— А что испытывают ангелы в раю?
Рожа демона во плоти расплылась в кривой и презрительной усмешке. Он ответил с ненавистью:
— Бесконечное счастье.
. . . . .
[9] Когда я застрелился… с того чудесного дня… с этого солнечного лета… волшебной минуты, которую я, кажется, так и не понял полностью… возможно… прошло слишком много времени… Я уже и не вспомню. НИЧЕГО. Это — ничего.
Сейчас… как бы… Я, кажется, болен. Нахожусь в какой-то сфере, как будто гомункуле колбе Великого Исследователя, который умер, так и не успев меня выпустить на волю. Но! Это возможно? Было ли это возможно: выпустить меня на волю? То есть, где она находится, эта воля? Я имею в виду категорию пространства — воля должна быть где-то, как-то привязана к пространству. Воля — это за пределами колбы. Но разве что-то существует за её пределами? Там существует пространство, простирание?
Великий Музейщик где-то был? Великий Возделыватель Цветника? Или он был во мне, в моём представлении… тогда… в тот чудесный день… в солнечное лето… волшебную минуту, которую я… так невыносимо… так и не сумел понять её значение… я думаю… прошло слишком много времени… я не смогу догнать. НИЧЕГО. Пусто-е.
Я знал… когда-то… Она… Однажды ей показалось, что она — это маленькая буква «е», которая выскакивает на мониторе каждые четыре секунды. Мне действительно интересно: долго ли она за этим наблюдала… за монитором. Каково это — наблюдать, как тебя набирают каждые четыре секунды как символ (постоянно один и тот же), и не иметь возможности вмешаться в этот процесс? А хотела ли она вмешаться? Думаю, хотела, потому что я тоже хотел… вырвать пульт управления и беспорядочно остервенело бить по нему, вырвать все чёрные розы, растоптать их!
Всё, что меня окружает, откуда я не могу выйти — оно всё такое… душное. И во всём чувствуется распад, разложение. Я чувствую запах плесени сквозь отсутствие всяких запахов. У меня нет носа, нет глаз — я не способен воспринимать. Только мозг. Остался только мозг. Пытливый, жаждущий ощущений, пульсирующий мозг. Он влажный и блестит — его полили кленовым сиропом.
Я вспомнил о музыке… Я больше не слышу музыки!
Всё-таки я ощущаю своё тело из силикона. Поперёк туловища на уровне груди (там, где солнечное сплетение) его разделяет плоскость. От этого тяжело дышать и двигаться.
…я всё понимаю, я проникаю во всё слёту: проношусь мгновенно, словно по залам Музея Всего-Всего-Всего-Всего, где за доли секунды воспринимаю каждую мелочь в каждом зале, и опрометью — в следующий зал…
Как быстро я мог тогда двигаться! Теперь с трудом дышу, от этого я чувствую себя старым. Сколько мне лет?
(НАМ БОЛЬНО! НАМ БОЛЬНО! — ревут разорванные волчьи глотки всего Мегалемегетона.)
Я не слышу музыки. Она имела для меня большое значение. Ритм был всем и во всём. Как бы я мог ориентироваться в окружающем, если бы не было ритма? Ритм. Ритм. Ритм. Всё подчиняется ритму. Я больше не вижу музыки.
Как я мог не сохранить её? Почему не сохранил…с того чудесного дня… с этого солнечного лета… волшебной минуты, которую я, кажется, так и не понял полностью… возможно… прошло — прошло — прошло — слишком много времени… Я уже и не вспомню… Не услышу… НИЧЕГО.
Я не слышу музыки.
Где я?
Я не вижу музыки.
Где я?
Где я?
Я растворя-а-а-юсь!!!
(НАМ БОЛЬНО! НАМ БОЛЬНО! — ревут разорванные волчьи глотки всего Мегалемегетона. Теперь — только такая музыка — непреходящий ор. Я реву вместе с ними и мечтаю, чтобы это всё кончилось.)
Всё кончилось.
. . . . .
[10] Похитили психа, а санитара к койке привязали! Ха-ха-ха!
Похитили психа, а санитара лекарствами обкололи! Ха-ха-ха!
Они хотят изгнать из меня бесов — привели толстого попа!
Опа-дрица-гоп-ца-ца!
Вот умора!
Я их всех утащу за собой, — я — труба Страшного суда! — снова и снова!