— On ne peut plus logique : un trône ne reste jamais vide longtemps.
Je vois scintiller des larmes dans les châsses de mon ami. Etrangement, j'éprouve une profonde allégresse.
— Chiale pas, Blanche-Neige, je n'étais pas fait pour un tel poste. Beaucoup trop indépendant. Je farfule en toute circonstance. Veux-tu que je t'avoue une chose ? Me voilà soulagé. Je quitte mes fonctions dans les meilleures conditions. J'en prenais à mon aise avec elles. La preuve : cette sorte de « brigade secrète » que j'avais fondée avec d'autres huiles des polices européennes. Trop brasse-tout, l'Antonio. Chimérique à s'en pisser parmi ! A présent, vieux King-Kong, je vais démarrer une vie nouvelle.
Mais mon enjouement, pour sincère qu'il soit, ne le ragaillardit point.
— Et moi ? demande-t-il, honteux de sa question égoïste. Je vais devoir te quitter ? Rappelle-toi, un jour déjà, tu avais largué la Rousse pour fonder une agence privée avec tes « hommes ». Elle a bien fonctionné, tu y as remporté de francs succès, et pourtant tu as fini par réintégrer la Boutique !
— Les conditions différaient. Mais ne te tourmente pas, mon gentil : nous ne nous séparerons jamais. La tête que tu aperçois, en équilibre sur mes épaules, accouchera d'une solution lumineuse. Pour le moment, nous avons une montagne de mystères à mettre groggy. Retrouver Béru et mon brave Salami, s'ils sont toujours sur leurs quatre pattes, tous les deux. Résoudre les affaires de Lanzarote. Reprendre contact avec mes partenaires de « la Bande des Quatre ». Accomplir mille choses encore dont tu n'as pas la moindre idée, ni moi non plus !
Ma fougue est si ardente, mon énergie si palpable que le Black fnit par éclater de son grand rire savanesque.
Sa bouche ? Deux gants de boxe en train d'applaudir !
8
La chanson de Trénet me trotte dans le cigare. Qu'est-ce qui leur a pris de ne pas l'accepter à l'Académie, ces roclores ![17]
Je ne peux m'empêcher de penser à tous les moisis du bulbe qui y croupissent, garnis de Pampers. Ils préfèrent donc le salpêtre à la mousse des bois ?
Au fait, pourquoi te parlé-je du Grand Charles, monsieur, madame ? Ah ! yes : à cause de sa chanson. Quand je ne serai plus qu'une ombre. Seulement l'ombre naît de la lumière, sinon elle n'est que néant, dit-on à Bourgoin-Jallieu. Ceci nous ramène à la sempiternelle interro : « Il existe, ou merde ? » Tout ça, pareil une toupie infernale sous ma casquette, cependant que l'avion amorce sa descente sur London.
Près de moi, le mec aux cheveux à ressorts en écrase délicatement. Il ronfle peu, Jérémie, grâce sans doute à son tarbouif large comme une hotte de forgeron.
C'est dans le café suranné où j'ai appris ma mise à pied que nous avons décidé de filer dare-dare chez les Rosbifs. N'est-ce pas dans Hyde Park qu'on m'a retrouvé, le cigare zingué ? Par ailleurs, il est grand temps de faire le point en compagnie de mes homologues de la « Bande des Quatre ».
Un feu de la Saint-Jean pétille en moi.
Sou-la-gé, l'Antonio de ces dames. Prêt !
A quoi ? Mais à tout, mon général !
A tout cœur, principalement. J'ai des arriérés à liquider. Elle est déjà loin, la pipe maussade de notre soubrette. Rien de plus affligeant qu'une fellation de misère. Baiser sans entrain est à la rigueur supportable. Mais une turlute du bout des lèvres me semble intolérable car c'est cette pratique qui donne la pleine mesure de la passion.
Idem pour la bouffe masculine, œuf corse. T'as des brouteurs de pelouse qui confondent chaglatte et enveloppe à cacheter. Blllm, blllm, sur le parvis glandulaire, et adieu, Rosine, je te connais bien ! Puis ils se torchent les babines d'un double mouvement d'avant-bras, les butors, kif un terreux venant de claper sa soupe matinale.
C'est la calbombe pleine de salaceries extrêmes que je déboule du zinc. En arpentant le tunnel de débarquement, Blanc bâille comme les brodequins de Charlot dans La Ruée vers l'or ; il émet un feulement pour remake du Livre de la Jungle.
Notre « siège » se trouve dans Sloane Street, au quatrième étage d'un immeuble peu folichon. Depuis les fenêtres on aperçoit, en se penchant, les frondaisons de Hyde Park et même un bout de la « Serpentine », le petit lac aux eaux sombres agrémentant ce lieu de promenade où les nurses en uniforme, les vieux gentlemen à chapeau melon et les étrangleurs désœuvrés promènent de riches héritiers en barboteuse, leur arthrite irréductible et des instincts homicides. Foin d'ascenseur. Un escalier de pierre recouvert d'un tapis plus percé que persan (aimé-je à répéter, et si tu n'es pas content je te lancetique au prose) feutre le bruit de nos pas.
Je reconnais la porte de noyer à grosses moulures. Nulle plaque pour indiquer le blase ou la raison sociale des occupants. La sonnette, un point it is all !
Deux de « ces messieurs » doivent m'attendre : l'Anglais et le Germain (le Rital demeure injoignable). Nous nous sommes fixé le ranque pour 4 heures p.m. et il est juste temps.
A mes surprise et déconvenue, personne ne réagit.
Je réitère mon dreling-dreling.
En vingt !
— Et on dit les Rosbifs ponctuels ! maugrée mon pote.
Nous poireautons sur le palier un bon moment avant de nous s'asseoir sur les marches, dirait un marmot de mes relations.
Une vieille tarderie, porteuse d'un manteau de renard malgré la saison, grimpe en direction du cinquième, laissant un sillage écœurant de poils exténués (les siens et ceux du goupil). La Décrépitude nous jette au passage un regard de courroux en crue. Elle a tout de suite compris que nous n'étions pas des gentlemen. Notre dialecte français ne peut laisser planer le moindre doute.
D'autres minutes s'écoulent, tisseuses d'instants. Je me sens franchement courroucé par la légèreté de mes homologues.
Blanc, décidément en manque de pioncette, roupille la tronche appuyée au mur. Dans la pénombre escalière il fait songer à une statue nègre au modelé délicat. En bronze on le croirait, ce gourou. Je le revois sabrant la mère Mathias à grandes culées méthodiques. Elle jutait comme une perdue, la lauréate du Prix Cognacq. A ce moment il ressemblait à un animal de la brousse concentré sur la survivance de son espèce.
Une deuxième femme surgit ; le contraire de la précédente puisqu'il s'agit d'une jeune fille rousse, au minois étoilé de taches de rousseur.
Elle marque un arrêt à notre hauteur.
— Ce monsieur est malade ? s'inquiète-t-elle en désignant l'Endormi.
— Pas du tout ; il trompe le temps avant que ce bureau n'ouvre.
— Il n'y a personne ? s'étonne-t-elle. Pourtant quand je suis partie en courses, voici une heure, trois messieurs y sont entrés.
Elle hoche la tête, sourit, déclare :
— Probablement sont-ils repartis…
Et de poursuivre la grimpette avec une primesauterie juvénile. Sa jupe imprimée forme une sorte d'abat-jour charmant qui laisse apercevoir son exquise culotte rose. Un brin d'effervescence parcourt mon slip dans le sens des aiguilles d'une montre marquant midi. Je rengracie de l'escarguinche. Pas de regrets, en Albionie, les filles commencent à bien baiser après la trentaine. Faut d'abord qu'elles s'appuient leurs mannequins à pébroque avant de connaître les zèbres venus d'ailleurs pour les révéler.