— Офелия Розин, а ты кто такой?
Я хватаю розу, не обращая внимания на острые шипы, и смотрю на нее.
— Лэнстон Невер, – бормочу я, и вокруг нас наступает тишина. Что я должен сказать? Сначала она так меня увлекла, что я просто хотел с ней познакомиться, но теперь не могу найти слов.
Она загадочная, странная, колючая.
Офелия подтягивает колени к груди и протягивает мне руку. Я сажусь и перевожу взгляд с ее руки на лицо.
— Приятно познакомиться с вашим привидением, мистер Неверс. Все еще не знакомы со смертью? – Она улыбается, будто я очаровываю ее, а я все еще не совсем понимаю, что в ней такого необычного.
Я беру ее за руку, и ее глаза расширяются, как мои во время нашего знакомства. Рука теплая и приветливая, в отличие от других холодных призраков.
Мы говорим в унисон:
— Ты теплый.
— Ты теплая.
Желание прижать ее к груди и впитать в себя тепло охватывает мой разум. Почему она так тепла? Еще одна замечательная черта в ней, которая, я уверен, не даст мне покоя в течение следующих дней.
Я нерешительно отдергиваю руку назад и прочищаю горло.
— Я не новичок в смерти. Я мертв уже пять лет, и, пожалуйста, называй меня Лэнстон. – Улыбаюсь ей, стряхивая песок с волос.
Офелия снова смеется. Это звучит достаточно искренне, но мне не привыкать притворяться счастливым, чтобы нравиться людям. Она слишком много смеется и слишком широко улыбается, особенно для кого-то типа меня, кто не дал ей никакой причины для такой яркой улыбки.
Она встает и отряхивает платье. Оно высыхает через мгновение, как и моя одежда. Небольшой плюс для того, чтобы побыть призраком.
— Пять лет, а ты все еще ведешь себя так, будто не можешь делать то, что хочешь? – Офелия почти насмехается. Я встаю на ноги и осознаю, как я высок по сравнению с ней. Ее глаза едва доходят до моих плеч.
— А что я могу хотеть, кроме того, чтобы перейти к следующей фазе смерти? – грустно говорю я. Это звучит грустно и жалко, но правду не утаишь за красивыми словами. — Я никогда не смогу иметь вещи, которых хотел.
Под вещами я подразумеваю людей, которых я хотел.
Вокруг нас тишина, и я смотрю на реку — небольшие волны являются единственным тихим шумом, который успокаивает меня в этот момент.
Я вздрагиваю, когда Офелия проводит рукой по моей щеке, чувствуя тепло и заботу. Мои глаза встречаются с ее глазами, и я борюсь с желанием прильнуть к ее ладони. Она слабо улыбается мне.
— Кто сказал, что смерть – это конец? Мы здесь не просто так, не правда ли? Ты все еще такой же живой духом, как и раньше.
Ее губы остаются открытыми ровно настолько, чтобы у меня пересохло в горле.
— Какие причины? Я не могу отыскать свои. Почему я все еще здесь? – бормочу я, когда мой взгляд возвращается к темной воде позади нее. Она бьется о землю с рвением, проголодавшись за утраченными душами.
Она пожимает плечами.
— У всех нас есть причины, Лэнстон. Те, которые мы должны раскрыть сами. – Офелия всматривается вдаль и начинает идти к тени моста.
— Офелия, – произношу я ее имя с такой нежностью, что оно кажется мне загадочным. Она останавливается и смотрит на меня через плечо, ее щеки порозовели, ожидая, что я скажу. — Как ты умерла?
Ее зеленые глаза хмурые. Воспоминание, вероятно, как нож в ее сердце.
Она поворачивает голову, прежде чем отвечает мне — теплый свет уличных фонарей над ней озаряет ее голову, и она бормочет.
— Меня убили, – делает паузу и сжимает кулаки в бока со злобой за себя и свою судьбу, я уверен, так же, как и я в ярости за нее.
— Тебя?
Она была убита.
Мои первые мысли: – Почему? Кто?
Кто мог бы коснуться волоса на голове этой очаровательной женщины? Неудивительно, что она такая осторожная, немного черствая. Разве я не стал таким же? Запертым в своем собственном уме и сердце...потому что у меня украли жизнь. Друзей. Любовь.
Но этому не суждено было стать моим. Это жизнь, такая короткая, прекрасная и грустная, какой бы она ни была. Она никогда не было моим.
Я никогда не буду иметь того, к чему больше всего стремился.
И почему-то я думаю, что именно это может быть тем, что действительно держит меня здесь. Неизвестность. Я умер, даже не зная, чего действительно хочу. А кто знает? Мои желания и удовольствия меняются из года в год. То, что я считаю полноценным и значимым, меняется с течением времени. Я хочу ответа.
Для чего я был предназначен?
— Меня тоже убили, – шепчу я.
Это звучит так неправильно, взлетая из моих уст. Неужели я впервые говорю вслух о том, как я умер? Жестокость этого несправедлива. Нас обоих оставили позади, пока мир бодрствует.