Ничто не волновало меня так, как она.
Цветкова.
Ангел, к которому хотелось прикасаться.
Хотя бы обнимать или держать за руку.
Видеть улыбку, которую она так долго прятала от меня, слышать смех, впивающийся в душу иглами и заставляющий издавать такие же звуки, даже если хреново.
Хотя с ней мне не было плохо.
Только с Ангелом я был настоящим.
С ней я был собой.