LE VOILE SE DÉCHIRE
Ils sont venus, ils sont tous là ; comme dans la Mamma d’Aznavour[14], sauf que c’est ma mamma qui est penchée sur moi : le beau visage dévasté par l’inquiétude de ma Félicie, photo ancienne d’elle-même, photo future plutôt, tant il est ridé et gris. Ses yeux doux sont pleins d’une volonté farouche. Elle a eu peur pour ma vie, alors tout son être s’est rebellé, des décharges d’ondes salvatrices m’ont emmitouflé, son âme a pactisé avec Dieu, et si cela n’avait pas suffi, elle se serait adressée à Belzébuth.
— Ça va, ma poule ? je lui chuchote.
Elle pleure silencieusement ; incapable de répondre autrement que par des larmes.
Derrière elle, en un demi-cercle hétéroclite, se tiennent : le Vieux, Pinaud, Jérémie Blanc, Violette, Béru et une infirmière blonde. J’enregistre que la blouse blanche de cette dernière décrit des 8 au boutonnage et qu’on est en prise directe avec le plus minuscule slip blanc jamais sorti d’une manufacture de sous-vêtements féminins. Bon, je risque d’avoir une convalescence convenable.
Mon regard harassé panoramique légèrement, me permettant de découvrir une potence, sur ma droite, avec une grosse poche transparente de sérum physiologique suspendue à sa branche. Un tuyau en descend, qui s’achève dans la grosse veine de mon poignet. J’avise également un bocal, à terre, où goutte un liquide dégueulasse provenant de ma personne via un drain. Dis donc, on dirait que j’ai morflé salement. Je me sens vasouillard comme une Spontex gorgée d’eau de vaisselle ; la blonde infirmière me taillerait une pipe, je me demande si je réagirais de la membrane !
— C’est grave ? demandé-je.
Ma voix est mourante. Si les canaris parlaient au lieu des perroquets, ça donnerait peut-être ce registre vocal.
— On t’a opéré, balbutie m’man.
— De la jambe ?
Achille intervient, doctoral :
— Du condyle fémoral. La balle vous a déchiqueté toute la cuisse avant de vous faire sauter le condyle, mon cher petit.
— Mais c’est pas certain qu’tu boites, ajoute Alexandre-Benoît.
— Gros con ! lui chuchote M. Blanc.
— Ben quoi ! rebiffe l’Empaqueté, si y d’vra boiter, c’est bien qu’il le sussasse d’orge et d’orgeat, d’autant qu’y font maint’nant des talonnettes à air comprimé qu’tu peux arquer sans qu’l’monde s’aperçusse d’rien. Y a qu’au lit, sans tes pompes, qu’on voye qu’tu boites !
La petite infirmière déclare, catégorique :
— Il ne boitera pas car c’est un garçon énergique qui fera toute la rééducation nécessaire.
Et poum ! Ticket ! Ça me paraît bien parti pour des lendemains printaniers. Elle me veut des bonnes choses, Chantal (c’est écrit sur son badge).
Un gai soleil emplit ma chambre. Je souris à l’assistance.
— Ne vous écrémez pas le mental à mon sujet, je m’en tirerai.
Cette promesse l’angélise, m’man. Elle dépose une bisette sur le bout de mon pif, comme lorsque nous faisions nez-nez-nez-nez quand j’étais chiareux. On se frottait le pif en disant « nez-nez » jusqu’à ce que l’un des deux rigole. Alors il était déclaré perdant et devait donner un nombre de baisers à fixer par le vainqueur sur le bout de son blair. Et puis voilà, le chiare est « à plat de lit » comme on dit dans notre Dauphiné natal (où, lorsqu’il pleut à verse, on déclare « qu’il en tombe comme qui la jette »). Des souvenirs qui restent collés à ta mémoire comme un chewing-gum craché à ton talon.
Me voilà, out dans un lit d’hosto, saigné goret, avec je ne sais plus quel os nazé complètement. Je boiterai ! T’imagines l’Antonio claudiquant ? Pourquoi pas une canne anglaise ? Bon, je repousse la perspective, nous aviserons en temps voulu.
— Comment ça s’est conclu, la fiesta de l’institut ? je demande.
Les voilà qui jactent tous en même temps, à l’exception de maman.
Achille calme la cacophonie d’un :
— Eh bien ! Eh bien ! messieurs ! Vous permettez ?
Je le trouve vieilli, le Big Dabe, jaunasse, un peu ratatiné et bien moins superbe qu’avant. Il nous couverait pas une saloperie quelconque ? Il a l’âge du crabe, Chilou, l’âge où le sort aveugle se met à distribuer des cartons jaunes. Mon cœur se serre. C’est moi qui suis à gésir dans un pucier barbare avec des drains et des perfuses, tout l’horrible bataclan hospitalier, et c’est lui qui me fait de la peine, lui qui m’inquiète !
Je le préfère pavaneur, le dirluche. Frimant des quatre fers. Là, il a un côté éteint. Il ne plastronne plus. Il fait vénérable administrateur de sociétés sur la touche. Le vieux gland qui préside mais qui a cessé d’être un oracle. La ganache à qui on fait signer le compte rendu de séance et qu’on raccompagne jusqu’à sa Mercedes noire en réglant son pas sur ses rhumatismes.
— Nous avons mis la main sur une bien étrange organisation, mon cher garçon.
Ah ! bon : il dit « nous », tout de même, bien qu’il eût été tenu totalement à l’écart de l’affaire. Il se permet d’ajouter : « Depuis le début, je pressentais la chose… »
O.K., ça revient. Tel qu’en lui-même.
Tu parles qu’il se doutait « de la chose », il était au courant de RIEN !
— Une association internationale, mon petit, chargée de mettre à mort certaines personnes jugées indésirables. Cela allait des moyens les plus… calmes, comme un traitement fatal, jusqu’aux tueries les plus violentes, du style de celle dont vous avez eu à pâtir.
Je lui répondrais bien que, moi aussi, sur la fin, j’entrevoyais un galoup de ce tonneau, mais je crains qu’il ne croie à de la vantardise ; aussi je m’abstiens, et ce d’autant plus volontiers que les moindres mots que je profère me coûtent un effort démesuré. Alors j’opine faiblement.
— La partie française de cette immonde organisation était dirigée par…
— Félicien Jaume, parviens-je à placer.
Achille sourcille.
— Ah ! vous ?…
— Oui.
— Bon.
Il déconvient léger, n’aimant pas qu’on raconte la chute des histoires qu’il se complaît à narrer.
— Dure réalité pour moi, continue-t-il, car j’ai bien connu Jaume qui fut…
— Préfet de police…, incorrigiblé-je.
— Exact.
Là, c’est la renfrognance pure et simple. Il est sur le point de m’envoyer aux pelotes, le Chauve plastifié. Malgré mon délabrement physique, il me fustige de son regard polaire assombri par le courroux.
Ça m’amuse, son agacement. Je me gondole pis qu’à Venise. Et puis un autre truc encore qui me fait marrer, c’est le délicat manège de la môme Violette avec l’infirmière blonde. Elle s’est débrouillée pour passer, mine de rien, auprès d’elle, et je vois sa main de luronne caresser à travers la blouse blanche, la cuisse longue et fine de Chantal. Celle-ci, après un petit regard en biais, a pris son parti de la chose, et paraît même s’en amuser (en attendant mieux).
Elle est assez incroyable, Viovio ! Comme gonzesse tout-terrain, tu ne trouveras jamais plus performant ! Dévorante à ce point, c’est de la boulimie amoureuse. Elle passe d’une craquette à un manche à couilles sans barguigner, la mère.
Ardente du cul, vaillante dans l’action. Je la reverrai toujours tenant sa grenade dégoupillée sur son escabeau, ne la lançant qu’à l’instant suprême et irrévocable. Ça, c’est quelqu’un !
Je lui souris. Sa main vient de trouver l’ouverture de la blouse, deux doigts se faufilent jusqu’à l’élastique de l’imperceptible culotte et s’y suspendent pour la faire glisser. Elle commence à s’énerver du fouinouzet, Chantal. Etre chargée par une gonzesse, commak en pleine discussion, devant tout le monde, avec ma pomme matant très fort, au premier plan, ça la perturbe, la trouble, l’enchante.
14
Charles, quand tu auras lu cette connerie, appelle-moi, j’ai quelque chose d’important à te dire.