Сергей долго петлял по улочкам и закоулочкам. Ему казалось, что он обязательно встретится с отцом, и тот по следу может найти, где побывал его сынок. Домой идти побаивался, и по грязным задворьям прятаться надоело.
У ворот Сергея поджидал Петька.
— Слышь, Серега, айда в кинушку.
Серега портфель через забор:
— Пошли. А у тебя деньги есть?
— Навалом.
И Петька тоже человек: хоть бы тебе заикнулся про милицию. Вот это друг! И с чего он в школьном коридоре засомневался в нем? А хорошее кино «Ленин в восемнадцатом году». Охлопков-то. Эшелон хлеба вез и чуть с голоду не умер. Да, были честные люди. И теперь есть, конечно. И правильно он сделал, что на отца заявил. Правильно ли? Нет, почему Петька молчит, ни о чем ни слова?
Вышли из клуба, Петька ему:
— Ты, случайно, не поможешь мне огород копать?
— Помогу. А долго это?
С огородом провозились дотемна. Усталый, но довольный, что помог товарищу, Сергей спешил домой.
В ограде куча дров, след машинный. Сергей мимо нее в избу — родители за столом уже сидят, ужинают.
— Тебя где до сих пор носило? — Отец ковырнул вилкой в зубах.
— У Колесовых. Огород с Петькой копали. — И тоже за стол.
Мать:
— Руки мыл? Лезешь ты.
— Они чистые.
Ухватил ложку, давится да ест. Ложкой уж мозолей не натрешь.
— Мам, дай хлебца еще.
— Что ж твой Петька тебя не покормил? Батрачил, батрачил на него.
Сын промолчал, отец хмыкнул и зашуршал газетой. Быстро он их прочитывает: «От советского информбюро» да заголовки, какие покрупнее, и спать. А сегодня расчитался.
В дверь резко постучали.
— Входите! — Отец отложил газету.
Входят. Лейтенант и Соболев. Козырнули по очереди. И не «здравствуйте», не «добрый вечер»: сразу видать, зачем пришли.
— Мы из милиции. Я…
— Знаем: новый начальник лейтенант Зотов, — не совсем вежливо, точнее, совсем не вежливо перебил его отец. — Присаживайтесь, граждане или товарищи, как прикажете вас называть, гостеньки дорогие?
Мать молчком поставила перед милиционерами по стулу и спряталась за печь.
— Да мы не в гости… — Зотов кашлянул в кулак.
— Уж не с обыском ли?
Лейтенант совсем растерялся и сказать не знает что.
— Понимаете… У нас нет санкции прокурора на обыск, и, как видите, мы без понятых. То есть, Илья Анисимович, мы не предъявляем вам никаких обвинений…
— Этого еще не хватало, — опять перебил лейтенанта отец. «Зря грубишь, папаша, они все знают», — хотел шепнуть отцу Сергей.
— Я пока не предъявляю вам никаких обвинений, — вежливо продолжал Зотов, — но согласитесь сами: работа при хлебе в такое время — соблазн. У любого, пусть даже самого честного гражданина, могут быть заскоки, верно?
Отец кивнул:
— Верно. И у блохи бывают заскоки. Вы поконкретней.
— Конкретно: позвольте нам кое-где посмотреть.
— На каком основании? А если я вас сейчас вежливо вытурю?
— Вернуться нам недолго, но тогда для вас хуже будет.
— Ты меня не стращай. Я сам кого хочешь напугаю. Мальчишка.
— Так вы разрешаете или нет?
— А вы уверены, что найдете, чего ищете?
— Допустим, уверен.
— Мерин тоже был уверен, что жеребеночка родит. В подпол полезете? Или в погреб вас проводить?
— Угадали, Илья Анисимович: начнем с погреба. Дайте ключик от него.
— А погреб не заперт. Сын! — Сережка вздрогнул. — Зажги им другую лампу.
— Спасибо, у меня фонарик есть. Соболев! Останьтесь здесь.
По двору проползло продолговатое пятно света. Маятник ходиков отсчитывал последние секунды отцовской воли. Вполне могут арестовать. Покаялся — может, и ничего бы, а он вон как грубил. Сейчас вернется, скажет: собирайтесь, Илья Анисимович. Зря он посмеивается, дело не шуточное.
А Зотова нет и нет. Мать посуду перемыла, за квашню принялась, отец на второй заход пошел газету читать, Соболев истомился ждать начальника, топчется под порогом. Неужели еще чего обнаружил?
— Машину подгонять, товарищ лейтенант? — шагнул навстречу ему Соболев.
— Машину раньше нас с тобой подогнали. Видел дрова во дворе? Так вот обратным рейсом мешочки уехали. Надеюсь, на элеватор? — повернулся Зотов к отцу.
— Я-то надеюсь на элеватор, а вот вы то на что надеетесь? А, л-лей-те-нант? Я это так не оставлю.
— Я тоже. До встречи в райкоме.
— Ты нам пальцем не грози. Мне Колчак пальцем грозил. С обыском он явился…
Милиция ушла, отец остался. Вот когда Сергей сообразил, что ведь это и вправду нет никаких мешков. А что теперь ему будет? Будет что-нибудь, отец ремень снимает. Ремень широкий, трофейный, в Антанту с убитого англичанина снятый. Мать в горницу — шмыг. Снял. Сложил вдвое. Пропустил меж пальцев, выравнивая концы. Выровнял. Сейчас ка-ак врежет! Нет, не врезал. Вздохнул, повесил на гвоздь, ворот толстовки расстегивает. Расстегнул до последней пуговички, поскреб грудь, начал стягивать. Толстовка застряла на угловатой голове, затрещали швы. Выкарабкивается из нее, согнулся, а спина мокрая. И вроде бы не у горячей печи сидел.