Собираются палатки, упаковываются вещи, делят уток. Берут не все, не за тем ехали. Состояние перед разлукой точно передал Высоцкий:
…В суету городов и потока машин
Возвращаемся мы, просто некуда деться…
Это про охотников. Правда, через неделю можно снова встретиться, но это уже не то. Грустно. Итак, до встречи через год. До свидания, дорогие друзья. Прощайте, уточки, прилетайте сюда снова и простите, если что не так.
А вот и дом. Редко какая жена выйдет встречать своего добытчика да спросит приветливо:
— Ну как, Петюня? Много настрелял?
— Маша! Родная! Да я… да мы… да я хоть что!..
Большинство сердятся, психуют. А с чего? Ну собрались с мужиками, отдохнули. Ясно же, что не у любовницы был. Ну что сердиться? То ли завидуют.
— Явился?! Нагулялся?! Залил шары, и горюшка ему мало! Изгородь вон повалилась, опять коровы в огород забрались… Хозяин гребаный… Прибить некому. Я, как одиночка, с молотком бегаю, а он все по охотам раскатывает… Скотина! Сейчас же иди ремонтируй!
«Как бы не так, — думает охотник. — Так и разбежался, это надо было до охоты заставлять».
Даже собаки чуют нелады и скорее с глаз долой!
Ладно. Все помаленьку утряслось, с недельку охотник приходит в себя. Как после курорта человек никак не может вписаться в обыденную жизнь, так и тут тоскуют, томятся, вздыхают.
Ничего, жизнь продолжается. Иногда встречаются, вспоминают, оживляются:
— А помнишь?..
— А ты же видел…
— А я дуплетом…
— А я вторую влет…
Проходит с полгода, и впереди опять зажигается слабый огонек, и время двигает к нему, и время двигает к нему, и с каждым месяцем он все ярче разгорается.
Кто как не охотник всем своим существом сливается с природой, тянется к ней, и это его глазами увидено и сказано вслух:
Выткался над озером
Алый свет зари…
Ради этого стоит жить. Честное слово!