А у дома, где снимаю квартиру, вовсе остановился. Сначала своевременная мысль: «А как я без ключей?» Можно, конечно, за запасными к Аньке ползти, но не в пять же часов утра. А потом понимаю, что за ключами идти не придётся. В окнах моей квартиры свет. Стою, как болван, посреди двора и пялюсь в окна, соображаю, кто там? Полиция?
Кручу головой. И, о чудо! В сторонке на обочине перед двором, взгромоздившись на поребрик, стоит моя шкода! Медленно подхожу к ней. Заглядываю внутрь за стекло в тёмное нутро. А-а-а! Там, на первом сидении, дрыхнет здоровый мужик. Чёрт! Ноги меня сами понесли обратно, бегом до 8-ой линии. Мне показалось, что мужик в автомобиле проснулся, и вслед мне зажёгся свет.
Я опять бегу, перескакиваю через ограды, пересекаю проезжую часть, стараюсь бежать там, где машины не смогут проехать. На площади у метро уже жизнь начинается, но метро еще закрыто. Бегу дальше, вниз к мостам, к Неве. Безумная мысль о том, что Нева может всё решить навсегда, там, на дне, нет ни света в моем окне, ни сиреневых глаз, ни бега… Но гоню эту мысль. Бежать, бежать, бежать от себя… далеко. На Московский проспект. Там меня нет, там был не я, там был кто-то другой, непохожий на меня человек. Дыхание выравниваю до спортивного, пересеченная местность – не стадион, здесь сбиться с шага, с ритма легче лёгкого. Дышу: нос-рот, нос-рот… Бег превратился в способ существования. Я марафонец, какие-то 8-10 километров по лениво просыпающемуся городу! Моя цель - Сенная площадь. Когда добежал дотуда, метро уже работает. Спускаюсь, еду, нервничаю. Зачем его бросил? А вдруг он уехал на эти свои блядки? Нет, не может! Зачем я возвращаюсь? Телефон… возьму телефон. Это повод.
В вагоне метро стоял лицом к надписи «Не прислоняться», от камер, если их видел, отворачивался. Посты охраны пробегал, наклонив голову. Я, блядь, - звезда, растиражирован, как бы за автографами не кинулись! Из метро выскакиваю, на Московской вообще уже жизнь. Иду к нашему дому, оглядываюсь, всё как обычно. Поднимаюсь на пятый этаж. А здесь всё совсем необычно. Дверь квартиры 77 нараспашку. Из неё пыльный ветер сквозняком лапает моё лицо.
- Петер? – призываю с порога, а у самого никакой надежды. Лишь бы не найти там в квартире его… труп. Лучше, чтобы Петьки просто не было. – Петер? Это я.
Мягко ступая, медленно прохожу в комнату. На полу разлитый коньяк и перевернутая банка шпрот. На диване смятая белая футболка, моя. Между банками и остатками пищи на столе лежит белая коробочка с телефоном, моим. Беру коробочку, запихиваю в карман рубашки. Иду на кухню, открываю двери ванной комнаты и туалета, выбиваю ногой дверь во вторую комнату, нигде нет этого парня, моего. Замечаю, что нет и сумок – ни наплечной, ни спортивной. Стою посреди пустынного коридора и не знаю, что делать.
Но кто-то решил за меня - шум за спиной, не успел повернуться, не успел увидеть кто. Боль в голове, света нет, звуков нет, ничего нет…
***
Запах бензина, твердый качающийся пол, гудение мотора в ушах и во всем теле – всё это вызывает рвотный спазм и пробуждение. Лежу на полу авто. С двух сторон сиденья, там в напряженных позах примостились молодые здоровые парни. Оба внимательно смотрят на меня, связанного по рукам и ногам. Я лежу посредине какого-то железного выступа, надо мной черным шелком обтянут потолок машины. С трудом соображаю, но понимаю, что еду в газельке-катафалке на том месте, где прикрепляют гроб. Может, я уже мертвец? Поэтому парни так равнодушно созерцают меня. Ну-ка… Я застонал. Голос есть, парни отреагировали, переглянувшись. Один похлопал меня по щеке и крикнул в сторону водительского места:
- Он очухался!
Оттуда ответ:
- Всё, приехали уже! Не сильно я его?
- Да ничего! Он здоровый мужик.
Машина виляет, кренится, поворачивая вправо, дергается, останавливается. Открываются дверцы в моих ногах, и меня вытаскивают из катафалка, видимо, в чистилище. Свет ослепляет и режет глаза, но всё же понимаю: меня привезли не в полицию. Вполне светское заведение – Paella Negro - испанский ресторан. Меня будут жирно кормить?
Так как ноги перетянуты верёвкой, сам идти не могу. Знакомые по катафалку парни подхватывают меня под мышки и волокут внутрь ресторана. Правда, мимо обеденной зоны, куда-то внутрь по извилистым коридорчикам и кидают прямо на пол в маленькую комнатку без окон. Дверь захлопывается, и я в темноте. Испанский пленник. Есть время подумать. Есть время отдохнуть от утренней пробежки.
Это не полиция, не прокуратура и даже не казематы Петропавловской крепости, там мне, кстати, самое место. Такого лоха только в музее показывать. В чьих же я лапах? Петер тут же? Нет, если бы он был тут, я бы был не нужен. Если это не полиция, то вариант только один – заказчики. Они ищут Петера. И, похоже, я уже привёл ребят в дом на Московском проспекте. Или они сами нашли логово Петера? Да нет, скорее всего, я. Знал ведь, знал, что эмоции – скверные попутчики в любом деле. Нет, взял их с собой, повёлся на ревность и ярость, удрал, взбесившись, и вот итог. Лежу, перины не предлагают, да и мутит от удара по голове. Сколько провалялся в этой кладовке в абсолютной темноте и с тонкой щелочкой света по периметру двери, не знаю. Казалось – вечность. Руки затекли, кисти онемели, всё чешется, на спине скоро пролежни появятся.
Голоса издалека и звук открываемой двери заставили меня вернуться в реальность из круговорота вредных мыслей и саморугани. В проёме двери, аки херувимы из снопа света, трое человек. Один явно божество с квадратным телом и тонкими ножками.
- Ну, пойдем, познакомимся, гражданин тренер! – приятным голосом сказало божество. Двое «из ларца одинаковых с лица» за ноги выволокли меня из комнатки и опять установили в вертикальное положение. – Ноги-то ему зачем связали? – скептически спросил главный. – Убрать!
Один из исполнителей вытащил красивущий америкосовский черный нож Katz и одним движением перерезал веревку на ногах. Уфф! Можно стряхнуть онемение и стянутость мышц. Но кайф обрывают, толкают в спину, иду за тонконогим божеством по коридору. Заходим в какой-то кабинет. Внутри всё простенько, на фоне банальной мебели выделяется массажное кресло черной кожи. Хозяин снимает пиджак, бросает его на вешалку, ослабляет галстук и с явным удовольствием усаживается в это самое кресло. Включает кнопку сбоку, послышался тихий рокот колесиков, мужик закрыл глаза от блаженства.
- Итак, дружок, ты - Казанцев Павел Владимирович, тренируешь деток игре в хоккей, уважаю! Высшее образование, на работе на хорошем счету. Разведен, есть дочь Дарья Павловна. Сейчас Дарья Павловна с музыкальными коллективом по миланам разъезжает. Вернется только через неделю. Мда… даже не знаю, что еще в твоей биографии есть, за что зацепиться можно. И как тебя, Павел Владимирович, угораздило оказаться в эпицентре наших печальных событий?
Я молчу. Не нравится мне, что он Дашку упомянул.
- Что мне надо от тебя? Мне, гражданин Казанцев, нужна информация. Расскажи мне всё про парня, которого ты назвал Петером.
- Вам обо мне всё известно, а я не знаю, с кем имею дело! Вам не кажется это неправильным? – прохрипел я.
- Действительно, - мужик даже открыл глаза и внимательно на меня посмотрел, - неправильно это. Я, мил человек, Святой Лука.
- Кто?
- Конечно, до евангелиста мне далеко, но силу тоже кое-какую имею. Лукас Эмильевич Гайда. Может и слышали про такого?
Да, я слышал. Какой-то крутой предприниматель, держит околовсяческий бизнес в том числе ритуальных услуг, дружит-кружит-спонсирует некоторых политиков, которые лоббируют его интересы во власти, устраивает праздники для сильных мира сего, позволяет себе приглашать супер-пупер звезд поп-музыки на именины. В общем, опасный человек.
- Ну, вот и познакомились. Чудно! - ласково произнес Святой Лука. – Так что? Кто такой Петер?
- Я не знаю, я только его подвёз. Случилась авария. После мы разбежались в разные стороны. Он мне никто, и я ничего о нём не знаю, кроме имени.