***
Я шелк руки тонкой гладила,
В глаза её глядя несчастные,
Старалась её порадовать
Стихами, песнями, сказками...
Цветы приносила свежие...
Звала её в ночь дурманную,
Но не было света прежнего
В глазах её затуманенных...
Я на руках носила
Из Ада её в свой Рай
И лишь об одном просила,
Молила: «Не покидай!»
Поила берёзовым соком,
И слёзы её осушала...
Напрасно… В тоске жестокой
Любовь моя угасала…
***
Средь фавнов и прочей когорты луны
Где правят бал ведуны,
На равных с тобою мы,
«Мой странный странник, странной страны»,
Куда мосты сожжены...
***
Стекают с холмов пёстрой лентой авто,
Но нам они не попутны...
Терзает душу подспудно,
Что мы с тобой совсем не нужны
Городу в это утро...
Глаза собачьи, живые, мои
Твои, оленьи, печальные...
Обречены изначально
Быть в параллельности мы...
Неописуемо, ранимо-тонко,
Похоже на дрожащую слезу,
Что спит в ресницах сомкнутых ребёнка
Или на утреннюю в лепестках росу,
Вобравшую в себя осколки радуг...
Она, волнуясь, дышит и живёт
И светится, и скатится, вот-вот,
И снова мир в привычный сон вернёт...
***
Не уходи, любовь моя, не надо...
Воспеть звезду – совсем не то
Что в руки взять...
Она сожжёт безумца
Холодом иль жаром,
Поэтому поэты своим даром,
Стихами воспевают её стать...
Ей быть всегда желанной, но далёкой
И одинокой в сущности своей...
Но как же хочется хрустальной ей
В ладонях любящих сиять высоко…
Дни осенней болеют простудой,
Дождь слезами струит по окнам...
До последнего в жизни вздоха
Согревать тебя сердцем буду...
Чтобы не было одиноко,
Уходя, я оставлю свет
И не верь, что меня больше нет...
Я всегда теперь буду около...
***
Прощу себя, в себе весь мир прощая
Никто из нас ни в чем не виноват...
Он не такой, как я хочу,
Я не такая,
Какой меня он видеть был бы рад...
Я миру предлагаю примиренье...
Ни он меня, ни я его не сломим...
Пустое... Зацветёт в саду безвременник,
Что, как и я, цветёт, когда в покое.
И сад, и лес, и страсти, что кипели...
Всё нипочём! Цветёт себе – и баста!
Я мир приму, как светлое причастье,
Разлитое в небесных акварелях...
Я здесь так ненадолго, в самом деле...
***
Птицы потянулись вслед за светом...
Здесь предзимье, света стало мало...
Утирается земля устало
Ситцем неба, выцветшим за лето...
Кто-то скажет: дрянь погода, слякоть...
Настроение – за плинтус, в пыль...
Грусть наводит сломанный ковыль,
Беспричинно хочется вдруг плакать...
Мне, рождённой в огневой октябрь,
Дорого всё, что другим не мило...
Я еще ни разу не забыла:
Короток наш жизни календарь...
Потому так искренне любила
Каждый Божий день,
Как Божий дар...
Татьяна Стрекалова
Автор о себе
Художник, но всегда писала. В изобразительном искусстве увлекаюсь объёмным шитьём, лоскутной техникой. Семья, трое детей.
Месяц Рай
Когда-то в детстве мне приснился сон…
Был детский сон восторгом потрясён:
Меж маем и июнем, не сгорая –
От века месяц был – и звался Раем!
Мы просто позабыли про него...
И вот – воспоминанье пролегло:
Весь солнечный… янтарен, жёлт, оранжев…
И всплыло в памяти – когда-то раньше.
О нём я знала, только зыбко, вскользь –
Ни разу и не вспомнился доколь…
Был месяц Рай прозрачен и беспечен…
Был месяц Рай лишь радостью отмечен…