Мы оба были марионетками, инструментами, способами… но не людьми. Поэтому сделали массу ошибок, желая в конце концов показать свое «Я», уже давно прощающееся с жизнью. Как та любовь, которую я похоронил вместе с твоим отъездом. Ее могила знаешь где? В парке, у старого дуба, где когда-то я собирал для тебя подснежники. Приходи туда завтра, помянем.»
«Ты говоришь со мной?.. Будто слышу твой голос, но твои уста неподвжны. Да, ты молчишь… с нежностью перебирая мои пальцы, склонив голову, пряча взгляд… Ты молчишь, потому что тебе нечего сказать? Или потому что слов накопилось слишком много?
И не надо. Не говори. Молчи. Я и так вижу, как пульсирует пуговица на твоей куртке у груди, временами вздрагивая при касании меня. Я вижу, как плачет твой взгляд, видя меня сейчас… видя не королеву, а нищенку. Тебе меня жалко? О! Надеюсь, что это не единственное чувство в твоем сердце. Надеюсь, не только сострадание привело тебя к этому месту…
Я думала, могила - это метафора. А ты и правда оставил здесь кусок дерева с выжженной надписью «моя любовь». И даже годы жизни. Господи, кто-то увидит, скажет, что безумец оставил.
Подними глаза! Скажи, что я не зря пришла. Что ты не просто захотел меня пожалеть… ну… слышишь?»
«Прекрати ждать слов. Вам, женщинам, лишь бы слушать да трепаться. Самое ценное - безмолвно, оно любит тишину, ибо в ней так много ответов. Не стоит обсуждать, нужно насладиться.
Ты теперь не королева… и напрасно стыдишься. Ты считала себя королевой красоты, трон который оказалось так легко потерять… Оказалась королевой моего сердца… и уж этот пьедестал, можешь мне поверить, за тобой навеки. Только сейчас это понял, когда вновь встретил тебя…
Пусть вся боль останется в прошлом, наши ошибки горят за спиной, и пусть не возвращаются люди, едва не уничтожившие нас своими планами. Мой мир - это ты и я. Не знаю, какой ты стала, но знаю, что в тебе остался кусочек меня. Меня настоящего. И еще в тебе тлеет жизнь. Та жизнь, которую ранее едва не уничтожили.
Давай попробуем быть счастливыми».
Конец