Жених с лицом идущего на смерть, подбадриваемый криками приятелей, встаёт рядом со счастливой невестой. Они заходят внутрь, следом – толпа гостей. Я иду в самом конце, в первые ряды не лезла – свой букет вручить всегда успею.
И вот – торжественный момент! Молодые величественно вплывают в зал бракосочетания, а за ними, хлюпая от переизбытка чувств носами и сморкаясь в платки от умиления, топают остальные гости. Меня прижимают к дверям – помещение для торжеств явно узковато для «нашего» размаха. Передо мной стоит какой-то невероятно высокий мужчина и видно мне ровным счётом ничего. Флегматичная ЗАГСовская тётечка торжественно бубнит свой текст, молодые, как положено, отвечают согласием.
Начинает звучать музыка.
— Молодожёны приглашаются на первый танец!
Мне не виден танец молодых, зато через толпу прямо в мою сторону, не скрывая рыданий, протискивается какая-то впечатлительная девица, немного внешне похожая на невесту, тоже полная крашеная блондинка, разве что без живота, и вместо наряда с фатой на ней розовое трикотажное платье в облипочку.
— Ну стерва же, ну козёл, ну как он мог... — хлюпает носом она, и мне становится её жаль. Я протягиваю ей бумажный платочек.
— Спа-асибо, — гундосит она плачущим голосом, и поднимает на меня глаза с разводами туши в подглазьях. Она принимается яростно растирать подглазья, и достаёт из сумочки косметическую палетку с яркими золотыми буквами Chenel.
— Я ему ещё покажу, как он мог... Он же кольцо для меня купил, а не для этой швабры, — шмыгает носом она, нанося боевую раскраску.
— Если к другой ушёл жених, то неизвестно, кому повезло, — перефразирую я известные строки. — Зачем тебе такой нужен?
— Он меня любит! А на ней просто женился. Потому что она залетела! Это всё она, приворожила, к бабке ходила явно! — продолжает своё девица, накладывая перламутровые салатовые тени и уже в третий раз накручивая ресницы щеточкой туши.
О боже, какие тут мексиканские страсти, вздыхаю я, услышав сбоку громкий шёпот:
— И кто её вообще сюда пригласил?
— Ну... неудобно же было, что люди скажут, — растерянно оправдывается какая-то женщина.
Мне душно и жарко. Эдика я не вижу. Я вообще почти ничего не вижу из-за чужих спин. Кое-как дождавшись окончания церемонии, не упускаю момент с букетом — пробившись через толпу вручаю свой невесте и спешу на улицу. Там свежо и ветерок. Уф! А ещё там нет этой дикой толпы гостей. Пока нет…
Вот и гости. Вываливаются всем скопом, встают перед крыльцом, по которому должны идти молодожены. Меня подзывает к себе какая-то тётушка в полупрозрачной тунике с просвечивающим из-под неё лиловым лифчиком и золотых леггинсах, обтягивающих внушительные ляжки. Она суёт мне пригоршню риса, я подхожу к крыльцу.
Как только молодые выходят из дверей, бросаю зёрнышки к ногам идущих: мне кажется, что получить дождь из колючих рисин в лицо — не слишком приятная вещь, какое бы богатство они не символизировали. Мою гуманность разделяют не все. В итоге жених получает в лоб юбилейным пятаком от кидавшего мелочь близорукого дяденьки. А отбившийся от своих брат Эда, которому шумная тётушка велела оборвать лепестки с большого розового бутона, не заморачивается и, пульнув целым бутоном в голову невесте, чуть не сбивает с неё держащий фату венок.
— Гена, фотографируй! — раздаётся рефреном голос Валерии Карловны. Эту фразу я слышу уже, наверное, в двадцатый раз за утро.
Я хихикаю. Отличные будут кадры. Разъярённая невеста со съехавшим набок венком, и кажется, оторвавшимся фальшивым локоном, жених, держащийся за лоб, дядька, сующий им под нос голубков.
Позируя фотографу, новобрачные выпускают бедных птичек в небо, и тут же раздаётся нецензурный вопль:
— ...ля-а-а!
Я вижу матерящегося свидетеля, который брезгливо оттягивает ткань рубашки, на которую капнул перепуганный взлетающий голубь. К нему кидается мать жениха с салфетками. Эраст ржёт в голос и пытается заснять это на телефон. Впрочем, не он один...
Я верчу головой в поисках Эдика, кажется, мы с ним — одни из немногих нормальных в этом дурдоме. Или наоборот — мы ненормальные, а вот это всё происходящее — так должно быть и так правильно?
Эдик стоит рядом с какой-то девочкой. Стройная, юная, аккуратно и со вкусом одетая — в этом царстве ярких платьев и оголённых телес её нежно-персиковое с белым воротничком смотрится очень мило. Они улыбаются и мило болтают. Я чувствую некий укол огорчения: вот она, девушка, которая идеально ему подходит. Ни одного лишнего килограмма, на голову ниже ростом, и явно младше, наверное, первый или второй курс универа... Внутренняя хрюшка лепечет что-то банальное про «сердцу не прикажешь» и «внешность не главное», но не очень убедительно.