Всё шоу, в общем сложности, заняло не больше двадцати минут. Я, конечно, почти смог разглядеть, как выглядел этот Сергей, и даже оценил его танцовщиц, пожалев, что не увижу здесь Анастасии. Но разглядеть выпускниц в зале внизу не представлялось никакой возможности. К счастью, уже в названии видео есть всё, что мне нужно. Я залез на сайт гимназии 148 и открыл интересующий меня год.
Вот оно, фото выпускников. Какие милые лица. Милые и не очень. Мальчики и девочки. Но меня интересует только одна из вас. Одна миловидная шатеночка с большими карими глазами. Одна… Я замер. Вот она! На меня с почти детского, немного округлого лица, смотрели веселые глаза. Кира Андромедова. И это она — моя адская ночная гостья? Меня передернуло. Ну вот, теперь я знаю её имя.
Но имени мало, и я залезаю в нашу базу данных. Действительно, она умерла 6 лет назад. Убита. В переулке. Кажется, у меня сердце остановилось. Как же так? Значит, мой сон — всё же не бред? А реальность — это то, что по настоящему пугает. Подождите… Убийцы найдены. Арестованы. Сидят в тюрьме. Не тех взяли? Или мой ненормальный призрак забыл, что уже отомщён? Может она не в курсе? Так надо ей сказать. Примерно с такими мыслями я заснул.
— Это уже шестой раз, да? Я начинаю привыкать к тебе.
— Это хорошо. Возможно, нам придётся провести вместе целую вечность.
Это в аду-то? А Кира шутница.
— Я кое-что узнал. Слушай, тебе больше не обязательно являться ко мне. Возможно, у призраков с землей связь не очень четкая, и ты была не в курсе… Твоих убийц взяли.
— Неужели?
Она как-то вяло отреагировала. Признаться, я ожидал большего энтузиазма.
— Кира, ты не поняла. Ты свободна. Они уже наказаны.
— Как ты меня назвал?
— Кира. Это твоё имя. Ты была очень милой девочкой... — я запнулся, — ну, то есть, ты и сейчас милая.
Мой огненный призрак немного вспыхнул.
— Не пытайся меня задобрить. Я чувствую, что это ещё не всё.
— Как это? Тебя здесь больше ничего не держит.
— Тогда почему я горю в адском огне?
Я проснулся в холодном поту. Перед глазами до сих пор стояла Кира, плачущая кровавыми слезами. Меня трясло. Руки странно саднили. Я приблизил ладони к лицу. Что это? Следы ожогов? В этот раз мы стояли очень близко друг к другу. Еще немного, и она сможет меня коснуться.
Серьезно, что нужно этой чертовой бабе? Мне её, конечно, жаль. Неправильно умирать молодой и красивой только из-за того, что тебя решили ограбить в темном переулке двое ублюдков. Я не особенно верю в судьбу. Это просто случилось. И я ничем больше не могу ей помочь. Может, мне к психологу сходить? Уж очень сложно поверить в реальность происходящего во сне. И в реальность волдырей на ладонях тоже верилось бы с трудом, не будь мне больно.
Почти закончив с ремонтом сорок восьмого, я решил посмотреть дело о пожаре и смерти Сергея Борогульского. На сцене он называл себя “Борогуль”. Что, по моему мнению, нисколько не выигрывает перед его полной фамилией.
Хм, вот оно. Расследование о пожаре. Возгорание было слишком мощным, что говорит о том, что произошла какая-то техническая ошибка. Персонал получил ожоги разной степени тяжести. Но, к счастью, обошлось без жертв. Если не считать самого Борогуля. Что странно, по показаниям свидетелей, Сергея видели живым уже после того, как сбили основной огонь. Его тело нашли в одном из сценических боксов, которые были умышленно подожжены во время шоу. Что входило в часть представления. Из этого были сделаны выводы, что свидетели ошиблись из-за пережитого шока. Сергея Борогуля опознали по часам и кольцу. Само тело обгорело до неузнаваемости. Я быстро пролистал дело: идентификации по зубам никто не делал. Возможно, у жертвы не было стоматологической карты. Или эксперты решили обойтись тем, что нашли.
Что-то не давало мне покоя. Если бы он выжил, сел бы лет на десять. Пожар уничтожил всю площадь. Сотни людей пострадали от ожогов. Его видели свидетели. Свидетели, которых не посчитали достаточно надежными. Потому что иногда дело проще закрыть, чем искать виноватых.
Меня смущали его часы. Вся одежда на теле сгорела до тла. Как и кожаный ремень. А вот кожаный ремешок часов пострадал значительно меньше. Конечно, можно предположить, что его рука была под телом, но фото говорят об обратном.
Я распечатал фото Сергея и его последний известный адрес. Немного подумав, я сохранил себе контакты людей, видевших Сергея после пожара и вышел из базы. Разобравшись со своей рабочей рутиной, я взял в руки телефон и начал звонить. Что сказать: воспоминания — довольно хрупкая штука. Со временем многие факты в нашей голове заменяются нашими домыслами. Человек любит приукрашивать события, наделяя их смыслом, какого в них никогда не было. Когда последняя из опрошенных мной свидетелей — женщина-гример — сказала, что теперь точно уверена в том, что тогда она видела призрака: душу Сергея, я поблагодарил её за помощь и бросил трубку. Не смотря на мою настойчивую ночную гостью, в призраков я по прежнему не верю. Дождавшись вечера, я решил наведаться к Сергею домой.
Черт возьми, это глубокий пригород. Какие-то задворки цивилизации. С другой стороны: отличное место, чтобы спрятаться. Я остановился перед старой пятиэтажкой, сверяясь с адресом и ещё раз прокручивая в голове возможные вопросы. По последним данным, Сергей жил в этой квартире со своими родителями. Вполне возможно, они всё ещё здесь.
Потоптавшись в подъезде и поняв, что никто не торопится ни входить, ни выходить, я позвонил в первую попавшуюся квартиру и представился полицией. Сбросили. Не любит нас народ. Тогда я позвонил в самую первую дверь и представился почтой. Открыли. Входя внутрь, я столкнулся с бабкой, преградившей мне путь.
— Мне что-то пришло?
Я быстро ткнул ей в нос своё удостоверение и как можно строже прошептал:
— Гражданочка, быстро вернитесь в квартиру и закройте за собой дверь.
Она округлила глаза, но с места не сдвинулась:
— А что, соседи? Это Митька опять набедокурил, да?
Я сделал вид, что полез за полу куртки, другой свободной рукой отодвинул её к двери:
— Гражданка, не мешайте следствию. Идите к себе.
И я просто проскользнул мимо неё, быстро взбежав на лестницу. К счастью, нужная мне квартира находилась на четвертом этаже.
Звонок не работал. Пришлось стучать. Мне открыла пожилая женщина. Я показал ей удостоверение и вошёл внутрь.
— Молодой человек, а вы к кому?
Я на секунду задумался и решил рискнуть. Кажется, женщина не успела сообразить, кто я.
— К Сергею. Он дома?
Я внимательно на неё смотрел. Она явно была в замешательстве. Если она сейчас заплачет, я буду чувствовать себя последней сволочью.
— Вы же Светлана Карловна, мама Сергея, верно?
Она неуверенно кивнула и посмотрела вглубь квартиры. Я внезапно оробел. А что, если в какой-нибудь из комнат сидит вооружённый до зубов Сергей, а тут я такой нарисовался. Что я ему предъявлю — своё удостоверение криминалиста? Спокойно, Саша. С чего этот незадачливый шоумен будет вооружён и опасен? Ты ведь видел его дело: мелкие кражи в юности, мошенничество. Ничего серьезного.
Женщина, наконец, оторвавшись от моего лица, крикнула:
— Отец, тут пришли…
— Кто?
Хм, голос явно принадлежал человеку в возрасте. Вряд ли это её сорокалетний сын.
— Не знаю. Выйди. Насчёт Сергея спрашивают…
Опомнившись, я быстро пробежал глазами по видимой части квартиры: на вешалке несколько мужских курток и старое женское пальто. Внизу стоптанные туфли, мужские и женские. К сожалению, по одежде понять, сколько человек здесь проживает, не получилось. Если Сергея нет дома, он вполне мог уйти в единственном комплекте своей выходной одежды и обуви. Я удивился, как быстро я записал его в живые. Пока у меня нет никаких доказательств. Только интуиция. Из комнаты появился седовласый, довольно крепко сложенный мужчина. Он приближался ко мне быстрым, уверенным шагом и явно был настроен агрессивно.