— Верю.
Ходим, блуждаем, а мне кажется, что мы петляем круги…
— Мэтт, а где ты прошивался все холодные ночи? — этот вопрос уже давно меня интересует, неужели такой хороший человек не имел тёплого места под боком?
Ну конечно же он в недоумении, снова придётся объяснять значение слова.
— Если что прошивался – это тоже самое, как и жил, проживал, — дал ему четкое определение, затем увидел ещё более отчаянные глаза. В них присутствует чёрная жидкость, похожая на нефть, только такая тягучая и липкая, что тянет ко дну…
— Слушай, ты представить себе не можешь насколько тут тяжко всем! Столько много безработных христиан, а всё из-за чего? А потому-что родились не с золотой кровью. Здесь бродяги дерутся за несчастный пенни, чтобы хотя бы часик посидеть в тёплом здание. Нам продавать-то даже нечего, благо моей семье досталось неплохое наследство.
— Ого… Так получается ты боролся за тот самый пенни? — горжусь этим малым, смелый, резвый, сильный, сначала подумал я, но от услышанного пришел в смятение…
— Всё не так. У меня был лучший друг, который дрался за меня, получая жестокие ссадины, порезы, огромные синие пятна. А я всего лишь вылечивал эти раны, понимаешь? И что теперь? — о нет, с тем парнем произошло что-то катастрофическое, это видно по нервному и вспотевшему лицу синеглазого. — Я не смог его исцелить, позаботиться, Кристиан был мне настоящим братом, хоть не кровным. Я просто не сумел взяться за иглу и зашить очень глубокую рану! Последние года корил себя за то, что там сражался не я, а этот боевой и харизматичный блондин!
Да, потерять поистине близкого человека, а потом ещё жить с мыслями о своей вине, хотя её и нет очень непросто. Да, судьба сама решает кого устранить или добавить в эту реальную игру, в игру за выживание. Человек никогда не почувствует настоящую потерю родного, пока сам не потеряет его, так и со мной, и я рад, что такого ещё не случалось в моей жизни, зато вполне возможно она подготовила эти голодные игры моей родне…
Глава 4. Беглянка из будущего.
Облака плывут, солнце перескакивает с одного на другое, одинаковых домов всё меньше и меньше. Мы приближаемся к посёлку, где нас уже ждут здоровые и красивые кони.
У нас даже нет плана. Как действовать? Как решиться?
Пока мы бесконечно шли, я несколько раз замечал те самые бои за какую-то бронзовую монету. Да они просто убивали за неё, как сделали однажды с Кристианом, ещё чуть-чуть и со мной произошла бы та же ситуация.
Валяюсь себе в чёрной футболке с запёкшейся кровью, что придавало багровый оттенок… В последний раз слышу язык ветра, такой многозначащий – то быстрый и леденящий уже неживое тело, то медленный и обволакивающий бледную кожу. В последний раз вижу свет, хило моргая веками. Руки и ноги не в состоянии пошевелиться, парализовало от сильных ударов. Последний вдох невкусного воздуха и…
Даже представлять это жутко и противно, от одной мысли подбрасывает.
— И что мы будем делать, главарь? — откидываю свои самые страшные сны прочь и расслабляю голову.
— Мы разделимся, ты будешь отвлекать хозяев, а я займусь лошадьми, — подхватил тот.
— Я одет как нищеброд, они даже не заговорят со мной, попросту закроют дверь перед моим носом.
Предполагаю, он понял значение слова - нищеброд.
— Знаю одну старушку, которая с ума сошла. Поговаривают, что она ведьма. Разговаривает со своим скотом, жители подозревают в этом что-то нечистое. А самое удивительное и странное одновременно, это то, как она описывает своё прошлое, мол у неё были какие-то пластинки с «ядерной» музыкой, какой-то пылесис или как-то по-другому, не помню. Я не знаю что это, но звучит опасно…
Пластинки? Так они вроде как есть у них.
— Какая ведьма? Вы в это верите? Какие же наивные… Скорее всего, у неё нет тех, кто-бы мог с ней поговорить по душам, попить чаёк, — быстро опровергаю сумасшедший факт.
— Ты её ещё не видел…
— Малой, я за свои двадцать семь лет такого повидал! Работая исследователем, привёл тысячу доказательств того, что всякой нечисти не существует.