Katz ouvrit les yeux, écrasa sa cigarette.
La veilleuse: une ampoule de 40 watts sous un abat-jour de plastique ordinaire, vissée dans un support à pince accroché au chevet. La pendule électrique, qui claquait à chaque mouvement de l’aiguille des minutes. Le livre, dont des pages se défaisaient à force, le livre ne lui était plus d’aucun secours.
La grosse BMW roulait vite, très vite, elle avalait les périphériques comme s’il se fût agi d’une piste de vitesse, glissant les courbes avec précision, s’enfonçant dans les dépressions et surgissant soudain, tous phares allumés, de chaque remontée, filant les lignes droites comme une trajectoire implacable et mûrement décidée, vouée à foncer le plus loin, le plus vite possible, dans un grondement assoupi.
Charles Ségura alluma une cigarette.
La grande fille aux yeux dorés fumait un joint. Les genoux croisés, elle était appuyée de l’épaule contre la vitre et son regard vague se perdait sur le tableau de bord de la voiture. Elle savait ce que contenait la valise de Charles, et le montant qu’il lui avait annoncé n’avait pas de sens, il avait parlé de quatre millions, ce qui n’était guère imaginable. Irréel. Il avait parlé de l’emmener, de partir, elle avait laissé dire: elle ne le croyait pas. Elle ne croyait pas plus qu’il fût réellement directeur commercial de quoi que ce soit. Elle avait affaire à un vague petit maquereau, veule et désarmant. Enjôleur. Enfantin. Elle n’aurait pu dire ce qu’elle éprouvait pour lui, si elle éprouvait quelque chose. En montant en voiture, il lui avait glissé quelque chose de froid dans le chandail, entre les seins. Elle avait retiré de sa ceinture une pierre incolore, qui ressemblait beaucoup à un morceau de verre taillé, à un petit cabochon de carafe. Tout en fumant, elle la tripotait entre ses doigts, elle était maintenant tiède et vivante, comme revêtue d’une peau pareille à la sienne.
Quatre cents briques, avait rugi Charles, quatre cents bâtons! Tu te rends compte? Elle ne se rendait pas compte et brusquement, elle comprit qu’elle avait peur. Pas de Charles, elle l’aurait retourné comme une crêpe, il était en toc, bidon, pas de Charles mais de l’automatique qu’il avait glissé sous sa cuisse droite et qu’il effleurait de temps à autre, du bout des doigts, en changeant de vitesse. Elle se redressa, lui demanda de baisser la vitre et jeta son mégot dehors. De l’air froid gronda et tourbillonna dans l’habitacle. Charles remontait la vitre électrique, l’index droit pressé paresseusement sur la touche.
Elle avança la main, saisit l’arme.
Charles la regarda et rit.
— Laisse ça, Jackie…
Elle examina le pistolet. Son père en avait un semblable, quoique en meilleur état, un MAC 50 calibre neuf millimètres parabellum, l’arme de dotation régulière de l’armée française, elle actionna la culasse et une cartouche gicla dans l’habitacle.
— Arrête! cria son compagnon. Déconne pas!
Il n’avait pas ralenti. Elle voyait son visage tourné vers elle, il lui tendait la main droite, la paume en l’air, pour qu’elle y dépose l’arme. Elle étudia ses traits, l’expression un peu molle de sa bouche, elle avait passé la pierre de sa main droite à sa main gauche et le pistolet de la gauche à la droite, le canon à présent braqué sur le flanc de l’homme. Il y avait une balle dans la chambre. Elle avait bien enroulé la crosse. Ségura regarda son visage et l’arme, qu’il distinguait mal. Le visage était calme et impassible, vaguement lointain. Il prévint:
— Si tu tires, on va au tas tous les deux, merde!
Il lui sembla qu’elle esquissait un sourire, mais l’instant d’après, il dut reposer la main sur le volant, slalomer entre deux voitures qui avaient surgi devant, ils étaient à la hauteur d’Orly. La grande fille remarqua avec détachement:
— Si tu continues à rouler ainsi, que je tire ou pas, nous allons au tas, comme tu dis.
— Tu veux les cailloux?
Elle secoua la tête:
— Non.
— Le fric?
— Non.
— Qu’est-ce que tu veux, alors?
Elle agita le canon du pistolet.
— Vivre. Je descends au prochain arrêt. Que tu le veuilles ou non… (Elle eut un rire étouffé.) Tu m’as amusée un moment. Tu ne m’amuses plus. Je n’ai jamais eu l’intention de partir avec toi, même avec quatre cents millions. Je n’ai pas envie de partir… (Elle aperçut le panneau dans un éclair.) Ralentis, prends la file de droite…
Contre toute attente, Charles Ségura s’exécuta. La BMW longea une station-service illuminée et alla se ranger sur un parking en épi. Il y avait des camions à l’arrêt, une bonne quarantaine, aussi massifs et paisibles qu’un troupeau de pachydermes accroupis, et dont les remorques faisaient une manière de digue métallique plus ou moins rassurante. Ségura serra rageusement le frein à main. Il allait ouvrir la bouche, mais elle ne lui en laissa pas le temps, elle saisit son sàc à ses pieds, passa la lanière à l’épaule. Elle tenait toujours le pistolet pointé sur lui.
— Salut, murmura-t-elle.
Elle ouvrit la portière. Il aurait pu tenter de l’arrêter, essayer de lui prendre le bras, puis elle fut hors de l’habitacle et elle n’avait pas cessé de le braquer, comme si elle avait fait ça toute sa vie. Debout à l’abri de la portière ouverte, elle actionna la culasse rapidement, vidant le chargeur dont les cartouches roulèrent sur le béton, puis elle jeta l’arme sur le siège. Ségura se pencha pour la regarder, un coude sur le volant. Elle avait déjà tourné les talons et se dirigeait à pas vifs vers la station, haute silhouette sombre, tranquille et décidée. Elle s’arrangea les cheveux sur la nuque. Elle était partie.
Ségura ramassa le pistolet, le tint entre les doigts, puis il retira le chargeur vide. Il en avait un autre, plein, dans sa poche de veste. La pendule de bord marquait quatre heures. Le jour n’allait pas tarder à se lever. Il lui restait vingt-cinq minutes pour arriver avant Schmitt. Schmitt et les quatre millions de francs. Le monde était peuplé d’au moins autant de millions de Jackie. Il n’avait rien fait pour qu’elle reste. Il était à la bourre. À la bourre, mais seul. Il desserra le frein de parking, enclencha la marche arrière. Schmitt aussi serait seul. C’est alors seulement que l’idée du coup double lui passa dans l’esprit.
Avant même qu’il eût repris l’autoroute, le compteur marquait déjà cent quarante. Pour la première fois de sa vie, Charles Ségura allait tuer un homme. Cette idée ne lui faisait ni chaud ni froid. Il allait le tuer dans la maison de campagne de Tony Pastor, où ce dernier se rendait tous les tremblements de terre, et qui comprendrait quelque chose à tout ce mic-mac, puisque lui seul, le beau Charlie, avait monté le coup de A à Z? Il stabilisa son allure aux environs de deux cents, se carra dans le siège. Tant pis pour la radasse. Il ne lui avait rien dit, il avait su tenir sa langue, et de toute façon, là où il allait, personne ne pourrait le retrouver. Fini, Charles Ségura, c’était classé. Il leva le pied, juste assez pour prendre la sortie en direction de Melun. Les phares dressaient devant une cathédrale de lumière crue. Il laissa sur place plusieurs camions, dut freiner dans une courbe longue, passa sous un pont aussitôt disparu, cent soixante, entrevit les deux motards dans un éclair.