орут из пробки инорассекаек,
и дела нет им, что беда такая:
не увидать самейшего начала
новейшей жизни…
Чтоб не опоздало
на отпеванье матушки-планеты,
раскрученное вещим интернетом,
скопленье конференции из Рима –
толпа машин спасателей Гольфстрима –
спешащее на важные доклады…
– Гуляйте садом!
– С адом?
– Хоть с де Садом!
Вы, пассажиры новеньких визжалок,
чьё время так безжалостно безжало,
спасатели – но не – и в этом ужас! –
спасители, –
глаза бедняги-мужа
виднее сверху и прямей наводка:
вот он стоит и взглядом метит чётким
всех тех, кому хреново, но не плохо.
…А тут, где ждут, меж выдохом и вдохом –
столетия, стомилия, стотонны…
Стозвездиями небо исстоплённо
сточувствует и к стойкости взывает…
А где-то там чего-то остывает…
ЕдИночество
…Бессильным матом кроется полено
противу смерти медленной в огне…
В конкретно-данный миг
во всей Вселенной
не сущ никто,
чтоб думал обо мне.
Ни мама, ни подруга, ни любимый,
ни Бог вокупе с аггелы Его…
Такой вот миг – весомо-измеримо-
циферблатированный в торжество
недоменяемой модели мира.
А по углам –
не видно
ни черта!
Похоже, и они гуляют мимо.
Оно понятно: комната пуста,
в ней – ни души. Что побирать во плен им?
И тела – ни. Пожалуй, даже – не…
А есть ли я,
понеже у Вселенной
нет ни единой мысли обо мне?
***
Автостопом не езжу я. Но бывает: моё
невезенье спасает случайный угодник.
…Над дорогою ангелы выжимают бельё:
видно стирка большая на небе сегодня.
Хлещет ливень, и дворники, как ресницы актрис,
если те удивляются, глупо моргают.
И амурчик пластмассовый на шнурочке повис.
А за окнами – хоррор: клыки раздвигая,
чернонёбного неба прожорливый зев,
как язык, жадно высунул нашу дорогу…
Таем мокрой конфетой на нём, не успев
запретить себе право ушами потрогать
плешь отжившего лета и маленький дом,
что водила купил бы, а я не купила.
А за окнами – триллер: там гоняется гром
за преступницей-молнией.
…Слишком уж милый
ваш амур – для того, кого дома не ждут…
И кто так одинок… И чьё сердце так стынет…
А за окнами – сказка: расстилают и бьют
ангелята вальками льняные просты′ни…
Найти поэта
Найти поэтаВыпуск 12 (21)
Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Штудии
Теги: Татьяна Шорохова , поэзия
Отрывок из литературоведческого исследования, посвящённого творчеству Татьяны Шороховой
Наш мир наполнен поэзией. Поэзия разлита в природе, в человеческих взаимоотношениях, в любви, в тайнах чувств отдельного человека. Поэзия всюду. Но мы не задумываемся над тем, сколько людей, способных отразить в своём творчестве Поэзию, приходит в мир. Поэты разного времени, направления, стиля, мировоззрения, судьбы… Наша душа невольно тянется к Миру Поэзии, к поэтам, которые помогают нам увидеть этот мир в образах, разобраться в наших чувствах, настраивают нас воспринимать действительность философски... Но какую книгу взять, кого из поэтов предпочесть и прочесть? Выбор невероятно огромен. Огромен по времени: от древнейших времён до наших дней; огромен по территории: весь земной шар; огромен по языку: почти на всех языках мира пишутся стихи.
Мы понимаем, что не всё написанное стихами относится к Поэзии. Всем известный критик В.Г. Белинский сказал: «Уметь писать стихи не значит ещё быть поэтом: все книжные лавки завалены доказательствами этой истины». Трудно отследить потоки книг со стихами не только читателям, но и людям, профессионально занимающимся отслеживанием литературных процессов. Критикам, издателям, учителям литературы, самим поэтам. Вот как говорит об этом Иосиф Бродский: «Помню, в период моего формирования литература состояла для меня из двухсот – максимум трёхсот – имён. Так что я мог тешить себя мыслью, что всё это я узнаю и прочитаю. Теперь же я хожу по книжным магазинам, как ходят по магазинам музыкальным с их тысячами пластинок, сознавая, что жизни не хватит, чтобы всё это послушать. Нужно будет делать выбор, а он вовсе не очевиден. Никто не сможет указать путь, поскольку никто не будет в силах стать культурным гидом. Если сейчас мы живём в эпоху антологий, то будущее предстанет нам эпохой каталогов» (Божена Шеллкросс, из книги «Reszty nie Tizeba», Кативице, 1993 год).