М-да. А ведь шляпа на вывеске явно не просто так нарисована. Офигеть, сколько лет прошло, а ковбойская тема жива, даже в другом мире. Я будто в вестерн попал. В фантастический космовестерн, если точнее.
Бар был полон суровых мужчин разного возраста, с бородами и без. И практически на всех были надеты либо бейсболки, либо широкополые шляпы. Шмот тоже соответствующий. Джинса и кожа, рубахи и куртки… И со всем этим соседствовали технологичного вида гаджеты, вроде силовых поясов и и даже импланты с протезами. У одного из серьезных парней в жилете с голографической красоткой на спине, несущего от стойки целую охапку бокалов, левая рука по плечо была механической, у еще одного часть лица отливала металлом, а на месте глаза светился красным встроенный сканер, как у Стального Стража. Колоритненько, однако.
— Нравится? — Фина улыбнулась, глядя на мой ошарашенный вид.
— Интересно, да, — кивнул я.
— Это бар пастухов, работающих на Технополис. Синтетика — синтетикой, а свежего мяса Техносы не дураки откушать, — усмехнулась Фина. — Кто-то из моих ребят был здесь в прошлый раз и очень рекомендовал это место. Недорого, выпивка неплохая и атмосферно достаточно.
— Согласен, — кивнул я. — Идем за стойку?
— Ну, других вариантов, вроде как, не имеется, — Фина улыбнулась. Ну да, бар битком набит.
— Что будете пить? — поинтересовался бармен в шляпе и красной клетчатой рубахе с засученными рукавами, едва мы взгромоздились на высокие стулья у бара.
— А что можете предложить? — ответил я вопросом на вопрос.
— В зависимости от того, чего хотите, — пожал тот плечами.
— Как следует расслабиться, — вполне откровенно ответил я.
— Тогда рекомендую «Слезы горкха», — бармен выудил откуда-то пузатую бутылку и принялся вертеть ее в руках. — Забористая штука. Самое то, чтобы расслабиться. Есть еще «Моча винторога», — бармен смерил меня взглядом, — но, боюсь, ты еще недостаточно крепок для таких напитков.
Я усмехнулся. Опять меня за малолетку посчитали, ну вот что ты делать будешь? Впрочем, не самое страшное, что могло бы случиться.
— Давай «Слезы», не вопрос.
— Момент. А даме что?
— То же самое, — Фина кивнула на бутылку.
— Оу, — бармен уважительно кивнул. — Сейчас сделаем.
Несколько мгновений — и на столе появились два стакана с толстым дном, в которые бармен сноровисто налил на два пальца темно-золотистого напитка.
— Момент! — он нагнулся куда-то под стойку, и через пару секунд на столе появилась тарелка с закуской. Что-то напоминающее сыр, орехи… Хм…
— Комплимент от заведения! — бармен улыбнулся, и отвлекся на другого посетителя. Я повернулся к Фине и поднял стакан.
— Ну, с окончанием тяжелого дня.
Девушка улыбнулась, легонько стукнула по стакану, и сделала глоток. Я последовал ее примеру.
Ух! Кажется, мое настроение стремительно улучшается! Технополис определенно сегодня подбрасывает мне маленькие приятные сюрпризы — видимо, чтобы сгладить основные косяки. Будь я проклят, если содержимое стакана не было самым настоящим виски! Не суперизысканным, не супермягким, но — виски! Как там было в старом анекдоте? «А жизнь-то налаживается!».
Не удержавшись, вторым глотком я допил напиток и сделал бармену знак повторить. Тот усмехнулся и кивнул, сейчас, мол, сделаем.
— Ну как? — Фина улыбалась, глядя на меня.
— Очень даже неплохо! — я кивнул. Да, спору нет, пивал я напитки и поинтереснее, но сейчас именно этот казался мне лучшим в мире. Взяв второй стакан, я повернулся в полоборота к залу и принялся с любопытством осматриваться.
На небольшую сцену в конце зала выбрался чернокожий парень в белой ковбойской шляпе, широких синих штанах с бахромой и белой рубахе. В руках он держал… Да гитару, блин, он держал, только не совсем привычного вида! Материал — явно не дерево, вместо круглой розетки на резонаторе — какое-то длинное углубление чуть выше. Но в остальном это определенно была гитара. Появление ковбоя зал поприветствовал одобрительным гулом и свистом — похоже, парень играл здесь не первый раз. Ну-ну, послушаем.
Ковбой улыбнулся залу и поднял руку, требуя тишины. Когда гомон смолк, парень благодарно кивнул, что-то нажал на корпусе гитары и несколько раз ритмично, как метроном, хлопнул по деке. Потом убрал руку — а хлопки остались. Теперь они звучали из динамиков, скрытых где-то в углах бара. Удовлетворенно кивнув, ковбой коснулся струн — и в зал, на фоне хлопков полился неспешный ритм. Несколько тактов — и ритм снова зазвучал без участия исполнителя, смиксовавшись с хлопками. А ковбой, наконец, заиграл по-настоящему, замысловатым перебором, идеально вплетающимся в основную мелодию. Красиво.