— Вы должны убить неудачника в себе! Убить неудачника! Принести его в жертву своему будущему! — продолжал бубнить куратор, и только тут мои глаза открылись, а уши начали слышать. Из всего того псевдопсихологического бреда, что он нёс про новую жизнь и борьбу со старым собой, слышались кусками фразы: Ты должен убить! Принести в жертву неудачника! Пусть льётся свежая кровь!
Наверное, мои зрачки расширились до предела. Потому что стало казаться, что лампа над нами светит слишком ярко, а углы комнаты погружены во мрак. В руках куратора вдруг появились ножи, с виду похожие на обычные кухонные. Он продолжал, не останавливаясь, нести какую-то чушь. Что ножи должны что-то символизировать. Мы вставали с кресел, механически брали эти ножи. И вдруг тот парень, что зашёл последним сказал:
— А я? Мне ножа не досталось!
Двенадцать человек с ножами разом повернулись к нему. В комнате стало очень тихо. Мой сосед справа тихо, почти шёпотом, произнёс:
— Убить неудачника…
Я обернулся в соседу, переваривая услышанное. В ту же секунду осознание происходящего вошло в мой мозг раскалённым гвоздём. Я резко обернулся к тринадцатому парню и крикну:
— Дурак! Беги!
Его глаза расширились, выражая испуг и недоумение. Он ошарашенно продолжал стоять на месте. Я бросился к нему, чтобы толкнуть. Заставить идиота сдвинуться с места и бежать отсюда к чёртовой матери. Но… Нож бездомного Аркадия через секунду вошёл в спину жертвы, и его окровавленный кончик показался из груди. Следующим ударил несчастного мой сосед, продолжая шептать:
— Убить! Принести в жертву! Свежая кровь!
— Свежая кровь! — подтвердил куратор, с размаху погружая нож в грудь жертве по самую рукоять. — Fersa Sangva!
Они все. Все по очереди били парня ножами. Один я стоял в истерике, не в силах сделать что-либо. И тогда на меня посмотрел сначала куратор, затем кто-то ещё из двенадцати… Я был один среди них. Изолированный в комнате, откуда не вырвется ни звука наружу. И они смотрели на меня, держа чёртовы ножи в руках… Да! Да, мать вашу! Я тоже его ударил! Я ударил его ножом, и он был ещё жив, когда я это сделал! Ну и что вы так смотрите на меня, лицемеры? Фарисеи! Думаете, я не знаю? Не знаю, как поступили бы вы на моем месте? Тут выбор невелик. Либо вы c'hanah, либо… Всё зависит от того, хватит ли Вам мужества. Хватит ли мужества переступить через c'hanah и стать над ними. Чтобы выжить. Чтобы обрести то, что вы желаете. Смерть — удел слабых и трусливых. Судьба всех c'hanah, рано или поздно. Но если вы агнец, она настигнет вас быстрее. Агнцы, они похожи на нас. Они почти такие как мы. Но они не одни из нас. Неспособны осознать, понять и поверить, не могут принять нашу мораль и суть. Но они могут читать наши знаки. Они приходят по тропе. Приходят к алтарю. Их даже иногда впускают в Дом. Иногда охраняющие Порог псы пропускают их…
Будучи неофитом, я этого не знал, но когда меня возвели в адепты, то кто-то по секрету поведал, что среди тринадцати всегда оказывается один агнец. Я спросил:
— А бывало ли такое, что все были… что не приходило ни одного агнца?
Тогда говоривший задумался, вспоминая, а затем произнёс:
— Говорят, однажды было такое… и тот, кого посчитали агнцем, вырвал нож у куратора и… больше мне ничего не известно. Об этом инциденте принято молчать. Но то, что такое всё же бывало, говорит о том, что это не подстава и не ложь. Не игра случая. В жертву всегда приносят агнца.
Я не помню, как выбрался из той комнаты. Не думаю, что шёл по городу весь заляпанный кровью. Нет. Но не помню решительно. Возможно это из-за кислоты. Может, из-за шока. Из-за парализовавшего сознание страха. Я ведь был там и участвовал в убийстве человека. Всё, что было после — словно в трансе.
Словно бы меня за шкирку, как котёнка, тащило нечто. Что-то запредельное и обычно невидимое. Как невидимы на плоскости объемные картинки, так и оно не было видимо в трёх измерениях, пока ты не вглядываешься в них так долго, что начинаешь видеть четвёртое. И тогда призрачная игра теней складывается в иррациональную фигуру четырёхмерного пса, поднимающего вас над привычными тремя измерениями и тащащего за шкирку как шелудивого щенка. Очнулся я дома. На мне была чистая одежда. Но… было кое-что ещё. Я держал в руках нож. Да, тот самый. Который мне дали на семинаре… или, точнее, на причастии.
Испугавшись, словно увидел в руке живую змею, я вскрикнул и отбросил его. Железка ударилась о стенку и покатилась по полу. Что мне с ним теперь делать? Его не сжечь, как те фотографии из альбома. Это уже никак не сжечь и не забыть. Fersa Sangva!