Рон просто сияла от счастья. Непонятно, почему. Крысиные кебабы, чай... вроде пустячок, а приятно. Она взяла один прут и зубами стянула с него первый кусочек мяса, адски горячий, надо сказать.
- Уммм, вкуснотища! - воскликнула она, еще даже не дожевав. - Прямо как мой дедушка готовил! Нет, в сто раз лучше! - и принялась сдирать с прута кусок за куском. На ее живое радостное личико, перемазанное соком, без улыбки смотреть было невозможно.
- Правда так вкусно? - усомнился Денис и тоже решил попробовать. - Да-а, никогда не любил крыс. Видно, зря... ты чаем запей, кто ж ест в сухомятку?
Рон, на секунду оторвавшись от еды, глянула в бинокль. Ничего. Вот и классно. И не надо никого.
- Чай прелесть! С ума сойти. Сладкий! - продолжала удивляться Рон. - А ты просто чудо, Денис, - добавила она и чмокнула его в щеку. Только что побритую, со свежей царапиной... и чиркнула по сердцу, как ножом.
В душе Дениса и вправду творилось что-то непонятное. Какое-то странное тяжелое чувство, которое радует и мучает одновременно... Рон действительно выглядела старше, особенно сейчас. Взрослая, красивая девушка. Немного уставшая, лицо в камуфляжных полосах. Сильная. Она всегда была такая.
- Спасибо, Рон, - сказал Денис, улыбаясь.
- Тебе спасибо, - весело ответила она. - Так тоскливо было, пока ты не пришел. И крысиные кебабы... знаешь, такое чувство, что сам дедушка вернулся, чтобы их приготовить.
- Может быть так оно и есть, - согласился Денис. - Я никогда в жизни не готовил крысиных кебабов, да еще со специями. А тут... стукнуло же что-то в голову!
- Кстати, как твой синяк поживает?
"Язык мой - враг мой," - подумал Денис, а в слух получилось:
- Хорошо, просто отлично.
- Дай-ка посмотреть.
- Да не надо... - но Рон было не переубедить.
- Вот глупый! - сказала она, глянув на длинный порез через весь затылок. - Взрослый дядька вроде, а ума - как у маленького. Кто тебе сказал, что синяк вытечет, если его разрезать?! Давай, иди вниз и намажь всю рану мазью... которая... мятой пахнет. В черной банке. Понял? - строго спросила Рон.
- Слушаюсь и повинуюсь, - покорно ответил Денис.
Он уже направился к люку, как услышал хитрое: "А кебабы можно оставить". Ясно было, что Рон не злилась - и то хорошо...
- Ну, как тебе снайперка? - поинтересовался Ив, и в его голосе ясно слышалась гордость. - Я тут подчистил, подмазал...
- Мусор, - честно сказал Денис. - Полный хлам. Я бы из нее стрелять не стал.
- Значит, ты снайпер?
- Было дело.
- Рон говорит, настоящий снайпер должен с открытым прицелом попадать в движущийся объект размером с кулак с расстояния, сорок, или, там, пятьдесят метров, не помню уже. Тогда с оптиком ему вообще все пофиг...
- Ты так можешь?
- Нет. Рон пыталась меня чему-то научить... но без толку. Все, что я могу, так это ловить цель в центр прицела и нажимать на курок. А там еще расстояние и ветер надо рассчитывать. Чего-то подкручивать... Короче, это не для меня. Я солдат ближнего боя.
- Ясно.
- Есть мысль! - объявил Ив. - Будешь стрелять вместо меня... Бу-у-удешь, говорю, куда денешься.
- А ты собирался стрелять?
- Да, помочь Рон. Я обычно постреливаю, куда она скажет. Просто чтобы никто и не думал бегать в ту сторону.
- Ладно, стрелять так стрелять, - просто согласился Денис, взяв у Ива снайперку. - Получше пушки не было?
- Только твоя двустволка, - усмехнулся Ив. - Кстати, первый раз вижу снайпера с двустволкой. Тут что-то не вяжется...
- Я трофеи вез, смотрю - двустволка. Взял, думал, выкинуть или нет, потом "Змеи" подошли...
- И тащил ее до бункера? - в голосе Ива ясно слышалось подозрение. - Полудохлый?
- Если бы я ее бросил, то остался бы вообще без защиты. И, к тому же, она к руке примерзла.
Ив от души расхохотался. Ему было правда, по-настоящему смешно. До слез. Денис его радости не разделял. Он с тоской поглядывал на доставшуюся ему винтовку... из щелок между деталями проглядывала рыжина ржавчины, курок заедал, несмотря на то, что смазан был на славу - нефть текла при каждом нажимании, приклад, раньше, наверно, деревянный, был заменен грубо обструганным куском пластика; оптический прицел слабенький, четырехкратный. Полная туфтень. Наверно, со Второй Мировой осталась...
- Короче, Ив, - сурово сказал Денис, - хочешь чтоб я стрелял - давай сюда инструменты...
- Какие? Зубило и молоток? - продолжал хохотать Ив.