«Вот и вечер», – промолвит Иосиф.«Его вечер, – улыбнётся Мария. —Снег за окном, взгляни.Русский январский снег».«Странно, – ответит Иосиф. – Неужели этоРоссия?»А как ещё сможет укрытьсяНаш маленький человек?
* * *
Ты ищешь правды, а находишь предательскую тошноту,смешное создание из воды и мяса,гнили и слизи, кишок и требухи,нервных импульсов и теперь уже – компьютерных сетей.В городе идёт дождь, вспоминается роман Маркеса,парижская зима – как же опять далёк этот Париж,да и не так привлекателен, как раньше, честное слово.
Пушкин не увидел запредельных земель, Набоков прожил там всю жизнь,у тебя, как обычно, срединный путь, дорогой обыватель пространства и времени,сна и бессонницы, бесконечных забот и трудных решений.Можно сказать, что тебя тошнит не от поиска правды – просто от долгих праздников, постоянных недомолвок, необязательных собеседников.А с обязательными как договоришься о встрече? Иных уж нет.Лучше всё-таки мороз, чем такой трёхдневный дождь.Вы ждали слов «юг» и «война», но их не будет в этом тексте, это форма аскетизма, чтоб никто не подумал, что я обращаюсь к повестке,использую повестку в частных целях.И ты так подумал? Скажи честно.Зря, ей-богу.Закурю-ка я, пожалуй.«Nausée»[1], – как бы сказал Сартр.Теперь и он писатель из недружественной литературы.
* * *
Ну вот и ночь. Очередная.Я ничего теперь не знаю,Приснилась трасса на Восток.Развилка около Тайшета,Частушки, пиво, сигареты,В заежке утешенья нету,Зато еда и кипяток.Забытой юности постскриптум —Объятья бледнолицых лун.Из самосвала вестник крикнет:Тебе направо, на Тулун.А я всегда хотел налево,Туда, где Братск и Усть-Илим.Чтобы не думалось, холера,За Первый Рим, за Третий Рим.
Тёмное стихотворение
Есть люди, у которых нет тоски,Есть ангелы, которым нет покоя.День просидишь на берегу рекиИ чёрный серп увидишь за рекою.Где косят смертных – делают вино,Пекут лепёшки из любви и страха,Там освещает путь через ОноНа косаре горящая рубаха.Так не спеши, пока течёт рекаИ отражает облака над нами,Мы будем ждать. А тех, кто без греха,Оставим. Пусть кидаются камнями.Нас чёрный серп давно по жизни вёл,Но мы его не видели в начале,Пока дорогу не склевал орёлИ волк не захлебнулся от печали.Когда взойдёт кромешная заря,Заставив нас подняться для атаки?Осмелишься – спроси у косаря,Как он расставил времена и знаки.
На смерть ДТ
По каким ступеням душа поднимается к небу,Я бы сразу сказал, да не умею попросту, с ходу.Надо отстоять требу —Остающиеся нам годы.
Сейчас, когда много внезапной смерти,Люди к ней почти привыкают.Живущий – заповедал Нил Сорский – пыль, пепел, персть,Так было веками.
Ветер над рекой. Мороз, солнце и ветер.Не замерзает река. Быстрое у неё течение.Изо всех обстоятельств, сопровождающих нас на свете,Сущее – только время.
Пьёшь свою водку, запиваешь яблочным соком.Зря, что ли, яблоки предки брали в раю?Над любым обозначенным с предельной жестокостью срокомТоржествует обыденное «я люблю».
* * *
В брошенной деревнеТолько бесы рыщут,Сочини напевноеДа на пепелище.Тема эта древняя,Русская, сквозная,Сочини напевное.А о чём? Не знаю.Снег, дорога дальняя,Бабы у колодца.Сочини печальное,Может, обойдётся.
* * *
Вера и ветер. Вера и ветер. Вера и ветер.Брат, будешь третьим?Или нет?Останешься там, где теряется свет,Между тем и этим.В долгих сумерках следПочти не заметен.Солоноватый дождь всему господин.Оглядываешься? Наследил.Значит, выйдешь один.Как он тебя наградил,Тот, кого ты там встретил?
Спиной вперёд
Рассказ
Светлана Блохина
Родилась в 1990 году в городе Торжке. Филолог, маркетолог, публиковалась в журналах «Юность», «Краснодар литературный», «Невский альманах», «Литературной газете» и др. Дипломант Всероссийской поэтической премии имени Андрея Дементьева, лауреат конкурса «Зелёный листок», IX международного молодёжного фестиваля-конкурса поэзии и поэтических переводов «Берега дружбы» им. Л. Ю. Севера. Член Союза российских писателей. Есть два поэтических сборника: «Поколение Z» (М., 2022), «Герои антиутопий» (М., 2023). Живёт в Твери.