На фоне слов играет мелодия из советского кинофильма "Мой ласковый и нежный зверь". Затем её сменяет "Secret Garden" и что-то из репертуара Клайдермана. "Ромео и Джульетта"?
Под пронзительные нежные мелодии меня вдруг охватывает какая-то истома. Я помню, будучи ещё школьницей, любила слушать инструменталку, воображая её саундтреком к фильмам, где я — главная героиня... Сюжеты всегда были захватывающими.
Нравится ли мне сейчас сюжет моей собственной жизни? Пожалуй, да. Может быть, я иногда слишком рационально ко всему подхожу, много планирую и, чем старше становлюсь, тем более придирчиво выбираю мужчин. Я вспоминаю свою подпись под "чудотворной" картиной — "Найти настоящую любовь". Может, я вообще влюбляться разучилась?
Какой же прекрасный спокойный вечер. Как здорово — лежать вот так, слушать музыку, и никаких телефонных звонков...
Телефон!
Чёрт, я же его у Эдика так и не забрала. Придётся идти к нему, и я судорожно вспоминаю номер его комнаты. Вот ведь я растяпа, как это — чтоб мне никто не звонил, размечталась!
Я снова влезаю в свои джинсы, рывком распахиваю дверь, и неожиданно вижу перед собой Эдика, потирающего лоб. Кажется, я только что долбанула ему дверью по голове. В руках он держит мою мобилку.
— Ой, прости! — я практически втаскиваю его в номер. — Давай холодного приложу.
Он садится на стул, а я прикладываю к его лбу намоченный ледяной водой платок.
— Я вот тут как раз за телефоном идти собралась, а ты тут как тут, — я мельком бросаю взгляд на экран — пара сообщений, и чёрт с ними. Если б было что-то срочное, позвонили бы. Бедный Эдик, как это я ухитрилась его так пристукнуть. А ещё сидит с таким видом, как будто я ему не к ушибу платок прикладываю, а что-то невероятно приятное делаю. — Спасибо, что принёс.
— Да я пришёл, собрался постучать, и вдруг подумал, а если ты уже спать легла — встали-то рано, а ты не выспалась, — объясняет он. — Вот и замешкался перед дверью.
Я вспоминаю свой утренний нахальный сон на Эдиковом плече. Да, что-то я совсем вошла в роль соблазнительницы невинных юношей.
— Ты извини, — развожу я руками, — я и не предполагала, что ты там стоишь...
— Я знаю, — он смотрит на меня, мы молчим, и лишь нежная мелодия без слов неведомого мне композитора служит саундтреком к этой немой сцене.
— Какая музыка хорошая у тебя тут играет, — наконец нарушает паузу Эдик и тут же подхватывается. — Ты ведь спать уже собиралась, может, я пойду?
— Оставайся, — отвечаю я. — Я бы с удовольствием с тобой поболтала, что-то мне пока не хочется спать.
И мы заговариваем о музыке, в которой оба довольно неприхотливы: и он, и я можем слушать от классики до тяжёлого рока, при этом оба недолюбливаем рэп. Потом разговор с музыки сворачивает на поездки и путешествия. Тут я здорово обгоняю Эдика по количеству посещённых мест и рассказываю о своих впечатлениях. Эдик слушает не перебивая и с неослабным интересом. Он вообще здорово умеет слушать.
В разговоре снова возникает неловкая пауза. Вернее, не то чтобы неловкая, но всё же это немного странно, как мы сидим вместе, молчим... и это кажется каким-то очень правильным.
На радио после тихой мелодии, кажется, Джеймса Ласта, неожиданно торжественно звучит вальс.
— Ой, это же та самая мелодия, под которую мы на выпускном танцевали, — с какой-то ностальгией радуюсь я.
Эдик решительно поднимается со стула и протягивает руку:
— Приглашаю! — выдыхает он.
— А ты умеешь? — сомневаюсь я.
— Да, — он кивает.
Вальс... Мелодия продолжает звучать, набирая силу, и я решаюсь: кладу свою ладонь в его, а он касается моей талии.
— Места маловато, — замечает он.
— Давай в коридор, — машу рукой я и усиливаю громкость приёмника, тут же подскакиваю к Эдику и снова кладу ему руку на плечо. Он словно бы нерешительно берёт меня за талию, и мы, кружась в самом настоящем вальсе, вихрем влетаем в коридор. Ох, как же здорово! Я чувствую себя совсем девчонкой, и мне плевать, что на мне сейчас джинсы с пятнами травы, а не шёлковое платье.
Я смотрю на Эдика и снова переношусь в свои школьные годы. Вот она я, хорошистка, которую поставили в пару для выпускного вальса с самым глупым и замухрышистым мальчиком. Он оттоптал мне на репетициях все ноги и даже не пытался пристойно исполнять фигуры вальса. А мне 16 лет, и так хочется на этом прощальном торжестве выглядеть красивой, а не хуже всех танцующей в паре, потому что в вальсе косяки мужчины ничем не замаскируешь...
И вот картинка прошлого словно разбивается, как будто я треснула кулаком по кривому зеркалу. Я вижу совершенно другой выпускной: моя рука лежит на плече Эдика, и он замечательно танцует. Ах, да что там выпускной! Я просто сто лет не танцевала! И как же это здорово делать с тем, кто умеет на самом деле, а не просто топчется на месте, пытаясь поприжиматься...