– Ну, что там? – торопим мы его.
Всем же тоже хочется выпить уже, но боязно. Иди знай, что там эти ПВОшники у себя пьют.
– Шило, – выдохнул наконец-то Костя.
Спирт то есть. Класса чистый, рода неразбавленный.
А у шила есть одна особенность. Уж и не знаю почему, но, ежели его не запивать, то он до-о-о-олго в кровь не идет, но стоит после него стакан воды бухнуть – все. Пиздец, приплыли.
Костя долго держался, знал, что запивать нельзя. Но голод, знаете, не тетка, а сушняк не дядька. В общем, в какой-то момент Костя выпил водицы.
Дальше происходит следующее: подходит к нам одна девочка и говорит такая:
– Ой, мальчики, а можно я с вами спою?
– Конечно можно. Что ты петь умеешь?
– Я умею петь песню Аллы Пугачевой «Миллион алых роз».
Не проблема. Начали играть. Сыграли вступление, девочка спела первый куплет, второй, третий, тут и концовка подошла, ан – нет. У Кости есть одна особенность организма – когда он выпивает, его уже невозможно остановить. То есть никак. Ничем. Все. Чувак работает, и ему все по фигу. Причем в любом состоянии ритм железно держит – хороший барабанщик. Но слово «кода» для него уже не существует. Я ему уже всеми глазами, и руками, и клавишами показываю, мол:
– Трям! Трям, Костя, концовка уже. Трям! Кода.
Но нет! Не такой человек наш Костя! Он категорически не верит в концовку и продолжает барабанить. И мы, соответственно, за ним.
Я снова играю вступление, девочка начинает петь песню сначала. Первый куплет, второй, третий… Вся песня по кругу, дубль-два, для военных. А Косте уже хорошо. Зачем останавливаться, когда можно так замечательно барабанить?
Я снова играю вступление, а девочка, совершенно растерявшись, начинает петь по третьему заходу.
Первым не выдержал басист.
Нагло поправ все устои и правила приличного поведения на сцене, он просто положил бас и ушел за стол. За ним гитарист, я тоже в какой-то момент понял, что Костю останавливать просто бессмысленно. Проще остановить паровоз голыми руками. Девочка тоже куда-то свалила, и тут происходит замечательная фишка: Костя, не останавливаясь, продолжая играть сольно, начинает, простите, блевать.
Ага, прямо на барабаны, куда же ему еще блевать-то?
Прямо на снейр.
Но не останавливается и палочкой так – раз! Бух – и маленький салютик такой. Бе-е-е-е, трах по барабану – еще салютик…
А потом Костя пропал. Просто проебался, и мы его долго не могли найти, хорошо, что с нами был паренек, который умел на барабанах играть.
А Костю мы ближе к концу вечера нашли возле столовой.
Он стоял, безвольно опустив руки, прислонившись головой к стене, и – спал. Просто мертвый был.
Мы его потом в машину с инструментом погрузили и в часть привезли. Все еще в бессознательном состоянии. Он только наутро проснулся и ничего не помнил.
Так что, друзья, не пейте триста грамм небодяженого шила.
А если и пьете – не запивайте!
Про похороны. Цинично
В следующее воскресенье, где-то в пятницу, к нам приедут музыканты показывать музыку.
5 ноября 2006 года Ромик, дорогие мои друзья, отмечал свой день рождения на кладбище. Ага. На жмуре.
Решили мы с пацанами с утреца водкой затариться.
Пацанов много, стало быть, и водки немало должно быть. Решили брать ящик – двенадцать бутылок. Этого человек на десять должно было хватить. Нормально. А в руках же не понесешь. Тяжело ведь. Так послали мы товарища прапорщика в штаб, чтобы тот под каким-нибудь благовидным предлогом выбил нам армейский автомобиль. Возвращается товарищ прапорщик уже буквально через несколько минут, мрачный как туча:
– Что случилось, Лаврентьич? Не дали машину?
– Дали, через час выезжаем.
– Ну отлично.
– На жмура выезжаем. Телефонограмма пришла. Жмур дубовый.
Для тех, кто не в курсе: дубовый жмур – это похороны какого-нибудь офицера, на которых должен играть военный оркестр. Безо всякой, разумеется, оплаты.
Не самое лучшее проведение дня моего рождения. Но нет худа без добра: зато есть легальная машина.
Начали собираться – оп-па! Ни одного тубиста в оркестре. Один в отпуске, другой тоже не помню куда проебался. В общем, вафли. Басовая партия – одна из самых важных в похоронной музыке. Что делать? И тогда смелый Борька Черепахин – саксофонист – говорит:
– Хуйня, вы мне быстренько гамму покажите, я дуть научусь и сыграем.