До войны?
- Нет. Где мне? - отмахнулся Денис. - Во время войны. В приюте. Так, по мелочи - читать, писать, считать немножко...
- А-а... ну ладно, читай. Не буду мешать.
Рон сидела, обхватив руками коленки, и тихонько посмеивалась в рукав. На читающего Дениса смотреть действительно было смешно. Вид у него был такой, как будто он думал над какой-нибудь вселенской задачей. Он морщил лоб, прищуривался, иногда замирал, как каменный, с улыбкой или без поводил одной бровью, часто быстренько заглядывал на предыдущую страницу и тут же переворачивал ее обратно... а читать он и вправду умеет... и не по слогам, а быстро! Не притворяется, это видно. Ага! Ну вот и сквернющая привычка заглядывать в конец книги, как говорил когда-то дедушка... дедуль, ты меня слышишь? Ну скажи мне, что это за чудо-юдо такое... Не смешно. Как ты можешь не знать? Ну ладно... хороший он или нет? Хороший. Отлично. Что?! Ну и юмор у тебя! Совсем ничего не понимаю. А верить ему можно? А? Как себе? Вау! Но он ведь не "Чайка", вообще не солдат, да?.. Он вор. Забавно... хороший вор, которому можно верить, как себе, да еще и "не от мира сего"... помоги ему? И никаких объяснений? Нечестно... эх, деда, деда, всегда приходится думать самой.
- Когда снег застилает глаза,
Когда кровь на исходе почти,
Пусть твоя золотая слеза
Будет Солнцем в моем пути, - прочитал Денис карандашные каракули на последней странице книги. - Ты пишешь стихи?
- А... что? - встрепенулась Рон. - Стихи? Да, немножко. Тут нет ничего... я в книге только обрывки и задумки записываю. Настоящие стихи - у меня в голове.
- Почитай их мне... пожалуйста.
- Ладно, - неуверенно сказала Рон и, собравшись с силами, начала: -