Удовлетворённо киваю - мол да, ты, конечно, бабуля с понятием и достойна всяческого доверия.
- В общем, маг, который их делал, объяснял так: демон, который повадился в какое-то место приходить так, что и отмолить никак не получается, обязательно сперва щупальца запускает. Он ими как бы взламывает проход к нам, - с умной рожей поясняю "великий секрет". - Ну а артефакт этот, он как капкан: щупальце демонское хватает, да и дёргает со всей дури на себя.
На этом месте бабуся сделала большие испуганные глаза и ладошкой прикрыла рот... Верю! И продолжаю:
- Выдёргивает тварюку и резко бьёт. Ну, как если бы человека за руку дёрнуть к себе и рожу его с кулаком повстречать. Демону при этом становится ни до чего, а артефакт ему пендаля и отвешивает - так, чтоб обратно к себе в Тень улетел.
Однако, видать, хорошо у меня получается рассказывать - бабке стало интересно, чую.
- Ну вот... Демон пробует-пробует, может несколько лет пробовать, но всё одно раньше или позже бросает эту затею.
- Вот это даа... - реагирует бабка поражённым тоном, делая при этом лицо и телодвижения такие, что загордиться собой - раз плюнуть.
Я и горжусь, в том смысле, что гордо киваю с умудрённым видом, мол "во как, знай наших!"
- А где ж такой маг живёт?
Хохотнув, обламываю старушку:
- Дак он двести лет назад, когда эти артефакты сделал, уже стареньким был - сгорбленным и кряхтел на ходу. Помер давно.
Нора посмурнела слегка, пожевала губками:
- Жаль, очень. Видать, великий маг был, а так - даже имени своего не оставил...
- Ну как не оставил? - купился на подначку я. - Каспер Кий его звали, мы - род Кайфатов, его помним добрым словом. Да и не одни мы, небось. Мыслю я, что таких вещиц маг успел наделать не так, чтобы мало.
- Каспер Кий... - проговорила старушка негромко. - А где ж он жил-то? В Круге каком был, иль так, просто?
Вот же неугомонная, уже вон сколько рассказал, даже "артефакт" показал, не давая, правда, в руки, но ей всё мало. Имя священное Касперского прополоскал тут всуе...
- Про то не ведаю, - развёл я руками. - Но вроде как сам по себе жил. Домик у него был посреди болот вроде как.
Морщу лоб, якобы пытаясь ворошить воспоминания.
- А где то болото - не знаю, по это не рассказывал мне никто. Да и давно это было.
Назойливая бабулька ещё какое-то время меня "покрутила", но убедившись в том, что выжала всё - вдруг вспомнила о том, что огород не ухожен, страждущие не вылечены, безутешные не утешены и всё такое прочее. Попрощалась, поблагодарила за чай, пригласила посещать церковь почаще и её лично, особливо - ежели припомню вдруг чего. После чего наконец вымелась.
Фуу… Будет смешно, если церковники в самом деле найдут какого-нибудь Касперского. Мне смешно, не ему.
Жизнь вошла в колею, дни и ночи, чередуясь, слились в непрерывную ленточку. Интересного разнообразия в жизни хватает, слава Создателю, а то ведь приестся раньше или позже такое существование? и тогда придётся принимать меры. Лучше бы как можно попозже.
Дорил составил и притащил мне запрошенный список, состоящий из дорогого привозного товара, которым серьёзно не занимаются Почтенные, и я над ним помедитировал, считав мыслеобразы, вложенные молодым человеком при написании. Парня это занятие увлекло, что слегка удивительно, и он его взялся продолжать в свободное время в порядке хобби. Таки списочек оказался немалым, в котором до фига всего такого, к чему свои руки приложить можно. Для меня самого удивительно, но первым избранным для приложения денег вариантом оказался мёд. Ага, он самый - нелюбимый мной продукт. То, что я его не люблю - ладно, пипл хавает так, что за ушами потрескивает, ведь сахара никто не изобрёл, да и вообще со сладеньким здесь туго. Это в моей прежней жизни в какой товар ни плюнь - везде сахар пичкали, здесь же...
Что надо для того, чтобы иметь мёд? Очевидно - пчёлы. Как обращаются с пчёлами на Тедасе? По-кретински. Никаких пасек нет и в помине, вот абсолютно. Пчёлки, бедняжки, сами себе находят какие-нибудь дупла, в которые забиваются, а смертные, когда находят, пчёлок выкуривают и разоряют сверху донизу. Обычно дерево срубают, а всё пчёлками нажитое - изымают. Совсем всё. Пчёлкам приходится искать себе новый дом, опять делать запасы... Если успеют до зимы. Если не успеют - семья вымрет на фиг, да и всё. Как это вот всё называется?
Массаракш!
Я это не про пчёл, хотя и про них тоже. Сунулся на верфь нашу, чтобы узнать насчёт отходов кораблестроительной промышленности, из которых можно ульи сколотить, да поставить добычу мёда на промышленную основу, и воткнулся в вопиющий факт.