Я хочу искупаться, но не могу — этот деревянный остров посреди реки защищен каким-то полем, невидимым барьером. Сорванный с опор пирс, плывущий вперед. Пирс, который нельзя покинуть, с которого невозможно сойти, плот, который никогда не пристанет к берегу — как и закат этого мира никогда не достигнет кульминации.
03.???
Хотел бы я вернуться?
Хороший вопрос. Только куда? Когда-то я помнил… или нет? Акварель воспоминаний размыло течением.
Ноль-три. Как я считаю время? По их ежедневным трапезам в декорациях тумана, воды и черной кромки песка. На фоне застывшего заката.
Ко всему можно привыкнуть — даже к тошнотворному крику, к голосам, сломанным адской мукой, к поцелуям холодных губ.
Ко всему…
Только не к красоте умирающего неба и красным прожилкам последнего тепла, не к надежде, ЧТО ЛИШЬ ЭТО ИМЕЕТ ЗНАЧЕНИЕ. Уходящий день, затухающие огни, боль…
05.???
Сегодня необычный день.
Я не один на этой странной реке! Сначала я увидел точку, которая выросла в железный каркас большого пирса, старого, ржавого, с перекрытием из черных досок, с двухметровой вышкой для ныряния. Когда пирсы поравнялись, я разглядел парня на скамейке. Другой узник реки, до этого лежавший лицом к небу, сел.
Он выглядел больным и усталым. Часто поднимал руку к виску и прикасался к кровоточащей язве. Потом он заметил меня.
У нас было мало времени пообщаться — река вела нас в разные стороны, — похоже, парень и не стремился к этому.
«Ожидания не оправдались?» — сказал он, когда пирсы поравнялись. Смысл фразы ускользнул от меня, в голове вертелись десятки вопросов, мешая друг другу, толкаясь.
«Как они выглядят у тебя?»
«Кто?» — спросил я, но не получил ответа.
Он долго изучал меня. взгляд сновал вверх-вниз, потом задержался на лице.
«Таблетки?» — следующий его вопрос или утверждение.
Я пытался узнать, что он имеет в виду, что это за место, кричал, бегал по краю, натыкался на прозрачную стену, но вопросы остались без ответов.
Бледное лицо снова обратилось ввысь, он лег на доски и закрыл глаза.
Потом ладья (странное сравнение, почему просится именно оно?) с единственным пассажиром вновь стала точкой, а встреча — воспоминанием.
0?.???
Я потерял половину записей — они уплыли, а я не могу. А, черт с ними..
Иногда Они говорят со мной, не приближаясь, не раскрывая деталей своих бесформенных тел и дымки гигантских крыльев. Ничего. Ничего… Мне кажется, я начинаю понимать… Птицы должны оставаться такими тенями. Мне кажется, я знаю, кто Они… что…
Голоса говорят мне о Закате, о днях до и после новой реальности, когда есть лишь ты и падающий за горизонт солнечный диск. Когда ничего нет, лишь чавканье клювов внутри и острые когти, рвущие сердце.
Я ем их пищу — остатки плоти и теплую кровь — глотаю, закрыв глаза. Главное думать, что это правильно, что так и надо.
Они говорят. И их голоса — шепот, дрожь пальцев, испарина.
Я помню эти голоса. До.
???
Я слышу воду…
Вода. Она оживает отражениями. Хаос неведомых картин, лишенных визуальных форм, плывущих, переходящих, растворяющихся одна в другой. Им нет прямых соответствий, нет аналогов в материальном мире — и даже в мире фантазий. Головокружительный симбиоз знакомых ресниц и вскрытых вен, сигаретного дыма и отзвука хлопнувшей двери, головной боли и падающих вселенных, одиночества и газетных объявлений. Отражения пьянили, а закат смеялся, радуясь сотканным галлюцинациям.
Что отражает гладь, что за ней стоит?
???
Мне часто снится парень па пирсе с вышкой. В проекторе забвения он постоянно о чем-то спрашивает, но его слова — лишь затухающее эхо, обрывки слов.
Я просыпаюсь и долго смотрю на солнце. Краешек яркой таблетки, обещающий бесконечность.
Таблетки?
Что-то шевелится в моей памяти.
Фенобарбитал, золиклон, экстазолам… как имена древних богов… горсть новых миров…
Что сказал тот парень на плоту?
???
Теперь это мой дом, течение, которое не изменить, сон, к которому стремился, закат, отпечатавшийся на сетчатке, как пулевое отверстие, принятое за язву, на виске парня…
Они ближе, с каждым днем. Кромсают над водой плоть, зовут, обещают, дрожа в дымке, словно шевелящиеся в огне колорадские жуки.
ОНИ.
Как всегда со мной…
Теперь я вспомнил, как попал в этот последний закат…
СЕРГЕЙ ЧЕРНОВ
СИЯНЬЕ ГОР
