– Курсант Иванов! Задача понятна?
– Ага…В смысле, так точно! Не боевое – сделать боевым? Согласно их "Закона об оружии"? Могу!
– Давай!
Парень, зыркает глазами по стенам, стеллажам, стеклянным прилавкам. Продавцы заинтересовались… Мы стоим у кассы. Ждем. Старик – истуканом. Я – руки в брюки. Второй обход, уже медленнее. На лице у Петьки постепенно нарастает выражение оторопелости… Третий обход… Остановился, вернулся. Ну и?
– Василий Иванович! Засада! – Только подумал, про совпадение имен с героями анекдотов, как они и заговорили похоже. Петька хрипит внезапно севшим голосом – Невозможно! Самое путевое, из наличного – пневматики. С дульной энергией до 5 джоулей. С ними – ну, разве на мышей охотиться. Всё остальное – по лицензии. Даже имитаторы с резинками, даже поддельное газовое дерьмо! – и добавляет, – Они сдурели?
– Молодые люди, – это дед изволил заметить продавцов, – вопрос к вам.
– Правила приобретения боевого оружия и список необходимых вам документов – на стенде! – лениво цедит тот, что пониже, – Можете заплатить за срочность и посетить наше представительство. Там помогут. Но, справку от участкового и из наркодиспанчера надо получать самостоятельно. За неделю управитесь…
– Нам сейчас надо… – настроение у Петьки упало ниже нуля, – Нам надо срочно… Надо настоящее…
– Никаких проблем! – Высокий крутит на пальце древний даже на вид вороненый револьвер "Наган" с деревянными ручками. – Вот этот продается свободно. Как сигнальный пистолет. Переделка, из списанных. Под капсюли "Жевело"… В стволе – рассекатель. Барабан с вкладышами. Остальное – настоящее. Берете?
Петька потеряно протягивает руку, берет и так же меланхолично крутит бывший боевой "Наган" за предохранительную скобу. Зато старик весь подобрался. Глаз прищурил хитро-хитро. Ничего не понимаю…
– Дмитрий, возьми! Пощелкай… Нет, не так, не целясь. Тебе же из него не в мишень стрелять, а просто убивать. – Этой фразы я не понял, – Дави спусковой крючок не указательным, а средним пальцем. Быстрее… Так быстро, как только можешь! – Ну, давлю… Щелк-щелк-щелк-щелк! – Петр, ты хорошо слышишь?
– Да, слышу – Голос по-прежнему убитый. Он что же, действительно боевой ствол хотел тут добыть?
– Спорим, что этот "Наган" нам годится, а для Дмитрия, по первости, он вполне сойдет за оружие?
– На неё? – Тем же убитым голосом, явно имея в виду "переходящую обойму". – Вы это… шутите?
– На неё, родимую… Я не шучу! Думай, голова, картуз куплю!
Пока парочка обменивается двусмысленными фразами, я разглядываю вдруг свалившийся мне в руки раритет. Тяжеленький… Точно как из музея или исторического фильма про Гражданскую войну. Барабан с долами, удобная рукоять, тугой надежный спуск. Тяну за курок большим пальцем. Он послушно становится на боевой взвод. Нажимаю на спуск… Щелк! Ещё раз… Щелк! Откинул дверцу, покрутил барабан… Щелк! "Тульский, Императора Петра Великого оружейный завод, 1912". Древность какая! С ним же вполне могли Зимний брать! Оружие революции. Рядом с выбитыми старинными буквами светится лазерным травлением надпись – "МР-313". Клеймо уродской переделки боевого револьвера в стартовый. Щелк! Щелк! Щелк! Высокий продавец сует мне пакетик с латунными капсулями. Попробуйте! Встречаю взгляд деда – Давай! Ладно. Непослушными пальцами (впервые револьвер в руках держу) сую в каморы крошечные золотистые цилиндрики. Защелкиваю дверцу, ссыпаю остальные в пакетик и кладу его на прилавок. Что дальше?
– Дмитрий, ты стреляй, а ты, Петр, внимательно слушай. Медленно, начали!
– Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! – Хватит или продолжать? – Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! – Ещё? – Ба-бах!
– Врубился?
– Так точно! – Петька что-то понял – взбодрился, почти сияет, – А вы, Василий Иванович – коварный!
– Жить захочешь, ещё не так раскорячишься! На безрыбье-то… Идеи есть?
– А помощнее зарядов у вас не найдется? – вопрос адресован продавцам, – Нам очень громко надо…
– У нас – стандартные. Громче нет, но, если вы "Наган" покупаете – подскажу…
– Берем! – Дед тянет из потайного кармашка знакомую темно-синюю кредитку GlobalCARD .
– Через дорогу, – лениво растягивает слова продавец, руками пакуя револьвер в пластиковую коробку с ручкой, – Там магазин строительных инструментов. Импортных… Монтажные патроны калибром 5,6 мм к каморам барабана подходят. Но, выбивать гильзы после стрельбы придется молотком. Сильно раздувает!
– Это… кобуры не надо, а нужна легкая куртка с большими карманами его, – кивок в мою сторону, – размера. Лучше матерчатая…
– Легко! – второй продавец, выбравшись в зал, перебирает висящую на вешалках одежду для рыбаков и охотников. – Такая, такая и такая… Подойдет?
– Вроде бы ничего! – Накидываю довольно удобную, хотя и мешковатую куртку. Дед немедленно мне протягивает "Наган", рукояткой вперед.
– Клади в правый карман и не вынимай. За пределы кабины выходить только с ним. Запомнил?
– Строго у вас, – замечает продавец, – По объектам мотаться? К дисциплине сотрудника приучаете?
– Положено! – суховато обрывает разговор явно повеселевший Петька, – Порядок такой…
– Конечно-конечно, заходите ещё!
На улице в куртке жарковато. Килограммовая железяка в кармане непривычно оттягивает полу. За пояс его заткнуть? Или в брюки сунуть? Длинный… Не выдернуть, при случае. Вилки, о чем я думаю? Петр бегом понесся через дорогу к вывеске "Hilti – Инструменты". Мы шагаем в тенек, под деревья рядом с авто стоянкой. Василий Иванович зачем-то сосредоточенно озирает окрестности… Рывком оборачивается… и… делает взмах левой рукой. Грозно, неожиданно… Я, на рефлексе, дергаюсь, вроде хочу уклониться от удара. У-й-й! Твердые пальцы правой руки мертвой хваткой зажали мой нос… Помяли и отпустили…За что?!!
– Рукопашкой никогда не занимался? – значит, проверял меня на боеспособность, старый сукин сын!
– Не-е-а… Зачем?
– Действительно, зачем? – Размышляет вслух, – Стрелять тоже не умеешь. Из короткоствола – вообще, из автомата – функционально. Хотя считается, что служил. Сколько раз в армии вам стрелять давали?
– Девять патронов, перед присягой, ещё двенадцать патронов – на итоговой проверке… И пару раз… прапор дал из ТТ и ПМ шмальнуть, на стрельбище. Мы в наряде были. Я его ПМ потом за это чистил…
– Угум… Классический образец "дааого россиянина", – это он презрительно, будто выплюнул, – Ни за себя постоять, ни других защитить… Ходячий корм для любой вооруженной или тренированной сволочи…
– Как будто бы… с вашей сигнальной пукалкой… я что-то смогу сделать.
– Много чего – нет, но кое-что – вполне. На короткой дистанции. Сейчас, мы немного потренируемся!
– Опять за нос дергать будете?
– Извини, я не со зла. Честное слово! Давай так. Руку в карман, револьвер держи, как я учит – средний палец на спусковом крючке. И при любой неожиданности – щелкай весь барабан, без перерыва. Как только можешь быстро. Не сумеешь вынуть из кармана – прямо через куртку. Не жалей – жизнь дороже… Начали!
Вынуть агрегат из кармана я сумел дважды. Пару раз по газону прокатился…Три раза завис в воздухе запутавшись в собственной одежде и один раз увидел мир вверх дном через просвет между собственными ногами (старикашка весьма ловко свернул меня вдвое). И всё это за десять минут. Старый хрыч! Ведь даже не запыхался и выглядит вполне довольным жизнью, зато у меня, впервые за день, возникли мысли сменить работу… или потребовать прибавки "за вредность". Обе эти идеи я временно отложил, для обдумывания… до ближайшего банкомата. Сперва посмотрим, за какие бабки меня тут терзают? Вот тогда и решим…