Спокойно. Может, зря нагоняю панику.
Я бегу трусцой к дому и сворачиваю к кухне, где оставил телефон. Без толку писать Таше, но я все же пробую. Естественно, она игнорирует и звонки и смс. Набираю отца. Он-то отвечает почти молниеносно.
— Привет, сын.
— Таша, — выговариваю ее имя непривычно надломленным голосом.
— М-м-м, — не вдупляет папа. — Что Таша?
— Куда она, блять, поехала? — нечестно срываться на него, но я встревожен, рассержен и совершенно не способен сейчас думать о подборе правильной интонации.
— Во-первых, сбавь обороты, — вмиг приструнивает отец.
— Извини, — бормочу я, стискивая пальцами переносицу. — Так… куда она сорвалась?
— Таша захотела вернуться в Испанию. Подробностей пока не знаю, — отец устало протягивает на выдохе. — Настя в двух словах упомянула что-то о стажировке с профессором.
— Что еще? Она вернется?
— Не знаю, Антон. Ты поразительно обеспокоен ее отсутствием. Мне стоит переживать о твоем странном поведении?
— Нет, — выдаю на автомате. — Давай, пока, отец.
Бросаю телефон на столешницу и хватаюсь за баскетбольную майку. На груди собираю ткань в кулак и до скрежета стискиваю зубы.
— Твою мать, твою мать, — шиплю я.
Перед глазами темнеет от гнева. Чувство удушья прочно заседает в горле.
Возможно, я ее больше не увижу.
КОНЕЦ ПЕРВОЙ ЧАСТИ