— Хорошо. — Джо не скрывал раздражения, — Предложи что-нибудь сам!
Пол заткнулся на какое-то время, сосредоточенно глядя в пульт. Похоже, вовсю шевелил извилинами, что, по словам Джо, случалось с ним не часто. Затем вздохнул:
— Наверное, ты прав. Так у них хоть будет шанс. А здесь — ни малейшего! Мать?
— Как ни странно, выход, предложенный Джо, не так уж и плох. И — да. Так шанс у них будет. А уж уживутся они с местными, или нет — это будет их выбор! Ну а здесь!..
— Да, здесь — полный швах. Да оно и понятно: Полигон же! А на Полигонах не живут.
— Ладно, уговорили. Разрабатывайте, и давайте этот, ваш «усыпляющий газ»!
— Да готов он давно. Сейчас пошлю оставшийся зонд за микропом, и сразу — сюда, к кораблю. Заправить баки зонда реагентом.
— А, вот ещё что! Что будем делать с этими… Тридцатью шестью ретрансляторами с камерами?
— А ничего не будем. Пусть себе висят. Для нас они ценности не представляют, поскольку устарели на сто лет. А через пару лет они от трения об атмосферу так и так грохнутся на поверхность.
— Мысль понятна. Согласен: смысла забирать их нет.
Ну — что? Так всё и сделаем?
— Ага. Только… Мать! Придётся держать в спящем состоянии этих горе-воинов всю дорогу до Просперы. И кормить. Внутривенно, что ли… За сколько, кстати, долетишь?
— За три недели.
— Нормально. Столько, думаю, даже на внутривенном они продержатся. А, да. Сразу заодно и разработай для них анти-вакцину. Ну, чтоб: ни их бациллы — местным аборигенам, ни им — бациллы их новой родины, не навредили!
— Сделаю.
— Чудненько! — Пол просиял, — А вот теперь, напарничек, пойдём-ка мы обедать! А то со всеми этими хлопотами, не принесшими нам, кстати, ни цента, совсем я проголодался!
Джо только вздохнул.
6. Властительница вожделений
Глава из романа «Изнанка Ада!..»
— Да это просто чушь какая-то! Блин… Такого вообще не может быть!
Джо, ероша полотенцем мокрую после душа короткую шевелюру, подошёл посмотреть, на что это там напарник так возмущённо реагирует.
А занятно.
Действительно, такого не бывает. Прямо мистика какая-то… Ну, или научная фантастика. Но — никак не реальность!
— Мать. У нас картинка идёт без искажений?
— Разумеется. Что видят камеры зонда, то и показывают экраны. Я ничего не обрабатывала. На центральном — обычная, в оптическом диапазоне. На левом — в рентгеновском. На правом — просвеченное гамма-сканнером.
— Ладно, ладно, верю. Нет — правда: я верю, что это — то, что торчит на планете. А не твой искусный монтаж, чтоб над нами поприкалываться. Но масштабы… — Мать возмущённо фыркнула в динамик трансляции. Джо криво ухмыльнулся, покачав головой, — А теперь будь добра: пусть-ка зонд полетает в этих пустотах, и изучит повнимательней. Мне кажется, что это уж больно похоже на Жильё. Пусть и экзотическое. Не столкнуться бы опять с Проблемой Аборигенов.
Мать промолчала, просто откорректировав движение зондов. Но на этот раз возмутился Пол:
— Джо, ты — что?! Ополоумел? Какие, на …, аборигены — без воздуха?! Ведь вершина, которая сейчас прямо под зондом, торчит от поверхности на добрых… э-э… — напарник поспешил приблизить взгляд к правой стороне центрального обзорного экрана, где Мать давала цифровую спецификацию, близоруко сощурившись: поскольку зрение в последний год стало явно сдавать, — Двенадцать миль! Вокруг — фактически космос! Температура — минус сто! А атмосферное давление — всего тридцать девять миллиметров. Как на старом добром Марсе до терраформирования.
Тут и самый выносливый пингвин не выживет!
Джо наконец закончил вытирать несколько отросшую за последние пару месяцев, но, по сравнению с Половскими лохмами, всё равно — аккуратную, военным ёршиком, «причёску». Вежливо взял напарника за плечи, и вытащил из кресла капитана. Пересадил на соседнее — первого пилота: Пол только крякнул. Сам опустил немаленький зад в кресло, сразу зажужжавшее сервомоторчиками, приспосабливаясь уже под его пятую точку. Но вот чтоб разглядеть цифры, ему пришлось отодвинуться подальше — они казались расплывчатыми.
Пол не упустил случая ехидно попенять:
— Задницу отрастил, а зрение село! «Дорогой, тебе нужны новые очки»!
Джо сердито глянул на напарника:
— Обязательно. Куплю. Как только отрежу тебе старые ноги, и продам какому-нибудь богатому старичку! А тебе поставлю на их место сталопластовые протезы.
— Это ещё поче!..
— Потому что — смотри, паршивец потеющий: твои чёртовы синие носки опять оставили пятно на верхней панели!