2) Белые маги, "шаманы", святейшие, бессмертные гуру и т.д. - с небес из трансляторов. Ещё к ним же: Боги, дьяволе любые - это всё оттуда люди были. В России обычно арийцы (мечта Гитлера), либо от Христиант из Монархического союзе были рыжими. Люди считают, что если от мечты Гитлера - это от Бога, а если там был из монархического союзе революционер - (ха-ха-ха), то это бес, дьявол и т.д.
3) Серые маги - это люди с небес и с Земли, тут тяжко отличить, которые трупы из коробов убирают. Могут быть шизофрениками, так как обычно они вспоминают об этой шняге, зная её работу и у них паноидальный страх там оказаться. Их воспоминания заблокированы обычно искусственно и данный блог помогает вспомнить многое.
Естественные реинкарнации: здесь уже по проявлениям воспоминаний можно установить модель своего прошлого. Проклятье - это память о смертях своих прошлых форм. То есть если в настоящим несоответствие. но вы собой считаете, то это, вероятней всего, ваше прошлое. Сожаления, надежды, текущие дела и т.д. - это часто совпадает с прошлыми формами.
Второй глас смерти
Второй глас смерти был пропет, но наш товарищ не воспет. Кто человек был, забыт. Кто в воскресении крах познал был изгнан и избит. Погибель человеческого сердца в муках крови. Никто, включая Бога, не знает человечьей боли. Лишь истинный колдун об этом знал, но, будучи в проклятье страха и агонии молчал. Он не был черен, не был бел и не был сер. Он просто недостаточно для этого был смел.
Хотел бы в другой мир он убежать, но он не знал куда и как ему стрелять.
А в маленьких квартирах там на Небесах всех зависть мучила хотя бы потому, что лучше ПМЖ даже тут на земле и истина их бедующего реально здесь - в земных рабах.
И мол придумай новое проклятье, чтобы тебя отправить на распятие. А новое зачем? Тут ещё древние возможно накопать, чтобы у человечества воспоминания с шизофрении воскрешать.
Четыре у всего люда стены бетонные, а у бомжей на улице лишь короба картонные. Никто и ничего не собирается менять: приятно им с природных циклов в унижении людей съедать.
Убийство за убийством каждый день. Сплошная публицистика и мне писать по официальному фантастику не лень. Нельзя - значит фантастика такая. А, если можно, публицистика. Проблема-то другая.
И страх уродов пополняет кровью эту жизнь: Они от своей совести сбежать хотели в белизне крутизн. Куда сбежать и от чего? Они не знают. Да тут из тысячи миров таких одно прощает.
Они судей придумать устремляются уже мирам. Ничто наказывает и воспитывает их. Им не служить в насилии Богам. Их услужение живому - просто их любовь. Нагадил сердце - получай от них пиздюль и вновь.
Они кашкой явятся тебе, чтобы увидеть, что вообще в тебе. А знаешь почему? Для них какашка - ты. Несовершенна твоя форма... В чём-то. Но увы - это вот ты.
Но я об этом знала - всё равно тут что-то убивало... И разбирались что... Вот тут стихийно убивать всех и пошло... Законы физики живого нарушать нельзя: сколько потом не отклоняй, а нарушение настигнет всё равно тебя.
Капканом страха там водоворот идёт: тут в панике процесс так и идёт. Он изощрился, чтоб не умереть, а вот реальность продолжает, гнёт держа, терпеть. Он после понял, но решил, что это он. Но нет - это есть древний метод изучения того, что так и не удивишь... и пардон. Опять ушла Божественная сила. Опять она кого-то замочила. Но не от колдовства то происходит: там натяжением радиации живое многое конкретно с ума сводит.
По сексуальности во страхе теперь природа ищет и у людей, и у животных. Ветер в злобе кровью чьей-то свищет.
Эпилог
Любовь от Бога принимать не стоит. Тут нужно знать: в реальности любовь построена на крови. Это природа испытала человека: что тебе дорого от нас, как твоего скупого века? И человек сказал: "Мне нужно всё. Прошу. Прошу. Не забирай у меня больше ничего". И каждый умирал, у кого-то отнималось. Людей всё меньше от того и оставалось.
И кто-то вдруг остался жив ни с чем. Жил неудачно. Беден был и так богат при этом всем. Но человек не видел для себя любви природы: не видел смерчи от себя. Не видел от себя других невзгоды. Не видел, как за оскорбление его кого-то убивало, не видел, как тех, кто его ругает за его спиной карало.
Хоть толстым был мужик и неудачливым, оно его мучениями только лишь подначивало. И всякая боль у него была проявлена лишь для здоровья и счастья для него. Бывает так: обычное говно народа в общества глазах, а вот здесь, для Земли этот мужик бесценней, чем Аллах.
И кто его любил с природой наряду? Его жена со скалкой во бреду. Она болела сумасшествием, но разумом в составе этой жизни его она считала для себя отдушиной в этом Аду отчизны.
И Солнце их любило вместе всех: чем только могло кормило и несло, как получается, успех. Но нет тут навигации и нету технологии. Учиться просто надо жить в условиях такой эмансипации в подобии иронии.
Порой даже какая-либо казнь, неистовство и кара - это благословение реальности, где боли общностной итак немало. Не знаю даже здесь: учу или советую. Но боли познания нуждается неистово и светлого.
Любовь - это не Бог. Это наши дела. Это наша поддержка близкого. Когда он умирает навсегда. Любовь - это когда ты не словами, а физически за человека б сдох, просто чтобы он был, когда ты занемог. И сдох не за него. А то он может умереть, а именно так сдох, чтобы его от смерти защитив сберечь.
Любовь - это познание того, что просто тебя сделало. Любовь есть созерцание хотя бы действия, природного процесса столь умелого. Любовь - это бесценность человеком сделанного. Любовь Бог не заменит телом женским преданным. (Если очень надо принять от Бога ЕГО любовь, то хоть знайте реальную)