Я глубоко вдыхаю, прежде чем отпускаю сцепление и выкручиваю газ. Мотоцикл быстро слетает с места. Офелия пригибается, кричит и смеется, когда мы мчимся по улице на шоссе. Ее перепуганные крики быстро сменяются возбуждением, и она поднимается еще выше, отпуская ручки и широко разбрасывая руки.
Это мой любимый звук – смех, когда кто-то впервые катается. Увлечение вызывает привыкание. Солнце бьет мне в глаза, когда она чуть-чуть поворачивает голову. Шлем закрывает ее лицо, но я знаю, что она оглядывается на меня, чувствуя, как мой учащенный пульс бьется об ее спину.
Вдруг я остро осознаю себя. На что смотрит Офелия? На мои глаза, губы, нос? Может быть, я никогда не узнаю. Она снова поворачивается лицом к дороге и еще больше выпячивает свой зад, наклоняясь вперед против ветра. Ее рука накрывает мою, я чувствую, с какой силой нажимаю на педаль газа.
В этот момент я понимаю, что у меня проблемы.
То, как каждая клетка моего естества отзывается и отвечает ей. Офелия – жидкость в моих венах. Ее смех навсегда останется в моей памяти.
На полпути к «Святилище Харлоу» мы останавливаемся и меняемся местами. Она садится сзади меня, я беру управление на себя.
Ее бедра обволакивают меня, несколько раз опускаю взгляд. Тепло ее тела согревает нижнюю часть моего позвоночника. Руки Офелии расположены на моей груди, крепко обхватив меня. Обратная дорога – это пытки. Я благодарен, что она не видит стояка, натягивающего мои штаны, и я могу поехать по нескольким альтернативным дорогам, чтобы продолжить наше путешествие в «Харлоу», чтобы кровь вернулась к моей голове.
Успокойся, Невер, – упрекаю я себя. Я ей, вероятно, даже не нравлюсь.
Но эту мысль трудно удержать в голове, когда она позволяет своим пальцам скользить вверх и вниз по моей груди. Движения безжизненные и медленные. Ее щека прижимается к моему плечу, и я вздрагиваю от осознания того, что она сняла мой шлем.
— Ты не выбросила его, правда? – саркастически восклицаю я, зная так же, как она, что могу просто украсть один снова.
Ничто из того, к чему мы прикасаемся или двигаем, действительно не меняется в живом мире. Мы берем его фрагменты, маленькие, незначительные кусочки, как тени. Здесь все ненастоящее. Но это не значит, что это еще не весело, не менее реально для нас.
Офелия кладет подбородок мне на плечо и говорит:
— Они нам даже не нужны. Может, сначала где-то остановимся?
Я улыбаюсь, но так, чтобы она не видела.
— Мне нравится, как шлем на мне выглядит. Делает меня более загадочным. Конечно, где?
Она смеется.
— Это как раз по этой дороге. Когда доедешь до лесополосы, поверни налево.
Я еду по ее указаниям и поворачиваю на узкую дорогу, ведущую в горы. Сосны здесь растут ближе к улице, создавая барьер, заглушающий все звуки окружающего мира. Горы должны быть видны вдали, но в воздухе все еще висит тяжелый туман, который заслоняет солнце и создает почти зловещий мир под ним.
Мотоцикл замедляется, когда я немного сбавляю газ.
— Куда мы едем? – спрашиваю я. Это больше похоже на фильм ужасов, чем подвал в «Харлоу».
Здесь так тихо и безжизненно.
Руки Офелии все еще крепко обхватывают мою талию, когда она невозмутимо говорит:
— К моему укрытию.
Укрытию? Так далеко?
Я открываю рот, чтобы задать еще несколько вопросов, но она нежно прижимает пальцы к моим губам. Холодный воздух проникает между ними и посылает мурашки по моему позвоночнику.
— Вот увидишь, – шепчет она мне на ухо.
Кто ты, Офелия Розин, и почему нам понадобилось столько времени, чтобы найти друг друга?
Я хочу спросить ее о многих вещах, например, какая ее любимая музыка и где она находит все те заброшенные растения, которыми наполняет свой оперный театр. Когда она наткнулась на это место и как ее убили.
Так много болезненных мыслей, которые тяготят меня. Но я сжимаю губы, терпеливо жду. Через несколько минут езды по извилистой лесной дороге, справа появляется небольшой деревянный знак.
Офелия указывает на него, поворачиваю туда. Асфальт переходит в гравий и дорога выводит на небольшую тропу. Импровизированное ограждение из гнилого дерева стоит на этом месте, как и заросшая тропа. Полевые цветы и сорняки уже давно вытеснили любую тропу, которая когда-то здесь была.
Здесь пусто. Царит тишина, ничего, кроме звуков птиц, просыпающихся вверху на ветвях, их песни, полные печали. Ветви хрустят под ногами ласок или лис. Почему-то их звуки унимают боль внутри меня. Задерживающаяся тревога и депрессия почти затихают здесь, под туманом и соснами – среди шепота деревьев и прохлады в воздухе.