— Pinuche, coassé-je, pour te délivrer, je vois qu’un seul remède : casse ta chaise, mec !
— Mais comment ? frileuse l’Incompétent.
— En te laissant tomber de toutes tes forces. Ces sièges modernes c’est de la came. N’attends pas que notre vaillant boy-scout récupère.
La Vieillasse s’avère nature d’élite, quand l’occasion se propose. Un vrai petit kamikaze dans son genre, l’homme au mégot carbonisé. Il trépide pour prendre de l’élan et se file en avant. Dans l’excès de sa témérité, il a mal pris ses distances, aussi se pète-t-il la tronche contre le rebord de la table. Le choc l’étourdit et il part en arrière. La chaise se met pour lors à jouer Prison sans barreaux. Le vieux Locdu remue faiblement dans ses liens et ses décombres, tandis qu’une courgette mémorable se développe sur son front ; pareil à un ballon de caoutchouc dans lequel soufflerait Vulcain.
— Pas trop de bobo, Vieille Frappe ?
— Un peu étourdi, lamentable-t-il. Je crois que je vais avoir un petit bleu au front.
— Je peux te promettre qu’il sera en relief. T’arrives à te dépètrer, oui ?
— Bouge pas, je sens que ça devient lâche.
Il se roule sur le tapis en bavochant des invocations. Puis, brusquement — ô miracle — sa main gauche se dresse toute droite dans la pièce, comme le glorieux drapeau français au sommet d’un fortin chèrement défendu.
— Voilà ! exulte mon ami.
Ça meurtrit, la notion de triomphe.
Quand le Vétuste est debout, vainqueur absolu de la situation, nous éprouvons, lui et moi, une douloureuse exaltation. Des larmes perlent au bord de ses cils farineux.
D’un geste instinctif, il veut caresser sa moustache absente. De même les unijambistes ont-ils des rhumatismes dans leur jambe de bois !
— On les a eus ! déclare-t-il, d’une voix très quatorze-dix-huitième.
— Oui, mon Pinaud ! On les a eus !
— Je vais vite téléphoner à l’hôpital, pour toi.
— À propos, où sommes-nous, ici ?
— Comment, tu ne le sais pas ?
— Je ne peux pas le savoir, puisque je l’ignore ! objecté-je.
— Évidemment, admet-il, pensif. On est dans un aéroclub privé, à cinquante kilomètres au sud de Paris, pas très loin de Chartres.
Ayant repéré le bigophone, il décroche et mouline. Une standardiste lui surgit dans le tympan droit en lui affirmant qu’elle écoute.
— Passez-moi la gendarmerie ! dit Pinuche.
— Fais gaffe ! conseillé-je, le sieur Haben remue.
Pinaud se marre doucement. Il se tourne de biais afin de me découvrir la mitraillette accrochée à son épaule.
— Pour qui me prends-tu, San-Antonio ?
— Ils seront là dans une demi-heure, annonce triomphalement mon valeureux collègue.
Il raccroche !
— Tu ne prendrais pas un petit quelque chose ? me demande-t-il en louchant sur la cave à spiritueux.
— De l’eau ! supplié-je. Un plein seau d’eau, Pinuche.
De saisissement, il laisse dégringoler sa sulfateuse.
— De l’eau, toi ! ! !
Puis, secouant sa rite chenue.
— Il est vrai que tu as de la fièvre. Moi, si ça ne te fait rien, je t’accompagnerai avec un cognac.
Je bois comme au cinéma, dans les films sur les naufragés du désert, quand les pauvres acteurs rôtis par les sunlights étanchent à l’oasis miraculeuse une soif en gévacolor. Ça me dégouline sur le menton, dans le cou, sur la poitrine… C’est bon, c’est salvateur, c’est mouillé !
Le Relique m’arrache le pichet des mains.
— Assez pour maintenant, j’ai lu quelque part que…
— Tes lectures médico-conciergesques, remets-les-toi quelque part, Vieille noix véreuse, et laisse-moi écluser à satiété !
— Pas question ! Je n’ai pas envie que tu NOUS fasses des complications intestinales !
— Tu parles, je vais probablement crever de ce coup de surin, alors les complications…
Il branle son chef de chaisière.
— Ne me fais pas rire : sans ma moustache, ça ne me vas pas. Mourir, toi ! D’un malheureux coup de poignard dans le dos ! Je sais, tu me diras : Henri IV. Seulement lui c’était dans la poitrine. Si la lame t’avait touché le guignol on serait plus là à en discuter. Si elle t’avait atteint la moelle épinière, tu serais paralysée. Conclusion, il s’agit d’une blessure bé-ni-gne !
— Merci pour la consultation, grommelé-je, seulement je trouve que deux médecins parmi me coéquipiers c’est beaucoup. J’en ai ma claque de cette affaire de toubibs…
Mes préoccupations policières se remettent en branle, tout doucettement.
— Comment se fait-il que tu sois arrivé jusqu’ici ?
— Ah ! tout de même, soupire Pinaud, radieux. Ton manque de curiosité m’inquiétait.
Il aime narrer, César. C’est un relateur-né. Un rapporteur organisé. Sa phrase est riche, coulissante, variée. Ses épithètes nombreuses. Ses verbes recherchés. Ses noms précis. Il brosse le décor, restitue l’atmosphère, ménage l’effet. La lenteur accroît l’intérêt du récit. Jugez-en plutôt.
— Tu n’ignores pas que ce bon Narcisse m’a raccompagné à Caducet, avec une obligeance qui vraiment…
— Je sais aussi que vous vous êtes pionardés comme des gorets, ensuite ?
Il sourcille, mais, comme des caravaniers exténués, passe outre.
— Ce matin très tôt…
— Attends, coupé-je ; tu me raconteras ça plus tard !
Le père Pinaud est cisaillé. Il me regarde de son œil jaunâtre de vieux bourrin de mine remonté avant la complète cécité.
— Hein ?
— La seringue que préparait Haben est toujours sur la table ?
— Oui.
— Pleine ?
— Oui.
— Fais-lui la piqûre !
— Que je lui fasse ? se croit-il obligé de répéter.
— Et grouille. Nous deux, on a le temps de se mettre à jour, tandis que le gentleman que voici ne va pas tarder à nous dire adieu…
— Est-ce bien raisonnable ? s’inquiète le Navré.
— Et ta grand-mère, elle est raisonnable ? Fais ce que je te dis…
— Une élémentaire question d’humanité…
— Tu nous l’écriras… Pique-le, tonnerre de Zeus !
Vaincu, mais non convaincu, le Déchet s’exécute. En le voyant approcher, Haben gigote.
— Non, je vous en supplie ! râle-t-il.
— Plante-le, merde ! hurlé-je, en voyant encore hésiter mon ami. S’il tenait la mitraillette, il s’amuserait à écrire ses initiales dans la peau de ton bide. Tout à l’heure, souviens-toi : il parlait de te découper en rondelles, comme un vieux sauciflard de chèvre !
— Tu m’en auras fait faire des trucs, marmonne Pinuche en enfonçant l’aiguille dans le prosper du blessé.
Haben a alors une réaction sublime. Il se met à cogner sa tête contre le mur. Il ne veut pas parler. Il préfère en finir avant que la drogue balaie sa volonté.
— Colle-lui un coussin sous la tronche, il va s’assommer, cet animal !
La tête d’Haben s’immobilise dans le creux d’un coussin de velours.
— Je l’ai achevé ? demande le Croulant.
— Penses-tu. Sa drogue doit au contraire rendre euphorique puisqu’elle invite aux confidences. Ça marche, Haben, la vie est belle ?