Он слегка отстраняется, чтобы посмотреть на меня, его глаза ищут мои, как будто он пытается убедиться, что он правильно меня расслышал. — Ты любишь меня?
Я киваю, чувствуя, как слеза скатывается по моей щеке. — Да, — говорю я, и мой голос дрожит от тяжести правды. — Я была так напугана, так осторожна, но… Я больше не могу этого отрицать. Я люблю тебя, Иван. Мне кажется, я любила тебя дольше, чем готова признать.
Его взгляд смягчается, и он притягивает меня к себе, прижимая к себе, словно боится, что я исчезну, если он отпустит. Я зарываюсь лицом в его грудь, вдыхаю его знакомый запах, позволяя теплу его объятий смягчить острые края моего сердца.
В этот момент, когда он обнимает меня, я чувствую то, чего не чувствовала уже давно, надежду. Надежду на то, что, может быть, просто может быть, мы сможем построить что-то настоящее, что-то вечное из всей тьмы и боли.
Я слегка двигаюсь в объятиях Ивана, запрокидываю голову, чтобы посмотреть ему в глаза. От интенсивности, от необузданных эмоций у меня перехватывает дыхание. Не задумываясь, я снова наклоняюсь, прижимаясь губами к его губам с новой настойчивостью, отчаянной потребностью чувствовать себя ближе к нему, чтобы этот момент длился дольше.
Он мгновенно отвечает, его руки сжимаются вокруг меня, когда он углубляет поцелуй. Это уже не тот нежный, осторожный поцелуй, который мы разделили всего несколько минут назад. Это что-то большее, что-то, наполненное всей страстью и тоской, которые так долго нарастали между нами. Его губы движутся против моих, твердые и требовательные, и я чувствую, как волна тепла проходит сквозь меня, разжигая огонь, который я не могу сдержать.
Я тихо стону, и прежде чем я это осознаю, я тяну его вниз за собой, направляя его на кровать так, чтобы мы лежали бок о бок. Мои руки скользят вверх по его груди, чувствуя его твердое тепло под моими пальцами, и я прижимаюсь ближе, нуждаясь быть как можно ближе к нему. Его рука движется к моей пояснице, прижимая меня к себе, и я чувствую напряжение в его теле, то, как он едва сдерживается.
— Иван, — шепчу я ему в губы, мой голос дрожит от смеси желания и чего-то более глубокого, чего-то более нежного. — Ты мне нужен.
Он отстраняется ровно настолько, чтобы заглянуть мне в глаза, его дыхание становится коротким, неровным. — Я здесь, — бормочет он, его голос хриплый от эмоций.
Я улыбаюсь, маленькой, благодарной улыбкой, и снова целую его, вкладывая в это все, что у меня есть. Его рука скользит по моей спине, запутываясь в моих волосах, когда он притягивает меня еще ближе, наши тела прижимаются друг к другу так, что я чувствую, что мы две половинки одного целого. Это ошеломляет, опьяняет, и я не могу насытиться им.
Пока мы целуемся, жар между нами нарастает, и я чувствую, как его рука движется ниже, обводя изгиб моего бедра, посылая дрожь по моему позвоночнику. Я выгибаюсь к нему, желая большего, нуждаясь в большем, и он отвечает тихим рычанием, его губы скользят по моей шее, оставляя за собой огненный след.
Мои пальцы запутываются в его волосах, прижимая его ко мне, пока он целует меня, спускаясь к моей ключице, его прикосновения сводят меня с ума от желания. Я тяну его рубашку, отчаянно желая почувствовать его кожу на своей, и он быстро стягивает ее, отбрасывая без раздумий. Вид его, его тела, натянутого мускулами и желанием, захватывает мое дыхание, и я не могу не протянуть руку, чтобы прикоснуться, проследить линии его груди, его пресса, восхищаясь силой, которая таится под ними.
Он снова тянет меня к поцелую, его руки бродят по моему телу с почтением, которое заставляет мое сердце болеть. По мере того, как наши поцелуи становятся все более жаркими, более интенсивными, я чувствую, как что-то меняется между нами, что-то, что выходит за рамки физического, что-то, что ощущается как начало чего-то нового.
В конце концов мы отстраняемся, оба затаив дыхание, наши лбы упираются друг в друга, пока мы пытаемся отдышаться. Я смотрю на него, мое сердце переполняется любовью, которую я никогда не думала, что смогу почувствовать снова. — Я думала, — тихо говорю я, мой голос немного дрожащий, но полный эмоций. — Об имени ребенка.
Он приподнимает бровь, удивленный внезапной переменой в разговоре, но кивает, ожидая продолжения.
— Я знаю, что мы слишком долго принимали решение. Столько всего произошло... Но я хочу назвать ее как-то по-русски, — говорю я, и мой голос становился ровнее. — Что-то, что будет отдавать дань уважения месту, откуда она родом. Что ты думаешь о... Елене?
Его глаза слегка расширяются, и на мгновение он просто смотрит на меня, смесь удивления и чего-то еще, чего-то нежного, в выражении его лица. — Елена, — повторяет он, и имя слетает с его языка с мягкостью, которую я редко от него слышала. — Это прекрасно.