То ли смеемся чересчур громко, когда, открывая шампанское, выстреливаем пробкой в неизвестном направлении, а половину бутылки разливаем на плед и фрукты.
Девчонки бойко подскакивают, чтобы не замочить сарафаны и телефоны, а вот я только и успеваю, что поднять торт, спасая его от пенного игристого душа.
— Ох, Маша, прости, — стонет Настя.
Вытащив из сумочки салфетки, тщетно пытается исправить положение, но мое новое платье приобретает специфический узор от мокрых пятен.
— Да брось, Настя! В жизни не купалась в шампанском, так теперь испытала на себе его брызги.
— Там хоть немного осталось? — Ира встряхивает бутылку. — О, на пару бокалов точно накапаем. Настя, разливай! А я снимать буду!
— Черт, я нож не взяла! — вспоминаю с ужасом. — Как будем торт резать?
— Я запасливая, — отзывается Настя, извлекая из корзины с фруктами одноразовые тарелки и приборы. — Давай, Маша! Отрежь кусочек. Ира, снимай видео. Потом Маша выберет лучший кадр для фото.
Ирина берет крупным планом торт, а я краем глаза наблюдаю за публикой. Проходящие мимо шушукаются, кто-то откровенно показывает на нас пальцем.
Чувствую себя неловко, но чего не сделаешь ради карьеры. Медийные личности как-то же снимают контент на улице для своих блогов.
Некстати так вспоминаю Трофимова. Он хоть и связан с компьютерами, но ролики зачастую начинались с улицы.
Ни разу за эти месяцы я не слышала о нем, не следила за его жизнью. А в разговоре с сестрой тема и вовсе под запретом.
— Маша, тебе плохо? — озабоченно спрашивает Настя.
— Нет. А что?
— Ты в лице изменилась. Погрустнела так!
— Вспомнила кое-что неприятное, — отмахиваюсь я и беру в руки тарелочку с отрезанным кусочком торта, позируя на камеру.
— Маша, на меня смотри, пожалуйста! — просит Ира, а я не свожу взгляд с пары на дорожке. Они остановились напротив нас: мужчина и маленькая девочка.
— Ну, пап! Ну, позязя! — девчушка лет трех дергает отца за руку.
А тот смотрит на меня и улыбается. После ставит ногу на газон и шагает к нам. Дочурка весело устремляется следом, отчего ее светлые кудри мило подскакивают на плечах в такт ее движениям.
— Добрый вечер, — мужчина подходит ближе и приседает на корточки, чтобы мне не пришлось задирать голову, глядя на него. — Мы немного знакомы, не так ли? Апрель месяц. Поезд. Купейный вагон.
— Да, так и есть, — улыбаюсь в ответ, узнав в незнакомце того самого бородатого попутчика, на которого бессовестно засмотрелась, когда тот зашел в вагон на одной из станций.
Но сегодня бородка намного аккуратнее, а вот костюм как и тогда: элегантный.
— Пап! — упрямо привлекает к себе внимание его дочь, кивая головой на торт, который я держу в руках.
Девчонки в это время тихо сидят и наблюдают за сценой. А у меня щеки краской наливаются. Тщетно ищу причину своего стыда или смущения…
— Вика, терпение, — обращается к дочери и переводит взгляд на меня. — Простите, вы не могли бы дать телефон кондитера, который испек этот торт? Моя дочь, едва увидев вашу фотоссесию, канючит: «Хочу такой торт!»
— Да, конечно! — вспыхиваю еще больше, ведь кондитер это я.
Даже не ожидала столь повышенного внимания как к торту, так и к своей персоне, когда собиралась на встречу с девочками.
— У вас есть, где записать номер? — обретаю дар речи, невольно поправляя прическу и с ужасом осознаю, что я — мокрая курица: брызги шампанского угодили на волосы.
Ну супер! Представляю себе собственный видок по сравнению с таким сногсшибательным отцом. Хотя, о чем это я? Раз есть дочь, то и мама так же имеется.
— Конечно, — достает мобильный, чтобы вбить номер, — диктуйте!
Называю цифры, а сама протягиваю тарелку с тортом дочери недавнего попутчика:
— Хочешь? Бери, не стесняйся! Он вкусный. Вот тебе и ложечка. Присаживайся вот тут, — хлопаю по сухому месту на пледе.
А девчушка вскидывает голову и смотрит на отца:
— Можно?
— Да, раз угощают. А как зовут кондитера?
— Мария.
— И, если не секрет, какова стоимость торта?
— Для меня, практически, бесплатно. Только за ингредиенты заплатила. И то с карты своей сестры, — поясняю зачем-то я и дополняю: — Я и есть кондитер. А вам сделаю скидку на первый заказ.
— Вот так двойной сюрприз, — улыбается он, а я вопросительно приподнимаю бровь…
Глава 12
Наш путь еще не закончился
— Правда, я не ожидал, что вы кондитер, Мария.
— Вот как! Почему нет?