Un souffle glacé semble errer dans la prison et je crois déceler des odeurs écœurantes de sueur et d’excréments. Je vais m’accouder au bastingage de la galerie. Des découpes de lueurs géométriques éclairent faiblement cet endroit maudit, selon le caprice des fenêtres. Est-il arrivé que Doc s’accoudât ainsi sur cette main courante glacée ? En eut-il jamais la possibilité ? Délirait-il quand il affirmait à mon compatriote, la vieille canaille d’Alfred Constaman, qu’il détenait la preuve d’un complot contre J.F.K. ? Il se camait, le brave médecin. Peut-être que, dans ces périodes-là, il fabulait ? Pourtant, aux dires du « copain de Félicie », il parlait de l’attentat en 62, c’est-à-dire une année avant qu’il n’ait lieu !
Je m’ébroue et retourne dans la cellule 593.
Je viens de penser au siphon du lavabo. J’espère que les mâchoires de la pince dont je me suis muni seront suffisamment larges. Elles le sont. Le hic c’est pour dévisser le « collier ». Plusieurs décades qu’il est en place, tu juges ? Le calcaire, la rouille, ont boulonné pendant ce temps-là. Je m’arc-boute, les pieds à plat contre le mur ; je tire sur le manche de la pince à m’en faire éclater les balloches. Mes biceps sont en feu ; je vais me faire une hernie, c’est couru ! Quand je fraiserai une frangine, elle croira que mon pneu a heurté un trottoir et craindra qu’il éclate pendant l’opération du ravitaillement en viol.
Au moment où je vais renoncer, je crois percevoir un frémissement. Au lieu d’insister, je reprends souffle. Inutile de me bousculer, j’ai toute la noye pour moi ! Je frotte mes mains aux paumes brûlantes sur mon pantalon. Paraît que dans l’hémisphère sud, en se vidant, l’eau d’un lavabo tourne de gauche à droite et non de droite à gauche comme dans le nôtre. A moins que ce soit le contraire, la physique et moi, tu sais ; toujours est-il que c’est inversé. Marrant, non ?
Je crache dans mes pognes, pas qu’elles aient du jeu, et hardi petit ! Ho ! Hisse ! Et ça vient ! Triomphe de la volonté humaine ! On est loin de l’époque où on sautait de branche en branche en se retenant par la queue, hein ? Je braque le faisceau de ma loupiote dans le siphon. Balle-peau ! Zob ! Nothing ! Evidemment, Garden ne disposait pas d’un outil comme le mien pour débrancher ce putain de tuyau. Et s’il y avait introduit un corps étranger, il n’aurait pas tardé à être obstrué, déjà que quand ça coule normalement il se bouche !
Je n’ai plus qu’à raccorder le siphon grosso modo, manière de cacher la merde au chat[24].
Pour m’activer, je place ma torche verticalement sur le sol, son faisceau blanc éclaire le dessous du lavabo. Comme j’achève de revisser le collier récalcitrant, quelque chose me fait tiquer. Un rien ! Je note simplement que le scellement qui fixe le bac de faïence au mur n’est pas partout de la même couleur. Dans la partie supérieure il est blanc sale, par-dessous, il est d’un gris verdâtre. Effet de l’humidité ? Probablement. Malgré tout, je le gratte du poinçon de mon couteau « armée suisse ». Et que constaté-je-t-il, Achille ? Qu’il ne s’agit pas de plâtre ni de ciment, mais de chewing-gum archisec, comme les chemises de l’archiduchesse.
Tu sais, le changeur d’un électrophone quand il met un disque sur le plateau ? Cette lenteur solennelle, majestueuse en tout cas, qu’accompagne un léger cliquettement. Il dépose son disque, se retire ; puis le bras de l’appareil entre en piste (c’est le cas de le dire) et la musique éclate. Ici, c’est rutilant comme Tannhäuser.
Je vis un instant de folle intensité. Je touche au but. Je bouche au tut. Ai-je déliré sur ce sujet qui restera brûlant jusqu’à ce que la vérité éclate ? Était-ce de la fumée de gamberge ? De la poudre de perlimpinpin ? Une délirade collective entre mes collaborateurs et moi ? On a cru aux mouches ? On s’est embarqués sur un bateau de papier ? On s’est fait mousser le pied de veau ? Trituré le mental ? On a berluré de concert ? On navigue dans de la choucroute ? On patauge dans du caramel mou ? On croyait des choses ? On s’est gonflé l’espoir au pet de lapin ?
Je suis là, agenouillé, ce qui est la position d’humilité absolue. Caressant du bout des doigts cette frange rugueuse. Peut-il encore subsister des microbes dans cette gum mâchée voici trente ans ? Questions imbéciles, hors de propos mais qui m’assaillent en foule, en trombe !
Je cueille un petit burin d’acier trempé (dans quoi ?) au plus profond de ma trousse de dépannage. J’attaque le faux mastic (pourtant bien mastiqué). Il cède facilement, par copeaux. Je dégage de la sorte une rainure d’une dizaine de centimètres de long et large d’environ 2 mm (si je disposais d’une chaîne d’arpenteur, je pourrais me montrer plus précis, tu dois donc te fier à ma seule appréciation). Moment fatidique : je glisse un fil de fer terminé en crochet par l’ouverture en cigognant par saccades (pléonasme). Il ne se passe rien. Impossible de regarder dans la fente, l’épaisseur de mon temporal empêchant mon œil de se plaquer contre le mur. Serais-je bité ? Mon incommensurable allégresse va-t-elle se mettre à panteler comme le sexe d’un académicien diabétique[25] ?
La rage me stimule. Voilà que j’engage le bout de mon burin dans l’orifice, l’enfonce du talon d’un de mes mocassins (que j’ai posés, je te le rappelle) et qui me sert de marteau.
Lorsque l’objet est engagé de quelques centimètres, je tire dessus. Des bribes de plâtre choient. Je tire encore, m’arc-boutant sous le lavabo en essayant de le soulever avec mon dos. Lutteur forain ! Jean Valjean soulevant la charrette à l’essieu brisé du père Macheprot pour qu'on puisse dégager le vieux roulier.
Ça se met à branler au manche (comme disait le professeur Ackouille, de Boston). Et voilà que je perçois un léger choc. M’informe. Un machin vient de tomber par la rainure aux lèvres écartées. J’appelle cela un machin, malgré la richesse incontestée de mon vocabulaire, parce que, à première, seconde et troisième vue, il est inidentifiable.
C’est en métal léger, c’est plat, c’est de la dimension d’une grande carte de visite et trois lettres formant le mot CAO, se lisent encore en relief sur le métal.
L’ayant dûment trituré et examiné, je comprends qu’il s’agit d’un couvercle de boîte de conserve que l’on a aplati, découpé, puis plié en deux pour en faire une espèce d’enveloppe. On a dû glisser un papier à l’intérieur avant de rabattre les bords sur trois côtés et les avoir bien écrasés afin de rendre la chose hermétique.
Merci, petit Jésus ! Comme vous êtes bien toujours à la hauteur !
Renonçant à décapsuler l’étui sur l’heure, je glisse cette double plaque dans la poche de ma limouille sport. Tout contre mon cœur qui ne bat que pour moi !
Gagné ! Triomphe de l’esprit sur la matière. Une connasse qui ne pense pas plus loin que la mèche de son Tampax a déclaré que mes books abaissaient le niveau moral de l’homme. Cette pétasse qui doit se laisser tringler à tous vents, ne peut supporter mes baiseries à répétition. D’où sa scandalisation. Quand elle désenfourche son bidet, elle redevient pudibonde, la mère. La mise étant larguée, elle récupère sa fraîcheur adolescente ; pour elle, les bonnes manières et la vertu s’acquièrent avec une savonnette et un jet rotatif. Mijaurée de mes couilles ! Je pense à toi dans le sépulcral silence d’Alcatraz et je t’affirme, main tendue pour le serment d’usage, que ton mépris pour moi n’est rien en comparaison de la pitié agacée que tu m’inspires.
Je te rebute parce que tu es destinée au rebut. Vivement que tu sois vieille avec une chatte grise qui ne frise ni ne mouille plus ! Je te souhaite toutes les gibbosités de l’âge, toutes ses verrues et excroissances, ses rides, ses incontinences, ses abdications, et je t’espère desséchée et solennelle, bourrée de principes comme une peau de lapin est bourrée de paille pour rester tendue. Oui, je te souhaite longtemps mémé, ayant passé le temps des nostalgies pour aboutir dans la grande aridité de l’oubli. Et alors tu ne sauras plus San-Tantonio et ses pétasses en délire à l’ombre spermatante de ses forêts de bites ! Non plus que le gros paf de Bérurier. Les pipes baveuses, les enfourchements épiques de donzelles braillardes auront disparu à jamais. Et toi tu commenceras à apprendre l’horizontal à l’école des déclins.
24
J’ai connu une vieille bonne femme qui s’appelait Dauchas et tout le monde disait d’elle : « la mère Dauchas » ; ça faisait poiler ceux qui ne s’appelaient pas Dauchas.
25
Avant, j’aurais dit « comme le sexe d’un académicien », tout court, sans ajouter diabétique, mais depuis que Jean Dutourd a fait premier au concours d’éjaculation départ arrêté de Jouy-en-Josas, je préfère jouer la prudence.