За голову свою схватился
И лёг тихонько на земле.
Нет, не завистники солгали
И не предатели в бреду.
Его семью войной сломали,
В его дом привели беду.
Живьём похоронили брата,
Жену и дочку. Всю родню.
И лишь губа до крови сжата.
И лишь прикован взгляд к огню.
И что есть жизнь? Какой в ней смысл?
Он подводил свою черту.
Но, пятилетний мальчик вышел-
Ему совсем невмоготу.
Он слишком слаб, он еле дышит,
Его шатает и трясет,
Мой дед чуть слабый шёпот слышит,
Тихонько на руки берёт.
И нить оборвана с тем миром,
И с небесами рвётся нить,
Он проклят собственным мундиром,
Осталось смерть поторопить.
Но, этот мальчик словно ожил,
Пригретый на чужих руках,
И сердце деду растревожил,
И задержал его в полях.
Вот зацепились эти двое
За жизнь, а может за мечту.
Дед древо вырастил кривое,
Оно как в северном кругу:
И бездыханно, и чудное,
Непостижимое уму,
Но стало для него родное,
Как-будто к сыну своему,
Как-будто он воздал за чудо,
Что потерял в чужой войне,
Как-будто поразивший спрута
Он утопил грехи в воде.
Очищенный, умиротворенный,
Спустя года он вновь молчит.
Своим поступком освещённый.
Но разве Бог его простит?
Прощенье лишнее. Не скрою.
Он с Богом в ссоре. Счёт закрыт.
Вопрос иной здесь за чертою:
«А дед мой Бога ли простит?»
2010г
На прощанье
Я уже потеряла дар речи
И не слышу зов юной души,
Я ослепла, погасли все свечи,
Не ступлю на святой край земли.
Далеко детский смех и забавы,
Я уже тяжела на подъём,
Перешла прошлой жизни заставы
И навеки забыт милый дом.
Не пройду я по шумному рынку
И стрекоз не словлю поутру,
В поле не потеряю косынку,
С ребятнёй не гульну по двору.
Моя родина стала чужою
И ни бабки, ни деда там нет,
Задаюсь я вопросом порою…
Хотя знаю — не нужен ответ.
Мы как листья слетаем с деревьев
И кочуем в другие места,
И как птицы, лишённые перьев
Попадаем к чужим в города.
Но со временем вдруг понимаем:
Это родина, это мой дом,
И совсем, навсегда, забываем
Что уже для тебя сотый он.
Прогорает и тухнет твой корень,
Твой исток высыхает внутри,
Ты над этим подумай же, парень,
Ты девчонка в себя загляни.
Разве здесь ты гуляла по рынку?
Здешних ли ты гоняла стрекоз?
В этом поле теряла косынку,
Убегая от молний и гроз?
Нет. Не здесь. И от этого грустно,
Что туда не вернёшься опять,
Да оно и не нужно, там пусто.
И сначала уже не начать.
2012г
Осень
Кинжалом осень прорезала
Оранжевым листом искря,
Тебя в тот миг я провожала
В последний путь до декабря.
До декабря, что будет вьюжным,
Что будет сердце мне щипать,
До декабря, что будет нужным,
Что бы все смыслы осознать.
Что бы понять как воздух едок,
Что бы понять уродство дня,
Что бы к виску штук сто гашеток,
Но только б в ночь не без тебя.
И я не знаю, где ты сломлен,
Я у могилы не стою,
Твой сын с тобой не познакомлен,
Но осень ту боготворю…
2011г
Памяти тех, кто ушёл на войну
Вы уходили на рассвете,
Вы так спешили на войну,
Вас провожали с грустью дети,
Стирая с глаз жены слезу.
Вы обещали возвратиться,
Вы были смелыми внутри,
С захватчиком хотели биться,
Чтоб Родину от зла спасти.
И в вас уверенности груда,
В вас сила, правда и любовь,
И ярость, взявшись ниоткуда
Разит врага и вновь, и вновь!
Ведь не бывало и минуты
На мысль, что кончится ваш бой,
Но эти пули пресловуты…
Победа! Но, какой ценой?
Вы здесь лежите бездыханно,
Едва присыпаны землёй.
И подвиг замелькал обманно.
А был ли путь у вас иной?
Далёкий вождь сложил дорогу
Из неокрепшего ума-
Не отвечать же перед Богом,
Ему не светит Колыма.
Играя в тёмную так мерзко,
Сгубивши тысячи имён,
Я заявляю, может, дерзко,