Рядом с Тимуром стояли Ворожцов и Леся. Ботан будто бы окаменел. А девчонка напротив: часто дышала, как чахоточная. И оба они тоже не могли отвести от неподвижного тела глаз.
— З-з-зачем? — выдавила Леся, не переставая сипло дышать.
— Эта дрянь как-то влияет на психику, — тихо сказал Ворожцов, не двигаясь. Только губы шевельнулись. — Я глаза Тимура видел, когда он на неё смотрел… Кошмар.
— А если б я… и ты… — Тимур осёкся.
— Что я? — ожил наконец Ворожцов, отводя взгляд от коченеющего в канаве тела.
— Если бы и тебя она… — Тимур угловато махнул рукой. — А, ладно.
Ворожцов отвернулся и обессиленно присел на корточки.
— Вы стояли, как статуи, — пробормотал он. — Я хотел обоих схватить… Уже вперёд пошёл, не понимая… Но в этот момент он… Мазила… выдернул у тебя из руки ружьё и рванул в сторону, как бешеный. Я только тебя и успел отволочь. А так бы высунулся подальше и тоже… там бы остался.
Он замолчал.
Трансформаторная будка темнела позади. Громоздкая, равнодушная, мёртвая. Без всяких полтергейстов и барабашек, в которых, кажется, всерьёз верил несостоявшийся сталкер Мазила. Ветерок огибал её и легонько, но не переставая холодил Тимуру висок и шею.
Он закрыл глаза, но долго так простоять не смог: слишком много ужасных картинок сразу поплыло перед ним. Снова открыл.
Черепичные и шиферные кровли домов виднелись в низине, подёрнутые голубоватой дымкой. По пригорку вился неглубокий распадок. Когда-то, по-видимому, здесь сбегала вниз дорога и перетекала в единственную на всю заброшенную деревеньку улицу. Скособоченный забор, полдюжины до сих пор не упавших телеграфных столбов, силуэт водонапорной башни… А над всем этим — пасмурное небо с угадываемым солнечным пятном невысоко над горизонтом. Облака, облака, облака — плотная завеса без прорех. Такой же туман, как здесь, на земле, только опрокинутый. Туман наоборот.
Ветерок доносил из перелеска еле ощутимый, но всё равно мерзкий запах болотной гнильцы.
Мир изменился: переломился надвое, словно рассечённый бритвенно-тонкой линией, которую Тимур увидел в воздухе за миг до того, как провалился в сумрачную вьюгу.
Было «до».
Там остались выпендрёжник Сергуня, легкомысленная Наташка Казарезова, весёлый и вовсе не мелкий Мазила. Он уже там, хотя вроде бы вот, лежит на границе прошлого и настоящего… Но уже там.
И есть «после».
Тут — пусто и одиноко, несмотря на то, что рядом понимающая и желанная вроде бы Леся, занудливый, но рассудительный и не трусливый Ворожцов.
Тут.
Тут хочется забыться, уснуть и проснуться там.
В «до»…
Было, есть.
Что будет дальше, Тимур не знал.
Он снял рюкзак. Подошёл к краю канавы и опустился на колени. Сглотнул. Зачерпнул руками большую горсть рыхлой земли вместе с прошлогодней травой, мелкими щепками, гнилым желудем и бросил на Мазилу. Поморщился от дёрнувшей боли в запястье.
Леся сдавленно вскрикнула.
— Ты что? — шёпотом спросил Ворожцов. — Тимур, ты что?
— Ничего. — Голос был его. Ровный и спокойный. Шёл из глотки, но слышался будто бы со стороны. — Похоронить надо.
В глазах стояла холодная пелена. Даже не слёзы. Стекло.
— Давай я схожу в деревню, найду лопату, — надломленно сказал Ворожцов. — Тимур…
— Нет. Не хочу я лопатой.
Он зачерпнул следующую горсть. Бросил. Дёрн и гниль с шорохом упали на бледное лицо Мазилы. Несколько комочков земли остановились в уголках закрытых глаз, остальные ссыпались вниз.
Леся тихонько заплакала.
Тимур почувствовал, как дрожат руки, как сжалось всё внутри. Зачерпнул третью горсть — влажная земля забилась под ногти. Бросил.
Рядом опустился Ворожцов. Он больше не уговаривал, и Тимур был благодарен ему за то, что тот замолчал. Пусть, раз уж не хочет помогать, просто молчит.
Ворожцов отодвинул свой рюкзак. Засучил рукава, не обращая внимания на пропитавшийся кровью бинт, и тоже загрёб пальцами землю. На его лице не дрогнул ни один мускул. Оно словно окостенело.
Они бросили землю вниз почти синхронно. Леся закашлялась и заплакала громче.
Глаза резало.
Не слёзы.
Стекло.
Почти не чувствуя пальцев, Тимур снова загрёб ладонями землю и снова бросил её на неподвижного Мазилу.
— Почему же ты молчишь, мелкий, — сорвалось с губ. — Почему же ты не просишь прекратить…
Шум пульса в ушах заглушал рвущиеся наружу слова. Страшные, безумные, от которых мороз пробирал до самых потрохов. Перед глазами звенело холодное стекло, стирая контуры предметов, искажая цвета. Руки зачерпывали сырую, но как назло рыхлую землю и бросали её вниз.